Número 9

En octubre cuatro de nuestros colaboradores han publicado: Edith Checa, "El color del albero"; Claudio Serra Brun, "LA MEMORIA DEL ESPEJO"; Carlos López Dzur, "SIMPOSIO DE TLACUILOS"y Ricardo D. Mastrizzo, "Utopía" -bueno, éste poemario se publicó en agosto, pero ahora nos enteramos.- Reciban nuestro saludo y felicitaciones.

Nos disculpamos por no haber sido posible actualizar la página web con el número 9.

Este mes estoy lacónico, afortunadamente hay mucho que leer en las diferentes secciones, de manera que puedo permitirme sólo estas breves palabras; ustedes, estimados internautas, sabrán comprender aún sin que me explique, y algunos... seguramente, agradecerán mis cortas letras. Sí debo decir que en este número hay más chicas poetas que chicos poetas. Alguien me dijo en estos días que las mujeres no tenían la misma atención que los hombres en la literatura, me habló una mujer profunda. Tal vez esa afirmación suya sea cierta, nunca había pensado en eso. ¿Qué opinan ustedes?

Nos dice Lucía Piossek Prebisch:

"¿Qué entendía Nietzsche por inactual?
En su caso, una obra de pensamiento como la suya, que no halla resonancia ni comprensión en su tiempo, pero que, seguro, más adelante las encontrará, por ser el fruto de un diagnóstico veraz y prospectivo."

El mundo de hoy es: EXPRESIÓN ...

... expresión de violencia incontinente, expresión de pasión anonadada, de tristeza inveterada y de llantos amoratados,...

...pero también de cantos religiosos, de manos entrelazadas, de pañuelos compartidos y de corazones unificados....

Un escrito, sea del género que sea (novelas, poesías, ensayos, ensayitos, comentarios periodísticos, etc.) debe poseer a mi entender, esa característica: EXPRESIÓN!! (con todas las tintas). La encontramos en el arte: en un Picasso, en una 9na sinfonía, en una Piedad, o en un Rafael ....como así también en un "Perito Moreno": obra maestra de la naturaleza.

Todos nosotros -y esto lo veo amonedado, estampado en los intelectuales- somos frutos de esta cultura de la decadencia que nace, para algunos, con Sócrates, y que culmina en nuestros días con su obra más preciada y significativa:

... el hombre LIGHT, el hombre POS-MODERNO, el hombre INEXPRESIVO.

Lo terrible -diría patético- es que no percibimos esa realidad. Y es claro que así sea, ya que nuestros mecanismos de análisis responden a patrones axiológicos subyacentes que son, casualmente, los que deben ser trasmutados, erradicados. Y esto, cuesta verlo. Allí la paradoja.

Llevar la "administración" reflexiva -quiero destacarlo: reflexiva- de 2.500 años de historia, tanto del pensamiento como de la filosofía, podría acercarnos a la posibilidad de "TRANSMUTAR" dichos VALORES y saltar sus defensas a límites sublimes. Casi religiosos.

Se impone, por lo tanto, como deber ineludible en nosotros, esa necesidad vital acuciante: saltar las barreras de la ACTUALIDAD hacia la LIBERTAD CREADORA DE LA INACTUALIDAD.

Esto nos permitiría recuperar la EXPRESIÓN. Y la EXPRESIÓN en la cultura, fundamentalmente en el Arte, es fuerza arrolladora, es la piedra de Sísifo que se desbarranca, es el "AJÍ PUTA PARIÓ" para las comidas desabridas de nuestros creadores contemporáneos. Es el FUEGO SAGRADO que quema hasta los tuétanos.
¡¡El mismo FUEGO que necesitamos para resucitar tantos muertos!!.

La mayoría de los referentes culturales ACTUALES (me incluyo) se quedan con la EXPRESIÓN a mitad camino. Somos decidida y categóricamente ACTUALES E INEXPRESIVOS. Demasiado ACTUALES, demasiados INEXPRESIVOS.

