Número 7

En una isla a un poeta joven a quien nada le parecía perfecto, se le perdió su cuaderno de poemas, toda su obra allí se encontraba, de modo que ese evento resultó ser una gran desdicha.
La razón de dicha pérdida fue un aguacero que lo sorprendió en el malecón y tuvo que salir corriendo en su bicicleta verde, olvidando encima del majestuoso muro su mochila poseedora de su más grande tesoro.
Como bien sabemos, un poema es algo irrepetible que, a menos que se conozca de memoria, nada puede hacerse para recuperarlo. El poeta caminó largamente hasta el muro, con la única idea de encontrarse con su mochila, no se trataba de algo sin importancia, así que caminó de prisa, bajo la lluvia intensa de su Habana, cavilando en cómo la musa le robó el substrato material de su consecuencia: era un reencuentro con toda su memoria.
Finalmente llegó, el muro continuaba acostado sobre el borde que sirve de frontera entre musa y espacio eterno. Se acercó llorando al sitio exacto donde estuvo la tarde anterior componiendo su último verso, y frente a sus ojos atónitos vio su cuerpo sentado sobre el muro, con un lápiz en la mano, anotando en un cuaderno, su cuaderno, las verdades imposibles de la imperfección.

Les recuerdo que se reciben opiniones hasta el 27 del mes, con el fin de poder publicarlas en el número siguiente. A diferencia de otras listas de discusión, la nuestra no admite varios temas al mismo tiempo y tiene una fecha tope. Esto lo hacemos con el fin de no dispersarnos y de que la lista no se convierta en una molestia para los suscriptores por la cantidad de mensajes que llegan a la deriva a la misma. Igualmente, si alguien desea no recibir los mensajes correspondientes al debate, sólo tendrá que enviar un mensaje en blanco a nuestra redacción ( [email protected] ), con Asunto: NO DEBATE. Automáticamente será excluido de la lista de debates y podrá recibir sólo la revista. En el triste caso de que no quiera más a Poetas 2000 en su buzón, enviar a la misma dirección mensaje en blanco con Asunto: NO REVISTA; será dado de baja de todas nuestras listas. Si por casualidad Ud. está leyendo esto en la Página Web, y le gusta el proyecto: mensaje en blanco con Asunto: SUSCRIBIR a la dirección [email protected]

Pues qué se puede decir sobre el tema... yo opino que el hecho de que un
escritor pueda expresarse por Internet es una maravilla; no se limita a
contactar con un público "selecto" sino con uno más popular (lo cual es un
alivio para algunos), puede conectar con gente con las mismas inquietudes y
sentimientos, recibe más críticas constructivas... casi todo son virtudes.
De lo único de lo que me quejo es el asunto del Copyright (y mira que a mí me
fastidia el Copyright, pero no me gusta la idea de que nadie se apropie de lo
que no es suyo), y creo que las leyes sobre propiedad intelectual están pelín
relajadas en ese sentido.
No obstante, el libro (en papelito :)) DEBE seguir existiendo, es todo un
hito; además, está la sensación que provoca tenerlo entre las manos, el olor a
papel impreso, el poder buscar la página que más te gusta... no creo que vaya a
desaparecer tan pronto, y no puede ser sustituido por la pantalla del
ordenador. Sin embargo, se debe seguir potenciando el libro... por si acaso.

Elenis
http://www.geocities.com/forycrappysgirl

Tengo la suerte de que un amigo me hiciera un libro "virtual" y de esta
manera poder hacerles llegar a gentes de diferentes latitudes, de una manera rápida
y económica. En todos los rincones que nunca imaginé que llegaran nuestras palabras.
Por supuesto que edité también la versión en PAPEL, y que coincido plenamente con el otro comentario, y me sumo además al mismo comentario sobre el "Copyright", pero así son ciertas reglas . . .
Mis poemas (en papel) que pueden ser buenos, o no tan buenos, recorren caminos y satisfecho de lanzarlos sin ambiciones de querer que de ellos retorne nada económico, por supuesto. Si el destino o lo que sea, algún día me permita vivir de la poesía, mucho mejor, por ahora soy un obrero que fuera de su empleo: escribe.
No creo que desaparezca el libro en "papel" (tampoco lo deseo) pero bienvenida la tecnología para estas cosas!!!! sea en la ciencia, en la medicina, en TODO lo que al hombre le pueda servir
para MEJORAR la calidad de vida.
Aunque tristemente, nada ha cambiado en el mundo de HOY.

Mi pequeño gran librito VIRTUAL, viaja con un costo muy bajo, mientras que
de la otra manera, vivo AHORRANDO las pocas monedas, para hacerles llegar a
amigos, bibliotecas, escuelas y diferentes instituciones ejemplares que A PULMÓN tuve que editar.

