Número 3, Año 2000

POETAS 2000

Palabras del Editor.

Charco Profundo.

Nubes grises.

Remolinos.

Maestros.

Pizarra de mensajes.

Palabras del Editor.

La mitad oscura.

Debajo del sombrero hay un árbol con raíces, ojos afilados y ramas pétreas. Un colmillo muerde su tronco enmohecido, las lagartijas ponen sobre las raíces huevos que aguardan hasta reventar dejando salir la nueva especie. Al lado del árbol, una casa se ha puesto vieja, corre un perro enfermo que apenas puede ladrar su odio. Corre tras el gato que vive también debajo del sombrero, el gato amarillo con líneas blancas y ojos verdes, como casi todos los gatos. Ya no hay ratas, no hay comida para el gato, que está muriendo de tal persecución canina, y de hambre, por supuesto.

Semejante sombrero, con su ala ancha y su lazo dorado, no parece guardar un mundo casi extinto. Quien lo ve andar por las calles, entrando en la inmensa quinta o al dejar el reluciente Ford estacionado, envidia su suerte. Acaso sólo el sombrero importa. Acaso no hay más que ojos en el pueblo que fundaron los colonizadores. La selva se tragó la sangre de quienes llegaron hace tiempo y florecieron silvestres los nuevos rosales, cada gota de sangre humana fue diluida en el Amazonas; prevalecieron -por supuesto- el poder de los simios y las serpientes, el maíz y la auyama. El resultado es obvio: no quedaron más que ojos en el pueblo de los colonizadores, ojos con sombreros que deambulan por las calles sin alcantarillas, mirándose vacíos, sin darse cuenta siquiera del espacio desocupado entre el cuello y el sombrero, ojos perdidos en el aire húmedo del trópico, cruzando sus radiaciones débiles entre sí, mirando el camino sin comprenderlo, idos de sí, olvidados, ¡pobres ojos genéticamente defectuosos!

Ven pasar al sombrero con su lazo dorado y destilan lágrimas, no de dolor, ni de alegría, ellos sólo pueden llorar de envidia. Y es que el sombrero algo tiene debajo que no son otros ojos defectuosos, un misterio exquisito; no ven nada, naturalmente, sin triptófano los ojos vacíos no pueden ver; pero presienten, su instinto salvaje permite el reconocimiento de una presa corriendo por el bosque, la ancestral gota de sangre humana les impide algunas veces morder y saciar su apetito. Ven con pesar la diferencia de aquel lazo sobre el ala ancha y lloran; sin embargo, el gato está muriendo de hambre, el perro corre sin ladrar y el árbol, habitado por escorpiones violentos, calló ayer sobre el techo de la casa rompiendo las bien colocadas tejas. Poco a poco se extingue la profundidad que habita bajo el sombrero, un día no lejano morirán el gato y el perro, quedará la nueva especie rodeando las órbitas y apenas dos ojos vacíos podrán proteger el sombrero, cada día más elegante e inútil.

La selva se lo traga todo. No importa cuán grande sea un edificio, si está la selva con él nunca podrá ser el centro del paisaje, no sobrevivirán su tanque de agua importado ni sus cristales, se ahogará irremediablemente en la espesura verde y eterna, sólo los sombreros deambularán por las calles sin alcantarillas, para proteger a los ojos que seguirán por siempre el camino sin comprenderlo.

Nelson Jiménez Vivero.

Editor

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z Charco Profundo z

"Allí mi barco no respira, pero sé que hay un pulmón en su futuro". 6

Adrian Cancio.

k Nubes grises k

"Puedo escribir los versos más tristes esta noche."

Neruda

h Remolinos h

"Sé que lo mejor del tiempo y del espacio es mío; nunca he sido medido ni lo seré jamás"

Whitman

MAESTROS

Pablo de Rokha

Por: Edgar Allan García

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Hasta cierto punto, padre poético de Pablo Neruda. Se convirtió en una
especie de poeta maldito de la izquierda (y no se diga de la derecha) pues
cuando renunció al partido comunista fue sistemáticamente marginado y
vilipendiado, en tanto el comunismo lanzaba y promocionaba a Neruda como su
símbolo internacional.
De Rokha se dice plagiado por Neruda y acaso mucha de la resonancia de
Neruda empezó en Pablo de Rokha y se extendió enriquecida en lo mejor de la
obra nerudiana. Mientras el un Pablo conocía la gloria y sus libros se
vendían por millones en el mundo entero, el otro Pablo vendía sus libros de
puerta en puerta para sobrevivir. En 1962 muere su hijo Carlos, poeta como
él; más tarde se suicida su gran amigo Joaquín Edwards Bello y su hijo
Pablo. Poco después, el 10 de septiembre de 1968 Pablo de Rokha se suicidaba
de un disparo en la boca.
Ahora se puede decir que Chile tuvo tres grandes poetas: Huidobro, Neruda y
de Rokha. Gabriela Mistral no cabe ante tanta enormidad y genio.
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(Para obtener más información sobre el poeta que escribió esta reseña: ver la pizarra de mensaje; para leer uno de sus poemas: ver la sección "Charco Profundo".