Y tanto para la cultura en general como para el arte en particular, estos dos vocablos, juntos, son sinónimo de muerte, de muerte climatizada, compartida. De SIDA exterminador que arrasa con lo poco sagrado que aún nos queda y que se resiste a morir en nosotros.

¿Cómo transmutar estos valores? Como dar nacimiento a una nueva filosofía, a una nueva cultura?
Volvamos a la paradoja:
"El gato nunca podrá dejar de verse como gato, si se ve DESDE lo gatuno".

Si logramos VER esta cruel paradoja, se podría llegar a transmutar hacia lo inactual, hacia algo que esté MÁS ALLÁ DE NUESTRA CULTURA:

... HACIA LA INACTUALIDAD DE TODOS LOS VALORES.

Las "creaciones" de nuestros "creadores" -sean políticos, escritores, plásticos, actores, curas, o simplemente: intelectuales, todas ellas generadas dentro de este marco cultural referencial "demasiado ACTUAL"- salen al mercado para el "consumo masivo" por la misma cinta transportadoras conque salen los pollos "cargill", los hornos de microondas o las aspiradoras, vale decir: en serie, sin contenidos ni religiosidad, sin pasión ni musicalidad, y en su gran mayoría con energizantes "transgénicos" que corrompen y perturban el alma del consumidor.
Por lo tanto:

¡¡SER INACTUAL es la consigna de nuestro tiempo!!

Y SER INACTUAL, en mi criterio, es ser CRÍTICO, porque la sana CRÍTICA es sinónimo de VIDA CULTURAL. Para ser más explícito: ¡ES LA VIDA MISMA!
Por eso, hoy más que nunca, reivindico en la figura de nuestro gran filósofo del epígrafe (F. Nietzsche) al TRIPLE FILÓSOFO INACTUAL:

La culpa es de los gnomos que nunca quisieron ser ñomos. Culpa tienen la nieve, la niebla, los nietos, los atenienses, el unicornio. Todos evasores de la eñe.

Señoras, señores, compañeros, amados niños! No nos dejemos arrebatar la eñe!

Ya nos redujeron hasta el apócope. Ya nos han traducido el pochoclo y como éramos pocos, la abuelita informática ha parido un monstruoso # en lugar de la eñe con su gracioso peluquín, el ~.

Quieren decirme qué haremos con nuestros sueños? Entre la fauna en peligro de extinción figuran los ñandúes y los ñacurutuces? En los pagos de Añatuya como cantarán Añoranzas? A qué pobre barrigón fajaremos de ñudo?

Qué será del Año Nuevo, el tiempo de ñaupa, aquel tapado de armiño y la ñata contra el vidrio? Y cómo graficaremos la más dulce consonante de la lengua guaraní?

"La ortografía también es gente", escribió Fernando Pessoa. Y, como la gente, sufre variadas discriminaciones. Hay signos y signos, unos blancos, altos y de ojos azules, como la W o la K. Otros, pobres morochos de Hispanoamérica, como la letrita segunda, la eñe, jamás considerada por los monóculos británicos, que está en peligro de pasar al bando de los desocupados después de rendir tantos servicios y no ser precisamente una letra ñoqui. A barrerla, a borrarla, a sustituírla, dicen los perezosos manipuladores de las maquinitas, solo porque la ñ da un poco de trabajo.

Pereza ideológica, hubiéramos dicho en la década del setenta. Una letra española es un defecto más de los hispanos, esa raza impura formateada y escaneada también por pereza y comodidad. Nada de hondureños, salvadoreños, caribeños, panameños. Impronunciables nativos!

Sigamos siendo dueños de algo que nos pertenece, esa letra con caperuza, algo muy pequeño, pero menos ñoño de lo que parece. Algo importante, algo gente, algo alma y lengua, algo no descartable, algo propio y compartido porque así nos canta.