Creo que en definitiva; sabemos muy bien quienes llevan nuestros frutos,
pero yo llevo un fruto mucho mayor que
"Copyright", pues yo; me alimento de los poemas del pueblo . . .

Un fraternal saludo a TODOS mis hermanos poetas TODOS
Ricardo ( ésta sí; sin "Copyright")

Tal vez la opinión de una cibernética les pueda interesar en este tema:

Es indudable la ventaja de hacer llegar tu poesía a todos los rincones del
mundo y tocar así a todos los lectores que compartan los sentimientos que has
escrito. Es maravilloso saber que se multiplica el número de personas que
disfrutan tu obra, pero a la vez, se pierde intimidad, la poesía viaja y viaja
hasta que en algún lugar el autor queda olvidado y es tan sólo una poesía bajada
de internet. Se pierde seguridad, cualquiera puede obtener tu obra para bien o
para mal...Consecuencia maravillosa y a la vez preocupante.

En todo caso, merece la pena plantearse, ¿qué es mejor, ser un poeta irregularmente leído
o ser tan sólo una sombra bajo un manto de anonimidad?

En mi web literario ya han entrado en los últimos seis años, cerca de doce mil personas.

¿Acaso habría alguna otra forma de difundir mi obra más eficaz, dados los
límites que nos impone la industria editorial?

Salud.

Emilio

Sinceramente creo que esto de los recursos literarios es nuestro consuelo (snif snif), puesto que no poseemos los recursos de una editorial y auspicios como para poder expresarnos cuando tenemos ese afán, ya que somos pobres o no le gustamos a los misters que dominan el mundo de las editoriales en literatura (recordemos que también es una industria), y con la facilidades que nos presta la NET podemos autoproducirnos sin muchos costos y con más facilidades pero siempre estaremos a un costado de otros, (está de más mencionar, el chismeo fue más rápido jeje). Eso nos da un poco de aspecto de poetas desdechados por nuestro medio escaso (en realidad el título me suena bien).

Pero en serio, siempre pienso en ese poeta que escribe para el papelero. Qué recurso literario del net, ni papel, ni nada...!

De alguna forma, el ciberespacio literario, a pesar de todas las ínfulas
y tonterías que se dicen de que con Internet se va a leer menos, otorga una
dimensión pura a la expresión literaria. Nos da un espacio de expresión sin
ambages, sin límites, abierto a la creación sin condiciones, sin mercado compresor.

Y el que no lee ahora, tampoco leía antes, lo demás es pura demagogia.

Salud

Emilio

Y después de todo, ¿no es la obra lo que cuenta? Quizá estamos exagerando
con eso de que nos reconozcan como Autores Dueños Y Señores De Lo Escrito. A
mí me bastaría con que tuviesen mi nombrecito al pie de lo que se bajen.

Elenis

Trabajo entre montones de libros y muchos de ellos bien publicados y vistosos duermen el sueño eterno, aunque pudiera ser que en otro sitio sean usados constantemente (lo dudo eh, hay cada cosa por aquí). No me molesta que la poesía viaje y se lea, lo que se escribe y es bueno y divierte es siempre bien recibido. No me molesta que esté por ahí mientras siga siendo poesía y se lea por gente como nosotros u otras personas que tengan afán por esto.

Todo tiene pros y contras, mucha gente se salva y pone en Internet cosas que a veces si tendría ganas que estuvieran en papel para darle un uso más fisiológico como se hace por aquí, eh Jenniley.

Saludos a los amantes de la vida.
Gran parte de este adjetivo gracias a la poesía...
Siendo así, cuál otro podría ser el objetivo de la poesía más que compartir un momento de inspiración, posible luz de quien albergue nuestros sentimientos y palabras?
En este sentido, cualquier medio es útil para quienes realmente viven la vocación de la poesía. Internet, el papel, según la época serán los medios, importante es que el fin nunca cambie: Compartir vida!.
Cuando hacemos lo que amamos vendrán bendiciones como el dinero, así que, amigos poetas, no teman a la nueva tecnología, sigan dando con amor que el fruto se multiplicará.

Con un fraternal abrazo:

MAURICIO HENAO LOPEZ.

Creo que de mucho tengo que preocuparme por el hambre de un pueblo, como el
mío, por ejemplo, para ponerme a realizar un análisis un ensayo, o bla, bla,
bla, .. . . .sobre este tema.

Prefiero EL poema, ese escrito con un trozo de un ladrillo sobre un muro,
una pared, . . . con o sin nombre , EL poema en internet, o en una plaza, o en la arena en
una playa, pero esas palabras que a uno lo nutren con alimento para seguir
luchando por este legado que es: LA VIDA.
Prefiero el poeta con todos el y los nombres y sin ningún nombre; . . . .
Prefiero la mano hermana que escribe y escribió tántas veces : AMOR . . .

ricardo d. mastrizzo

Bueno, amiguitos, eso es todo por hoy, pueden proponer tema para próximos debates escribiendo a [email protected] , que aquí usamos una misma dirección para todo. Adéntrense en el charco profundo que sigue y naden. ;-)

En un mismo charco nadan peces distintos; algunos van hacia el fondo, otros quedan en la superficie, buscando el sol.