N. del E.

Fragmentos de CANTO DEL MACHO ANCIANO Anduve todos los caminos preguntando por el camino, e intuyó mi estupor que una sola ruta, la muerte adentro de la muerte edificaba su ámbito adentro de la muerte, reintegrándose en oleaje oscuro a su epicentro; he llegado a donde partiera, cansado, sudando sangre como el Jesucristo de los olivos, yo que soy su enemigo; y sé perfectamente que no va a retornar ninguno de los actos pasados o antepasados, que son el recuerdo de un recuerdo como lloviendo años difuntos del agonizante ciclópeo, porque yo siendo el mismo soy distinto, soy lo distinto mismo y lo mismo distinto; todo lo mío ya es irreparable; y la gran euforia alcohólica en la cual navegaría el varón conyugal de entonces, conmemorando los desbordes felices, es hoy por hoy un vino terrible despedazando las vasijas o clavo ardiendo. El garañón desenfrenado y atrabiliario, cuyos altos y anchos veinte años meaban las plazas públicas del mundo, dueño del sexo de las doncellas más hermosas y de los lazos trenzados de doce gorriones, da lástima humillatoria del cazador de leones decrépito y dramático, al cual la tormenta de las pasiones acumuladas como culebras en un torreón hundido, lo azota; me repugna la sexualidad pornográfica, y el cadáver de Pan enamorado de la niña morena; pero el viejo es de intuición y ensoñación e imaginación cínica como el niño o el gran poeta a caballo en el espanto, tremendamente amoral y desesperado, y como es un hombre a estas alturas, anda levantándole las polleras a las hembras chilenas e internacionales y cayendo de derrota en derrota en la batalla de los hechos y los sueños; es mentira la ancianidad agropecuaria y égloga, porque el anciano se está vengando, cuando el anciano se está creando su Pirámide; como aquellos vinos añejos, con alcohol reconcentrado en sus errores y ecos de esos que rugen como sables o como calles llenas de suburbio, desgarraríamos los toneles si pudiese la dinamita adolorida del espíritu arrasar su condensación épica, y el sol caído, su concentración trágica, pero los abuelos sonríen equivalentes frustrados, no porque los gangochos enmohecidos, sino rol marchito, pero con fuego adentro del ánimo. Sabemos que tenemos el coraje de los asesinados y los crucificados por ideas, la dignidad antigua y categórica de los guerreros de religión, pero los huesos síquicos flaquean, el espanto cruje de doliente y se caen de bruces los riñones, los pulmones, los cojones de las médulas categóricas. Agarrándonos a la tabla de salvación de la poesía, que es una gran máquina negra, somos los santos carajos y los desocupados de aquella irreligiosidad horrenda que da vergüenza porque desapareció el último "dios" de la tierra, y la nacionalidad de la personalidad ilustre, se pudre de eminente y de formidable como divino oro judío; todo lo miramos en el pasado, y el pasado es el porvenir de los desengañados y de los túmulos; yo, en este instante, soy como un navío que avanza mar afuera con todo lo remoto en las bodegas y acordeones de navegaciones; querríamos arañar la eternidad y a patadas, abofeteándola, agujerear su acerbo y colosal acero (...) La idolatrábamos, e idolatrándola, nos revolcábamos en la clandestinidad de la mujer ajena y retornábamos sudando lo humano, chorreando lo humano, llorando lo humano, o despavoridos o acaso más humanos que lo humano entre lo más humano, más bestias humanas, más error, más dolor, más terror, porque el hombre es precisamente aquello, lo que deviene sublimidad en la gran caída, flor de victorias -derrotallamando, gritando, llorando por lo desaparecido, como grandes, tremendos mares- océanos degollándose en oleajes, criatura de ventura contra el destino, voz de los náufragos en los naufragios resplandeciendo, estrella de tinieblas, ahora no caemos porque no podemos y como no caemos, a la mi altura, morimos, porque el cuerpo del cuerpo, como los viejos veleros, se prueba en la tormenta; del dolor del error salió la poesía, del dolor del error y el hombre enorme, contradictorio, aforme, acumulado, el hombre es el eslabón perdido de una gran cadena de miserias, el hombre expoliado y azotado por el hombre, y hoy devuelvo a la especie la angustia individual; adentro del corazón ardiendo nosotros la amamantamos con fracasos que son batallas completamente ganadas a la literatura, contra la literatura; la amamos y la amábamos con todo lo hondo del espíritu, furiosos con nosotros, hipnotizados, horrorizados, idiotizados, con el ser montañés que éramos agrario-oceánicos de Chile, ahora es ceniza, ceniza y convicción materialista, ceniza y desesperación helada, lo trágico enigmático, paloma del mundo e historia del mundo, y aquella belleza inmensa e idolatrada, Luisa Anabalón, como un gran águila negra nos está mordiendo como recuerdos las entrañas. Ruge la muerte con la cabeza ensangrentada y sonríe pateándonos, y yo estoy solo, terriblemente solo, medio a medio de la multitud que amo y canto, solo y funeral como en la adolescencia, solo, solo entre los grandes murallones de las provincias despavoridas, solo y vacío, solo y oscuro, solo y remoto, solo y extraño, solo y tremendo, enfrentándome a la certidumbre de hundirme para siempre en la tinieblas sin haberla inmortalizado con barro llorado, y extraño como un lobo de mar en las lagunas. Los años náufragos escarban arañan, espantan, son demoníacos y ardientes como serpientes de azufre, porque son besos rugiendo, pueblos blandiendo la contradicción, gestos mordiendo, el pan candela quemado del presente, esta cosa hueca y siniestra de saberse derrumbándose, cayendo al abismo abierto por nosotros mismos, adentro de nosotros mismos que nos fuimos cavando y alimentando de vísceras. (...) Los victoriosos están muertos, los derrotados están muertos, cuando la ancianidad apunta la escopeta negra, estupenda, en los órganos desesperados como caballo de soldado desertor, todos, no nosotros en lo agonal agonizantes, todos están agonizando, todos pero el agonizante soy yo, yo soy el agonizante entre batallas, entre congojas, entre banderas y fusiles, solo, completamente solo, y lúgubre, sin editor, plagiado, abandonado en el abismo, peleando con escombros azotados, peleando con el pretérito, por el pretérito, adentro del pretérito, en pretensiones horribles, peleando con el futuro, completamente desnudo hasta la cintura, peleando y peleando con todos vosotros, por la grandeza y la certeza de la pelea, peleando y contrapeleando a la siga maldita de la inmortalidad ajusticiada. (...) Con puñales de mar me apuñalaron y la patada estrangulada de lo imponderable fue la ley provincial del hombre pobre que se opone al pobre hombre y es maldito, vi morir, refluir a la materia enloquecida llorando a la más amada de la mujeres, tronchado, funerario, estupefacto, mordido de abismos, baleado y pateado por los fusileros del horror, y en todos instantes espero los acerbos días de la calavera que adviene cruzando los relámpagos con la cuchilla entre los dientes. Voy a estallar adentro del sepulcro suicidándome en cadáver.