No faltará quien ofrezca soluciones absurdas: escribir con nuestro inolvidable César Bruto, compinche del maestro Oski. Ninios, suenios, otonio. Fantasía inexplicable que ya fue y preferimos no reanudar, salvo que la Madre Patria retroceda y vuelva a llamarse Hispania.

La supervivencia de esta letra nos atañe, sin distinción de sexos, credos ni programas de software. Luchemos para no añadir más leña a la hoguera donde se bate nuestro discriminado signo. Letra es sinónimo de carácter.

En un mismo charco nadan peces distintos; algunos van hacia el fondo, otros quedan en la superficie, buscando el sol.

Si quiere publicar en la revista, envíe sus poemas a [email protected] Serán sometidos a un proceso de selección.

z Adónde

Santiago Parres, España.

Adónde van los pétalos azules,
los arces imposibles a crecer,
las vírgenes a incinerar sus tules,
la luz de las estrellas al nacer.

Adónde las semillas desterradas,
los héroes a llorar sin un consuelo,
los reyes de sus patrias conquistadas,
el sexo de los ángeles sin cielo.

Adónde va la cruz de tu destino
para ofrendar sus ruegos otra vez.
Adónde todo el polvo del camino
que puso mil sonrisas en tu tez.

Adónde el arrebol de las doncellas;
adónde un moribundo con sus huellas.

Santiago Parres, España

[email protected]

Estamos todos inter,
demás completointernos,
costado de botón,
netoirreal sintético,
simulando personas
con orgasmos virtuales
de internudos ternetos.

El hueco impersonal
se acrositó en el pecho
de nerdos desguazados
y así quedó la infamia
de ser contranatura.

Long-Ohni
[email protected]

ESCRITO DE AMOR

Quién dijo que el amor
puede someterse
a las leyes del sistema?
Quién creyó alocadamente
que su presencia infinita
alguien la encierra,
la acapara
o la destierra
cuando quiere?...

He sentido su caricia
esta mañana al despertarme,
Él me agita, me susurra,
me socava
las razones más estables,
y se ríe a carcajadas
de las reglas,
que pretenden darle esquema
más concreto,
que pretenden darle espacio
tiempo y forma,
bendecirlo, celebrarlo
y perpetuarlo...
El se ríe...
Es en vano...
Llega sólo cuando encuentra
lo que busca.
Y allí se queda
cuanto quiera,
porque nada lo perturba
ni lo inquieta.
Se deleita
cuando abraza en su soplo
almas gemelas,
en gran manera se deleita
en su esencia.

Es así,
el amor más primitivo,
el más genuino...

(No te vayas sin vivirlo).

JENIFFER MOORE

............................................................................

HURACAN Y PALOMAS

Te amo con mi alma de poeta
distraída y voraz,
artesana
y bulliciosa
como el trino de muchos pájaros
en la copa de los árboles.

Me amas con tu alma de poeta
oceánica y tumultuosa
silenciosa,
sombría y permanente
como el águila extiende alas
y se lanza a cacería
en las cumbres de los montes.

Huracán y palomas,
campanas y clarín de guerra,
el mar y la tierra
unidos
en el centro cósmico y perfecto.

Nuestro encuentro
siembra vida en nuestras vidas,
planta música,
pinta armonías
y dibuja horizontes azules.

Me amas y te amo
sin depender del tiempo y el espacio.
Todo se puede contigo
y todo es posible conmigo.

Hemos creado
la instancia infinita
la afinidad absoluta.

La lámpara y la pluma
son testigos
de lo que digo.

JENIFFER MOORE

...............................................................
PERFECTA SOLEDAD

Habito feliz entre raíces
bajo capas subterráneas verdes
ávida de savia y de sosiego.
El tumulto y el bullicio
no van conmigo en el camino.