Si quiere publicar en la revista, envíe sus poemas a [email protected] Serán sometidos a un proceso de selección.

zAQUELLOS

Juan Carlos Alatorre, México

Aquellos. Curioso espectáculo el de los impulsos contrarios. Las frases dichas al revés de sí mísmas se protegen de lo infinito condenándolo.

Él habla como remate de un juego oculto, endereza su mirada a lo trivial, y alguien que ha ido avanzando paso a paso por este terreno, se detiene a tocar la herida para llamar la atención.

Ella ya no es luz que resbala en la oscuridad del rincón que se hace poco a poco visible del lado de este paisaje.

-Para ti nada más qué creer en lo que no se cree.-dijo aquel.
-Para mí, pedir que caiga el umbral en la hendidura de la puerta.-dijo aquella.

La oscuridad deslumbra a las manos hacia el fondo que blanquea donde la resurrección desconfía.
Es la estación cuya historia tiene mucho que ver con la lluvia, en que tal vez nos cansaremos de juzgar,
de estar seguros de poder no volver a jurar lo que se pactó.

Piensan las sienes hasta las puntas de los dedos.
Son las de los enlutados ante el derrumbe provocado y sus vestigios.

Pensar de aquellos. ¿Será que nacímos desamparados y en aquél momento que conduce al extraño estímulo de la esperanza, para ésto?
Se deshace el nudo.

Aquél que coge alguno de los extremos del espejo y tira firmemente de él. La ayudante de quien deshace el nudo, aquella, es quien caminando al lado suyo tira diestramente de la otra punta del espejo.
Destino. De una misión y un cielo prohibido de ruptura en el trasmigrar detrás de las imágenes, o estar solos.

Destino de aquellos. Como una clave, la pieza infinita de un destino fatal, o estar solos.

Bajo el entendimiento del saber que es algo el dolor y que dolor es saber algo, en quienes hayan llegado a tocarnos en nuestra propia altura.
¿Será acaso la soledad, ancha tristeza o delgada melancolía, el pago por saber algo?

Tanta claridad es el dolor entre tanta verdad: el amor está en el silencio. (El vacío se amaba en mi oscuridad cuando me descubrí ya sin luz preguntándome: ¿Soy yo?)

-Acaso un desconocido llorando en su propio hombro-dijo aquella.
-Vacío, sólo el vacío-dijo aquel.

De pronto la respuesta vislumbra el eco de una voz y busca en su elevación la propia claridad, de no sentir las astillas hundidas con que se anda solo delante del vacío.

Aquellos, vueltos al incapaz de comprender, mudos, ciegos ya de los sueños que tanto pronunciaban y con qué deletreo, aquellos, latidos y a palabras, a palabras vacías ya de latir, se entregan gestos de silencio cargados de una involuntad del espejo que se quedó sin su propio tacto entre las grietas.

-¿Qué cosa es no inclinarse lo suficiente para poder verse?-dijo aquella

-¿Significa todo ésto decir adios, romperse y caer?-dijo aquel.

El silencio.

Aquellos, quienes entonces se hubieron de encontrar en el mismo estado en que se encontraron. (Un instante inminente y paralelo, circunstancial y de igualdad, de la espera en la señal que la noche descuelga en el blanco de unas manos que iluminan) Pero, ¿quién asciende en esta habitación tan llena de paredes por alas? ¿Quién aletea al fin detrás de las horas del papel? ¿Quién descubre los pequeños trozos de vídrio hincados en el umbral desvencijado de la puerta y de aquella misma ventana que trajo aquella silenciosa entrega?

-También hablabas de una lámpara y su luz.-dijo ella.

-Hablabas de algo así, no recuerdas cómo.-dijo aquel.

Aquellos, quienes estaban preparados para habernos visto y entrar por esa puerta, no estaban preparados para llorar. ¿Estaban acaso preparados para herrarse el corazón con el sello candente de esa luz y esa razón? ¿O son aquellas sus máscaras que pretendieron haber aprendido a mirarse por detrás del espejo, igual que quien se aprende de memoria la bondad, igual que quien se enseña a ser verdadero y justo bajo la señal de "un bien cultivado" ser esto o aquello, o aquella y aquel, o de cierta manera tener lo que aquellos, los otros tienen.

Aquellos, no los otros, quienes aseguraban silenciosos descifrarse en unas manos, hayan sido acaso obra de su propia creación. ¿Por qué al momento inminente de alzar las alas frente al vuelo, estas mismas de pronto desvanecen? Pese a todo a aquellos queda un vuelo en esperanza, el prometido regreso aún no siendo merecido en su espera.