Pablo de Rokha

 

Pizarra de mensajes.

Hola, soy Edgar Allan García, poeta ecuatoriano, mi página web es:
http://inter-dec.com/edgarallan

en donde encontrarán poemas de grandes poetas del mundo entero traducidos al español, poemas míos en español e inglés, cuentos, artículos, ensayos,
etc. quedan cordialmente invitados. Espero que me recomienden desde la
página de poetas 2000.

Edgar Allan García (Ecuador)

[email protected] +

ºººººººººººººº

Me gusta su revista como ensayo de divulgación literaria; creo que a los poetas, sobre todo los del primer nùmero, les falta madurez y manejo del idioma; afortunadamente  son cosas que se van aprendiendo con la práctica. Disfruto la revista y el ver cómo el interés por la poesía continúa vigente en personas jóvenes.

Silvia Reyes (Colombia)
[email protected]+

ºººººººººººººº

La idea de una revista digital, donde se permita la interacción entre el lector y quien escribe, es innovadora y espero tenga la acogida que se merece.

Aldebarán (Medellín, Colombia)

[email protected]+

ANTES DEL CIERRE:

Recordamos a los lectores de Poetas 2000 que al enviar colaboraciones deben incluir al menos la ciudad y el país de origen. Esperamos que el proyecto continúe siendo del interés de todos y que sus mensajes no dejen de llegar.

Hasta el mes próximo,

Nelson.

[email protected] +

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Abril. 1, 2000

Número 3, año 2000 ®