A paso lento,
bebiendo el aire y el silencio
espero,
no sé qué espero...
que este latido se acelera
cada vez que te veo
allí, quieto y callado
en esa imagen
de soledad perfecta.
Qué miras así? de ese modo?...

Atravesando la distancia
transparente,
me sumerjo en tu oceánica mirada
para bucear tu adentro
de corales.
Allí, quieto y callado
te acaricio,
sin que sientas mis dedos deslizarse
reconociendo cada uno de tus rasgos.
Sin embargo me siguen tus palabras
como espadas
en medio del desierto,
no he oído tu voz ni tu llamado,
tu brazo aún no me ha abrazado
y me estremezco.

JENIFFER MOORE
............................................................................

SUEÑO TUS VERSOS

Sueño tus versos
que germinan silenciosos
entre tus dedos
en la isla más bella del planeta...

Sueño tus versos
que entibian mis recuerdos,
y despiertan mis ansias,
que aletean las cumbres
y que rozan el suelo.
Sueño tus versos
los deseo...
los espero ...

Poeta inevitable
del poetario auténtico,
sueño tus versos.
No los de Lorca,
los tuyos sueño...

JENIFFER MOORE
La Plata- Bs. As.
Argentina
[email protected]

Tengo miedo dormirme con tus sueños
sin saber despertar, sino en tus ojos
Tengo miedo bañarme con tu enojo
y que muera de frío si te fueras

Tengo miedo nadar en tu corriente
y encontrar en tus aguas mi delirio
tengo miedo chocar con el martirio
de la ausencia de un beso y de la espera.

Tengo miedo del viento y de la escarcha
de ese gris nubarrón, de un aguacero,
tengo miedo a la lluvia en mi ventana
y a no poder decirte que te quiero.

Jenniley Bonilla (Jenny)

Cuba, Ciudad de la Habana
[email protected]

aquellos eramos
aquellos serán los que nosotros somos...
pero más que curioso los impulsos son necesarios
por su naturaleza de contrario.
quiero sentarme derecha protegida del infinito
no juzgada por ello...estrechar aun mas lo trivial para
avanzar, por más que sea
paso a paso por ese terreno(...)

Iluminada por la oscuridad de mi rincón,
visible frente el paisaje en tu horizonte. (...)

Sin borrar la huella de cada estación,
sin hundirme en el charco de la lluvia...Quemar hasta
las yemas de mis dedos,
imprimir mi huellas.

Pensar más en un posible yo
y un posible tú, más que en aquellos.(...)
Dar vuelta el espejo para encontrar un pasillo más.
Trepar el acantilado impuesto por ellos y enfrentarme
al destino como misión.
y no estar más solos como aquellos.

Eres tú.
Tanto un desconocido llorando como el compadre de mis
viajes hacia mi interior.
Ya no más vacío sin sentido.
"De pronto la respuesta vislumbra el eco de una voz y
busca en su elevación" -dijo aquel. Encontraremos la
propia claridad,
como esas astillas hundidas con que se anda sólo
delante del vacío.
Redespertar aquellos, iluminar la ceguera, volcarlo.
(...)
bajo la luna juntos ya. Entre frases de latidos y
latidos de palabras, ella se entrega cual gesto
cargado.

(...)
Compartir la mirada en el espejo bajo el agua de un
profundo mar.
(...)
¿Significa todo ésto decir adiós, romperse y caer?-dijo aquel.
Aquella canta la misma canción desde aquí en el mismo
estado en
que se encuentra aquel.De inminencias y presencias
paralelas,
circunstanciales de igualdad se extienden
manos aleteando como alas sin fuerza, como ayer.
(...)
Creando memorias de bondad, cosechas de semilla
hundido en la arena de volcán.
Más que sin disfraz, desnudos en el temblor de la
propia creación. Preguntar
"¿Por qué al momento inminente de alzar las alas
frente al vuelo, estas mismas de pronto desvanecen?Y
responder...
Por la respuesta, por el momento, por el destino.
Abrir los ojos en una cierta velada de
sonrisas, miradas, y posibles respuestas que darán
tanto la arena como el mar, y sábanas blancas sobre
piel de sol y viento para sacar el aliento,
sacudiendo aquellos.
(...)
Así penetrarla, penetrarlo, hasta esconder lo iluminado.
Depués para dejar aquellos con un nuevo
ardor,quemarlos para dejarlos intactos.
Reflejarlos a quienes creíamos que eran simples
reflejos desechos por otros, ella y él. ¿Qué cosa es
tu cuerpo?-dijo aquél.
¿Quién eres tú?-dijo aquella. Sólo la luz en el vacío
nos dirá.