Destino. A ciegas la luz vela y unos ojos se abren para siempre.

A los otros, aquellos, minuciosamente midiéndolos por cada hoja de desconsuelo que calla el reloj, y todavía con cada frío que traiga consigo algún invierno, que al destino penetre hasta esconderlo iluminado.

Aquellos, quienes nos ven ahora al azar las alas, la huída a quemaduras del intento para una, otra y otra vez ir cayendo leves ante los ojos con sus pies descalzos, voces del abismo entre las manos que al destino acarician hasta dejarlo intacto.
Aquellos, quienes creíamos que eran, paisaje de unas velas y un reflejo, desechos quedan al instante de romperse de frente al espejo.
-¿Qué cosa es tu cuerpo?-dijo aquel.
-¿Quién eres tú?-dijo aquella.
-Es sólo el vacío, vacío de luz-dijo aquel.

Agosto 2000.

Juan Carlos Alatorre,

Guadalajara, México, 1965.

[email protected]

z Viaje.

Nelson Jiménez Vivero, Cuba

Aquel día abandonamos el puerto, vela abierta, boca cerrada. Encendimos la farola del palo mayor. En vez cierta amaneció despacio, democráticamente luz. Sobre cubierta una palma abierta sobre la rodilla, tibia oscuridad débil entre nubes invernales. Ave del encuentro en popa, espacio redondo apagado, imagen.

Almorzamos limpios cilindros mar abajo, cielo. Me acosté temprano sobre maderas pulidas. Habíamos dibujado la primera estrella en la futura bandera. Era circular, dedo. Estabas feliz, Ruth, al saber que la cuerda estaba tensa; en efecto, la vela detenía el viento. Avance veloz. Tiempo.

Olvidamos la brújula a propósito. El camino era escogido por la suerte. Nadie supo el destino. Soñaba utópicamente despierto, agua. Eramos una tripulación fértil, - no cabe dudas -, firmes.

Fue tanto fuego en tus labios, cortinas rojas, fue. Abrazo Mar Tierra Cuerpo, barco.

Pensamiento libre, símbolos mixtos, idénticos; comunicación. Un pez asomó su lomo. Bañadera propia.

- El agua es tibia, -te decía.
- ¡Nunca!

Pero ya era una tripulación perfecta. ¿Quién podría abandonar el barco? ¿Adónde iría? Continuamos viaje.

Después gota y gota, mar y cuerpo... duelo. ¿Quién pierde? Tomé un brazo y una pierna, voz. Tomaste un libro y un dedal para la estrella, tela mixta. ¿¡Adelante!? ¿Quién gana? Quemaste la tela. El brazo abrió el libro y recogió la estrella. La pierna dio un paso al frente. El brazo se extendió,... tregua.

El puerto está tan lejos siempre. Ya no recordamos antes. ¡Qué suerte! Ancho mar es barco con bandera triangular; de estrellas. Una flecha. ¿Quién tira? ¿Quién diana? Me duele el dolor que guardas y la gota que no bebes. Me bebo el barco donde duele la garganta que no cede; más me dueles. Esta estación es más verde. Ayer había una manzana roja y blanca, cena. La tormenta no ha dañado las tablas del velero. Firme fértil tripulación. Defensa. Te duele el agua sobre el suelo, el círculo de fuego, el beso de la ola sobre la arena. La ola existe porque el viento navega. El barco navega si la ola besa la arena. La arena tiembla; está lejos, en el puerto. Es muy tarde para regresar. Alta mar. Esta tripulación es de finales. Los principios han quedado atrás para ya no más. Sabemos que la escalera hacia el océano la hemos subido juntos. Al final: la flor se iluminó desde adentro, pétalo vivo; no hay sombras sobre el suelo. La flor nació en el velero de la bandera de estrellas con dedales y tres ángulos bajo la flecha. La flor navega porque la ola surgió del viento. Este viento es distinto, no tiene espinas ni escombros. Este viento es nuestro. Surgió del tiempo sin vernos y de la espuma soñada democráticamente durmiendo. Estamos listos para el viaje eterno. Tripulación perfecta.

Aquel día abandonamos el puerto donde las sonrisas simulan inocencia. Un año después de siempre es este minuto, este ciclo vital, siglo de igualdades temporales. El próximo siglo ocurrió hace seis meses, la luz brotó sin subasta. Este unibarco trota despacio, con agilidad exacta, para encontrar un manantial virgen en medio del océano que hemos descubierto al final de la escalera marina por la que navegamos hace miles de años. No te he olvidado, sigues latiendo. El universo tiene su escenario despierto. Continuamos viaje. Olvidamos la brújula porque sabemos que el barco es antiguo. Somos la cadena que fundimos desde que casualmente encontramos el metal olvidado. Faltan eslabones; despidamos el ancla. Este es el momento de olvidar el puerto.

Nelson Jiménez Vivero, Cuba

[email protected]

Hay un ruido afuera        aquí dentro
una grieta en el oído
un espacio de silencio que hunde la noche
eco de estrellas.

       Duermo para no despertar
muero en un sueño y ni tú, ni la modorra mañana ni la atarantada vigilia se desvelan.

Hay un ruido afuera, entre la carne y la intemperie.

Voy hacia a ti, voy para allá, aunque tú no me esperas porque duermes,
porque la noche en tu cuerpo es una ballena varada
que te hace soñar profunda en tus entrañas.

Hay un ruido aquí dentro
una raya que abre el aire como un trueno,
que me abre como a un trueno y me ilumina y me ensordece.

Estoy aturdido, diría muerto,
con un ruido afuera, en el oído           aquí dentro, en la boca
un ruido afuera como una sombra           un ruido aquí dentro como una aurora
un ruido afuera como la palabra amor       un ruido aquí dentro como la palabra recuerdo

El sol es ya un símbolo en lo alto
un estandarte de fuego que anuncia con trompetas su llegada;
y tú no duermes y tú me esperas renacida e intacta
y con la voz blanca:

Ya no duermas me dices, ya es de mañana.

Rodolfo Orozco Espinoza (1971) México.

z SAL Y ARENA

Víctor Hugo Morales, Chile

Cuando detengas tu marcha
y logres detener el ansia de tus pasos
acércate, de noche, a la orilla del mar
y escucha aquel susurro silente

Notarás que el mar camina en las olas
con los timbales del tiempo en su paso
y que su marcha sin ansia
tiene más huellas que tu andar

Recuerda que la roca fue orgullosa
y en su vanidad enfrentó al tiempo
cruzó sus brazos frente a las olas
y se perdió en las arenas del olvido

Así, levanta tu frente y échate al mar
capeando las tormentas
y venciendo la furia del camino.

z 218

Víctor Hugo Morales, Chile

Aun nadie sabe
que ha sido de nuestra luna
incluso se ha propuesto
que fue tragada por la sombra.

Inquietos, nosotros,
la hemos recordado con cantos
y rituales fúnebres
como si hubiera muerto.

Yo mismo, en un arrebato de fe
le he compuesto una melodía
y un par de plegarias

En ellas imploro a los mares
por una leve respuesta
en forma del rocío nocturno
que su luz lograba encender

Así el rocío y la luna
trazan con el viento
el tenue contorno
de una mujer.

Aun no se si eres tú, la Luna
en el disfraz tangible de una mujer
o quizá tú misma
te disfrazabas
de noche y cielo.

z 183

Víctor Hugo Morales, Chile

Imagina una lluvia de estrellas
un cielo rasgado de luz
pide un deseo, me dirás
sonriendo

Imagina un mar tormentoso
rompiendo en truenos
imagina que la brisa lo arrastra
hasta mí

¿Dónde está la magia
de los momentos que se han ido?
¿Se pierden, acaso,
en el sin fin del retorno?

Pues la lluvia de estrellas
son lágrimas tuyas
por mí
y ese mar inmenso
es mi voz
tratando de buscarte.

Víctor Hugo Morales, 1972, Chile

[email protected]

z Cómo olvidar que ella me dio

Juan Carlos Alatorre, México.

(Dar es el acto milagroso
de su término mismo.
Es prolongar el hecho mágico,
de que uno y uno sean uno,
en contra de la primera condena de la vida.)

Me dio su nombre un día
y era un enigma
o si quieres, una incógnita
una especie de ilusión resquebrajada
y a la vez perseguida en el azogue
donde la presa se confiesa muda
y el nombre se da por engañado

Me fuí engañando
y no sólo fue en su nombre
fue también en su ojo clavado en la hendidura
o en el cerrojo de la puerta
vigilante en el turbio parpadeo
de aquel que mira a los ya vencidos

Me dio sus lágrimas
me abrió su voz
y fue también que era dicho
como un llanto que se dice de sí mismo
tal vez quebrado que fino y aparente
desgarrado en el brutal de la humedad
que un pedazo mío era el rostro suyo

Me dio su rostro entonces
o su gesto de quedarse en el extremo
un pedazo al que nadie reclamaba
y que estaba, no obstante, tan cercana,
que al decirme estoy aquí
se hizo polvo en su propia desnudez.

Me dio su desnudez
y fue retirándola poco a poco
fue sacándole y restándole
a las horas las deshoras
de a segundo los minutos
hasta encontrarse ahogada de memoria
entre el último del hilo
y en el vasto especular

Me dio sus ojos al fin
no quedé solo, nunca solo,
nunca
la templanza, la impaciencia, la inminencia
esta sabia condición extática
que me acompaña
y también la ironía mirándome caer
desde sus pupilas ya distantes

Juan Carlos Alatorre,

Guadalajara, México, 1965.