z El Imaginante

Mauricio Otero, Chile.

Yo he imaginado Al Imaginante

Al Impuro

De yo

Al ‘nada’ de yo,

Al Loco de YO

Yo le He Imaginado

Porque Yo Soy Yo

Y no soy yo.

Mauricio Otero, Chile.

[email protected]

z Cuando vengas.

Matilde Selva, España.

Alma desesperada que encontró en ti refugio

eres como la luna sobre el bosque nocturno.

Me guío por tu cálido reflejo amoroso

y por el cómo viva camino por el mundo.

Por el voy bordeando el límite del riesgo

hasta que lo quebrante herida de tu pecho

y llegue hasta tu alma como una llamarada

y hasta tu cuerpo llegue en suprema ternura.

Ahora tengo el vacío de tu espacio en mi cuerpo

y espero la llegada de tu ansia amorosa.

Como la tierra seca voy llamándote, nube.

Como el ave sin nido voy buscándote, árbol.

Cuando vengas y estés encendido a mi lado

y yo desesperada estalle entre tus brazos

con mi pecho repleto de amor contenido,

detenido ya el tiempo, te diré entre suspiros:

quiero a todos mis huesos plenos de tu médula.

Matilde Selva, España.

[email protected]

z Doce no...

Ricardo D. Mastrizzo, Santa Fe - Argentina.

No, al olvido jadeante, con su sombra.
No, al verbo mal herido y punzante.
No, a la necedad del misterio.
No, al trapecio sin nubes ni tiempos.
No, al verso que concluye en un mapa.
No, al almuerzo de una lluvia ácida.
No, al exterminio por una pluma.
No, al barco en el puerto sin pañuelos ni velamen.
No, a la basura de las bocas escupiendo promesas.
No, a la fuente de tus manos sin perdón.
No, a las arrugas que cuentan años.
No, al intento de sobornarme un sueño.

No, al espacio sin aire y sin alas,
sin arrullo de pájaros,
sin carmín de un sol,
sin plenilunio ni festejos,
sin el no trémulo, de tormentas y tormentos.

No permitir un rosal sin espinas . . .

Ricardo D. Mastrizzo, Santa Fe - Argentina.

[email protected]

Juan Carlos Alatorre, México.

Tu olvido es una sombra que aparece repitiéndose en tus labios
de día una voz que no dirá mi nombre
y de noche es el silencio el único recuerdo que la memoria puede tocar para pensar en ti.

Tu olvido es un beso que no quiso venir a devolverte (No pudo regresar desde tu ausencia.
¿Qué locura detiene su escencia de aire en la boca triste?)
Es en lo íntimo del pecho que se le siente.
Cuando un corazón ya no lo mira,
cuando un amor ya no cabe en ese pecho
y de lejos, cómo hace con su duda en cada movimiento
de un olvido que una vez fue un crepúsculo latiendo.
Bajo el temblor dos cuerpos que entre las sábanas se consumen.
Cuando el frío no abraza algún querer y su peso es una cifra más alta que el viento
saber que hay una tarde que quedó vacía de su murmullo y de su andar lento.