[email protected]

ES POCO LO QUE NECESITO
UN RAYO DE LUZ NO MÁS,
UN RAYO DE LA LUZ;
QUE DESPIERTE ESTE LETARGO
Y QUE ILUMINE EL OSCURO UMBRAL EN EL QUE ME ENCUENTRO.
SÓLO UNA LUCECITA
POSADA SOBRE LOS TECHOS Y LAS CABEZAS,
EN CADA CASA Y CUERPO,
SILENTE Y DIMINUTA.
ATRAVIESA MI ALMA, ANSIADA LUZ DEL DIA,
LLEGA A MÍ POR DONDE QUIERAS,
HAZLO SIN IMPORTAR SI QUIERA
A QUIEN TENGAS QUE HERIR PARA HACERLO.

B 160500

LAS PIEDRAS AGUARDAN EN EL MISMO LUGAR DE SIEMPRE
APILADAS, SÓBRIAS, TODAS OSCURAS.
CON ÁNSIAS ESPERAN DESDE HACE MUCHO TIEMPO
UNAS MANOS QUE QUIERAN CAMBIARLAS DE LUGAR;
QUIZÁS MÁS CERCA DE LA LUZ
O A UN SITIO LEJANO TAL VEZ.
NO SON PIEDRAS CUALESQUIERA,
ÉSTAS SIENTEN... ¿A QUIÉN IMPORTA?.
NUNCA HAN DEJADO DE ESTAR ALLÍ
NI HAN CONFIADO EN NADIE QUE SE LES ACERQUE,
..SERÁ QUE ESAS MANOS NO EXISTEN.
EL TIEMPO ESTÁ CON ELLAS; Y CRUELMENTE LAS AZOTA,
SÓLO DEBEN RESIGNARSE Y NO LUCHAR POR BUSCAR
LO QUE PARECE QUE NADIE LES QUIERE DAR.

B 160500

z...

EUGENIA SANIN, Colombia.

Ejerciendo mi
derecho de libertad
y en uso cabal
de mis facultades
físicas y mentales
deseo hacerte
una promesa...
... una promesa de amor.

Quiero legarte
mi vida en vida,
con todo lo que
ella representa.

Te entrego con ella
lo mejor de mí y
también, por que no,
lo más oscuro
de mi ser.

Te entrego mi ternura,
mi alegría, todas
y cada una de
mis sonrisas,
mi empuje, mi tesón,
toda mi lucha.

Te entrego, igual,
mis celos, mis miedos,
mis lágrimas,
mis tristezas y
hasta el dolor
que tú has mitigado.

Te entrego mi alma
así como mi corazón,
para que los hagas
tuyos y estén contigo
a cada instante.

Te entrego mi cuerpo
para que lo ames
y lo disfrutes
a lo largo y
a lo ancho.

Te entrego mi boca
para que de ella
escuches las más
dulces palabras
jamás pronunciadas.

Te entrego mis ojos
y con ellos el brillo
que tu amor
les ha devuelto.

Te entrego mis labios
para que tomes
de ellos cada beso
de amor ofrecido.

Te entrego mis manos
para que tomen las tuyas
y asegurarnos, así,
caminar al unísono.

Te entrego mis pies
para recorrer contigo
el mismo sendero,
la misma vereda y
el mismo camino.

Te entrego mis oídos
para escucharte
en los momentos
más alegres y
en los momentos
más duros de tu vida.

Prometo renovar
esta entrega
cada mañana,
cuando el rocío
toque las flores
y cada noche,
cuando la luna
nos deje soñar.

Prometo encontrar
todas las herramientas
necesarias para
engrandecer tu amor
y hacerlo mío eternamente.

Prometo respetarte
y amarte como eres,
sin intentar cambiar
alguna cosa en tí.

Prometo aceptarte
como ser íntegro,
con todo lo que eres
y con todo lo que soy.

Tu presencia
dió un vuelco
a mi vida...
... la renovó,
la mejoró...
... la valorizó.

Toma mi vida
en toda su extensión,
tú encontraste la llave
para abrir espacios
cerrados y perdidos.

Tú abriste las
puertas y ventanas,
tú me encontraste
y así pude hallarme yo.

EUGENIA SANIN, Colombia.

[email protected]

z CANCIÓN DE CUNA DESDE LA CUNA

Aldebarán, Colombia.

Escribo para no morirme de hambre.
Llevo muchos años en alta mar y atendiendo a la quietud
Mis ijares se llenaron de corales.
Sé que estoy cerca de la costa porque el mar
ya no golpea la roca de mi espalda.
El olor de una playa en llamas se diluye en el aire.

¡Tierra adelante, tierra firme y recobrada!
Amada tierra, vengo a que me inventes,
porque de tu seno he nacido
y la sangre que te baña ya no me es suficiente.

Tierra anhelada, espero me imagines;
y que un arco dorado ponga fin a tu suplicio;
y que en la noche el pan llueva desnudo,
para que el hambre primitiva no tiente a las montañas.

Tierra de locos, no vuelvas a olvidarme;
sabes que en ti se acaba el sendero
y el filo de la espada se perfora.
Conoces los llantos y los gritos,
el trueno del cañón acorralado,
la mano que bendice la ignominia.

No eres sacra ni profana
y yo te canto, porque te mueves en el fango.
Que te bajen de la cruz y te amortajen
para que el sueño soberano te posea.

No permitas que te nombre mi blasfemia
para no hacer de ti un estandarte,
que mientras más escribo tu memoria
menos entiendo las opciones que me dejas.

Cierro un ojo para ver tu otra mitad ennegrecida,
y al lamentar el peso de tu gloria, te revelo.
Me tiendo en tu suelo como pétalo
buscando germinar un día en la neblina.
Buscando repoblar tus campos con espectros.

Aldebarán, Colombia.

[email protected]

María Oschust - Maruska, Argentina.

"El silencio tiene palabras que solo pueden ser reconocidas por quien es
causa de ese silencio"

María Oschust - Maruska, Argentina.
[email protected]

Quién dijo que con los ojos en el lodo
y las manos frías en la desesperación,
con la risa del hambre tatuándonos el miedo
y la ausencia turbia del maná que nunca llega,
la felicidad, esa mujer alada y asexual
nos iba a privar de sus besos de fruta
de su mano leve y tibia, y esa fe
que sin querer le sale de su sexo.
Aquí no hay luz purificada, ni trigo,
ni tierra fértil, ni animales domésticos
apaciguando esa cólera que nos rompe los labios
y el corazón podrido por los sueños;
aquí los ángeles perecen como las hojas del otoño
siempre a la misma hora que los faunos
y los unicornios y los hombres no saben de dónde
fue sacada esa arcilla tan fatal y necia
que los devuelve siempre a las fauces del infierno;
aquí, aunque no se puedan enarbolar banderas
ni gritar a pecho abierto, ni escupir el dolor del desencanto,
ni mucho menos blasfemar del Rey
como lo han hecho todos los bufones,
se puede sonreir y tender las miserias al viento del secreto
y en un minuto pantanoso y prohibido respirar
algún que otro aire tierno que no da la isla
y ver aparecer la luz entre la niebla de los días.
Nadie puede imaginar que amargados y ciegos,
contra esa pared despintada al otro lado de los sueños,
se pueden hacer de las miserias un divino cáliz
un abrevadero para sacar los dientes de tanta amnesia
y hacer de ese paisaje habitual de ron y putas
un lienzo encantador donde reposen nuestros hijos
sin la vergüenza que nos hunde una y otra vez en el barro
en la angustia eterna de no ver crecer los granos de la fe
que quizás nos quedan dentro.
Quién dijo que si nos sacan las uñas y no tenemos pan ni vino,
ni harapos para lucir el día de la muerte, ni mucho menos
un recuerdo sano de la felicidad,
nos íbamos a quedar sin voz y ganas de vivir;
quién dijo, quién, que no teníamos alas, ni pesuña,
ni una ilusión siquiera ahora que sabemos que los muros de este país
no pueden contra tantos corazones de arcilla magra
y mucho menos contra tanto aliento cómplice que sostiene
en cada día ilegal y oscuro que nos permite unos mendrugos
y algo de ganas de vivir entra tanta mierda.
Pero algún día tiene que cambiar el friso del futuro
y ese cincel que espera morirse sobre el mármol
va a convertir a los mendigos, las putas y los sin tierra en héroes
y aunque la matanza nos deje sin dioses ni banquetes
el mundo azorado en la mudez del nuevo siglo
nos verá llevar los huesos de la felicidad que sobra
a los muertos que que no tuvieron el valor de reclamarla.
Y después del vendaval, después de la nevada,
después del veneno y los azotes y la nada y la sangre
el reino al fin será tan nuestro como el cielo.

- Doctor, tengo un ataque de hipo desde hace un mes que no me deja vivir. No
duermo, no como, ya me duele el cuerpo de tanto movimiento compulsivo
involuntario.
- Tiendase en la camilla hermana que la voy a examinar, -dice el médico. La
examina y le dice:
- Hermana, está usted embarazada!!! .
La monja se levanta y sale corriendo de la consulta con cara de pánico.
Una hora después el médico recibe una llamada de la madre superiora del
convento:
- Pero Doctor, ¿qué le ha dicho a la hermana María?
-Verá, madre superiora, como tenía un fuerte ataque de hipo le di un susto
para que se le quitara y supongo que se le habrá quitado, ¿no? -dice el
médico.
- Sí, a la hermana María se le ha quitado el hipo, pero el cura se ha tirado
del campanario.