Tu olvido es una calle de abril que se quedó callada entre mis manos
es un ruido al respirar que aparece tan de pronto, ahogado levemente,
que un reflejo llega apenas de una luna que se ha tenido entre los brazos y a penas
a solas, atardecer de algo tuyo que debería dejar de pronunciar tus flores,
de saber lo inútil de poner una palabra y otra en las formas que tú ocupaste
de poner tus pies descalzos sobre el jardín en que una vez me siguieron.

Tu olvido es una luz diminuta que llega dando calor, hasta el fin, sin querer, poco a poco
es una huella que permanece en el tacto de tus caricias.
A veces es un parque, una cita, en el cielo azul, un ala gris partiéndose,
un papel que nunca más habrá de volver a citarnos,
es todos los sitios que te correspondieron.
A veces es en algo que he perdido, hoy no lo ví en el árbol que amábamos, a tu olvido.
Cómo te has ido.
Cómo has pasado del pensar al nada, claridad mía, oscuridad atormentada,
querida de mis años, mi llorada esperanza
que al vivir yo te moría en mi más dulce espera,
y el destino también me arrebató tu olvido.
Sentir que el destino también me arrebataba algo. Sentir que yo sentía.

Cómo se ha ido esta historia arrancada al corazón, este rumor de hojas que ha quedado.
He venido a decirlo. Después de decirlo, ya se sabe, nada pasa.
Es de lo azul o de lo gris que la realidad deja de masticar ruidosamente por dentro.
Es que no podemos retroceder, darnos de golpes contra el tiempo.
Es que con la idea del calor de ese cuerpo y esos besos,
no podemos retroceder.
Pero no basta, no basta con saberlo.
No podemos retroceder.

Tu olvido es algo que a veces resbala lentamente entre mis dedos.
En mis manos contenía la humedad de aquel atardecer corriendo detrás de la lluvia, cosa sencilla, nuestra,
y sospechaba que esa puerta, o el teléfono que a veces parecía sonar como entonces
no eran sino movimientos imprecisos de tus pasos que venían,
que llegaban, que hoy se esconden por detrás de las fotografías.
Apagar la luz, dejar caer los ojos, encender tu mirada,
bajar la voz para poder decírtelo : cómo te has ido, amor, dejándome en el olvido.
Es entonces que una imagen aparece en mi sonrisa, algo frágil cae venido de tus ojos, no una lágrima,
cómo era en la arena, o era el mar, o era un hueco en donde solamente faltaba tu mirada,
es el sueño que de noche llena y pierde todas las razones
es tu voz que se deshace, que me dice que algún día te acordarás de mí.

Juan Carlos Alatorre
Octubre, 2000.

Guadalajara, México.
[email protected]
[email protected]

z ...

Rodolfo Orozco Espinoza
Guadalajara, México

No soy lo que he dicho de mí
fantasma sereno
en busca de espantos

no soy lo que son mis dientes
hilos de sangre
hueso tallado

ni el reflejo de mis ojos que no veo,
ni la mano quieta, empuñada como martillo,
ni la fractura de miel, ni el fragmento de viento en la boca.

No soy ni lo que callo de mí
la roca remojada
el polvo sincero

ni tampoco, el azar de estas palabras,
del tiempo que me reúne a escribir de lo que soy,
de lo que no he sido.

Rodolfo Orozco Espinoza
Guadalajara, México

[email protected]

z Poemas desde Chile

Ernesto Langer Moreno

Sólo la muerte

Aislado, me encuentro, encerrado,
trás las paredes que me aprisionan.
Sólo la muerte tiene la llave
y no llega.

Afuera lo otro limita conmigo.
Es una inmensa otredad en que respiro y me muevo.
¿ hasta cuándo?
Esa es mi duda y mi prueba
mi desasociego y mi pena.

Porque estoy solo. Esa certeza me corroe.
En este espacio están mi carne,
y dentro de ella mi espíritu.
No hay fuga posible.

Sólo la muerte tiene la llave
y no llega.

El hueco

Aquí hay nada
Una calle muda
Medio alumbrada por la luna
Ni fantasmas
Ni ruido
ni futuro

La noche es un viejo barco a la deriva
por donde sólo el vacío se pasea

Tiembla el silencio y las sombras se retuercen
en este pozo en que he caído
Y mi acongojado corazón no se acostumbra
sino que siente el rasguño de lo ausente
y de lo ido

Un viejo demonio me persigue
Una callada espera
La misma pena y la misma lágrima podrida
En el mismo negro aíre sin orillas

Aquí no hay nadie
Sólo el destino
Sólo una antigua sombra colgada en un ropero

Un hueco frío

Ella

Ella lo tiene todo
Hacendosa, fiel, sana, comedida
Se revuelca conmigo si se lo pido
No encontraré otra igual entre los vivos
Teje, zurce, lava, cocina
Es fotogénica
En la cama sus gemidos son dulces uvas
Es limpia, esbelta, no se resfría
Tiene unos senos tentadores
Me quiere sin condiciones
Es de familia rica y desprendida
Le encantan los niños, los helados, los pasteles
No tiene ambiciones desmedidas
Me defiende contra viento y marea
Su corazón es mío
Soy su héroe
Conmigo tiene orgasmos increíbles
Le gustan mucho mis poemas
Es alegre, no derrocha, no hace ruido
Podría ser mi perfecta compañera
Da besos como ninguna
Me hace personalmente el desayuno
El contacto con su piel me produce
agradables tiritones
Sus ojos son perfectos como los de una diosa griega
Es comprensiva, amorosa, delicada
Tiene excesivos cuidados para conmigo
Tiene gustos tan femeninos
Es morena, es rubia, es colorina
Conoce mis gustos con una precisión alejandrina
Hace los postres más ricos que yo conozca
Me quiere porque me quiere y se divierte con ello
Es práctica, es profunda, es decidida
Vive para que yo viva
El único problema
es mi fobia atroz al matrimonio
Mi amor loco por todas, todas las mujeres
Mi corazón de picaflor
que tiene mil ojos y mil labios
Mi inusitado interés por mis vecinas.

Ernesto Langer Moreno
http://www.escritores.cl
Literatura chilena en internet
------------------------------------------------------------------
Web personal
http://www.escritores.cl/elanger/index.htm
e-mail: [email protected]

z CHARLIE

Elenis, España.

Pienso, pienso, pienso,
y no hago más que pensar.
¡Ay! de aquellos años
en que nos limitábamos a existir.
Cerré los ojos por un momento - y todo
había cambiado.
Pienso, pienso, pienso,
ya no veo, ya no oigo, tengo
la frente perlada de sudor - y sólo
pienso.
Me agarro la cabeza con ambas manos. Pero no logro
detener este torrente, esta invasión
que no me deja descansar.
¡Ay! de todos aquellos
que tuvieron que vivir poseídos
por esto que a mí me atrapa en ocasiones.
¡Ay de las fuerzas malignas! ¡Ay de las mentes débiles!
¡Ay de mí!

Él, que tanto me conoce,
me observa lejano de arriba abajo,
no es capaz de entenderlo.
Yo arranco las flores amarillas
una a una, y pienso...
en el demonio que viene amable,
en el que te muerde,
en el otro que gira ruletas, en el de la felicidad,
en el de las lágrimas - y en aquél
que es rey de todo lo que el entendimiento
no comprende.
¡Ay, ay cuando viene!
Pensando, pensando, él trepa
por los chorros de tu mente, ya está llegando.
¡Charlie se llama!,
Charlie te atrapa.
¡Ay, cuando tengo que luchar contra Charlie
y casi siempre pierdo,
ay de todos aquellos
que lo sufren permanentemente,
ay de esos pensamientos que giran y giran
y te mantienen despierta!
¡Ay de los hombres sensibles!... ¡Ay de mí!