EL PUNK

Está un viejito viajando en el Metro cuando se para en la estación de
Chacao, se abren las puertas y se monta un muchacho de esos Rebeldes Punk
con los pelos parados pintados de todos colores, vistiendo ropa
escandalosa y estrafalaria.

El viejito se le queda mirando fijamente hasta que el rebelde punk todo
molesto le pregunta: - "¿Que coño mira usted tanto viejo de mierda?, ¿acaso
cuando usted fue joven nunca hizo nada raro o fuera de lo común?"

El viejito muy serio le contesta:

- Sí hijo, precisamente por eso te estoy viendo cuando tenía tu edad me
cogí a una guacamaya y ahora estoy pensando que tu puedes ser mi hijo!!!

LA JOVEN VIRGEN

Una jovencita llega a su casa y le dice a su mamá:
- Mamá, mamá....me acosté con mi novio, ya no soy virgen.
- Pues corre, agarra un limón verde y te lo chupas.
- ¿Y eso, me va a devolver la virginidad?...
- No, pero te va a quitar esa cara de puta satisfecha que tienes.

Veamos qué sucede cuando mezclamos versos de algunos de los poetas que nos escriben:

Zapatos Rojos on line: antología de escritores invitados, biblioteca, galería de arte, información sobre concursos, talleres y eventos.
http://www.zapatosrojos.com.ar

Zapatos Rojos
Ximena Espeche, Romina Freschi, Karina Macció.
Marcelo Biagi, Juan Ignacio Trentalance.

La Revista Los Amigos de lo Ajeno los invita a visitar su versión virtual actualizada. Como novedades, los poetas incluidos en la edición impresa #5: Alonso Rabi do Carmo (Perú); Víctor Cunha (Uruguay); Alvaro López (Chile); Fabio Morábito (México); Rafael del Castillo (Colombia); Rodolfo Edwards, Martín Prieto, Lucía Gagliardini (Argentina); María Montero, Osvaldo Sauma, Dlia McDonald (Costa Rica). En la sección "Oldies but goldies": Emily Dickinson y Enrique Lihn.

Nuevos autores en la sección "+poesía": Armando Alanis Pulido, Luis Arellano (México); Maria Fernanda Espinosa, Ernesto Proaño (Ecuador); Lorenzo Helguero (Perú); Ariel Montoya (Nicaragua); Patricia Roldán, Beatriz Actis, Mario Arteca, Luis Cano, Fernanda Castell (Argentina); Arturo Gutiérrez Plaza (Venezuela); Emilia Villegas, Simón Flores (Costa Rica); y Carolee Shneemann traducida por León F. Batista (Rep. Dom.).

Además, los invitamos a participar en el Foro y el Chat LAA.
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Revista Los Amigos de lo Ajeno
-otra poesía latinoamericana-

http://www.amigosdeloajeno.org/

Apdo. Postal 191-2010
San José, Costa Rica

ENCONTRA TU ESPACIO...
APERTURA GENERACIONAL (asociación cultural) convoca a escritores y poetas a enviar sus materiales para ser difundidos en las páginas culturales de "El Mural" en el semanario MARTES y en el programa del mismo nombre que se transmite por CX 38 SODRE los días sábados de 18: 00 a 19:30 hs.
APERTURA GENERACIONAL, te propone que envíes poesías, cuentos cortos, etc. para ser difundidos en el espacio "grafities en el mural", en dicho espacio hemos disfrutado de : Roberto Genta, Circe Maia, Washington Benavides, Mario Benedetti, Eduardo Galeano, y muchos más.
Los interesados pueden enviarnos su material grabado en cassette o en diskette o por e-mail ([email protected]) o a la dirección Loreto Gomensoro 812 CP.12900- Prado Montevideo- Uruguay- (099 114.916)
Los saluda atentamente: Luis Marcelo Pérez (Presidente) y Alejandrano(Directora)

NADA ES LO QUE PARECE
Taller de duración limitada para analizar Cuento de Invierno, una de las obras más bizarras de Shakespeare maduro. Ser y apariencia en las mujeres de Shakespeare, pero también la estructura mimética que detecta René Girard en Los fuegos de la envidia. Calvinismo y Memoria.
Taller de lectura, análisis y escritura Grupo o individual Claudia Schvartz - tel 4952-848

Recordamos a los lectores de Poetas 2000 que al enviar colaboraciones deben incluir al menos el país de origen. Si esta revista llegó a tu pantalla reenviada por un amigo y quieres suscribirte, envía un e-mail a poetas2000@hotmailcom con asunto "suscribir". Hemos decidido actualizar nuestra página Web el día 1º de cada mes y avisar a los lectores, luego se enviará el ejemplar a la dirección electrónica de los mismos el día 5. Esperamos que el proyecto continúe siendo del interés de todos y que sus mensajes no dejen de llegar.

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