Elenis, España.

[email protected]

Manuales Modernos http://www.mundoyerba.com/manmod.html (en Mundo hierba, sitio altamente recomendable, humor del mejor...) Enviado por *Mariana, mil gracias!...

La Caricia Perdida

Se me va de los dedos la caricia sin causa,
Se me va de los dedos. . . En el viento, al pasar,
La caricia que vaga sin destino ni objeto,
La caricia perdida, ¿Quien la recogerá?

Pude amar esta noche con piedad infinita,
Pude amar al primero que acertara a llegar.
Nadie llega. Están solos los floridos senderos.
La caricia perdida, rodará. . . rodará. . .

Si en los ojos te besan esta noche, viajero
Si entremece las ramas un dulce suspirar,
Si te oprime los dedos una mano pequeña
Que te toma y te deja, que te logra y se va.

Si no ves esa mano, ni esa boca que besa,
Si es el aire quien teje la ilusión de besar,
Oh, viajero, que tienes como el cielo los ojos,
En el viento fundida, ¿Me reconocerás?

Veamos qué sucede cuando mezclamos versos de algunos de los poetas que nos escriben:

Ambivalencia de amor, amenaza a menudo...................................Miriam González
adónde van los pétalos azule........................................................Santiago Parres
El hueco impersonal se acrositó en el pecho, ................................Long-Ohni
he sentido su caricia. ...................................................................JENIFFER MOORE
Tengo miedo dormirme con tus sueños, ........................................Jenniley Bonilla
así penetrarla, penetrarlo, hasta esconder lo iluminado: .................Daniella Sforza
Alma desesperada que encontró en ti refugio,...............................Matilde Selva
Yo le He Imaginado.....................................................................Mauricio Otero
sin el no trémulo, de tormentas y tormentos...................................Ricardo D. Mastrizzo
He venido a decirlo. Después de decirlo, ya se sabe, nada pasa....Juan Carlos Alatorre
No soy ni lo que callo de mí ........................................................Rodolfo Orozco Espinoza
Un viejo demonio me persigue, una callada espera. .....................Ernesto Langer

Ahogadas ya las ganas ...............................................................Elena Fuentes
Pienso, pienso, pienso, ...............................................................Elenis
andar hacia adelante, armarse de valor, ......................................Miriam Gonzalez
Apagar la luz, dejar caer los ojos, encender tu mirada: ................Juan Carlos Alatorre
la luz de las estrellas al nacer. .....................................................Santiago Parres.

Página de arte y literatura en la red -

Número 4 ESPECIAL (Octubre y noviembre)

Sumario:

ARTES VISUALES

En fotografía: Orlando Baquero
Fotógrafo de las nuevas generaciones.

Edgar Sanchez
Texto de Josefa Zambrano Espinosa.

LA PINTORA INVITADA ES: Isabel Aranda de Chile

LITERATURA
Cuentos de: Josefa Zambrano y Roberto Mujica

Ensayo. Un texto sobre José Antonio Paéz de Carlos Vicente Torrealba

En humor lea dos textos de SOLEDAD MORILLO BELLOSO y caricaturas.

Escriben también Luis Flores y Christian Farias.

En Textos de la red lea un artículo de FRANCISCO UMBRAL, JUAN MANUEL PRADA y MANUEL VICENT

El poeta en el Paisaje es ROGER HERRERA

Escritores jóvenes: ERICA VILLAVERDE(13 años)

POESÍA
Poemas de FRANCISCO ARÉVALO. Poeta irreverente que además es un excelente novelista.

En PERFIL: Un texto sobre FERNANDO SAVATER

El Mito Cultural de este número: Doña Bárbara.

Opinión: El Che Guevara visto desde una óptica nada halagueña y convencional.

CARVER Y BUKOWSKI en BANDEJA

Una nota sobre Ibsen Martinez novelista. Fragmentos del capítulo de su primera novela.

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