Ouvi dizer que o poeta é um fingidor!
Que mente, que zomba da verdade, que engana!
Que mimetiza... Dissimula sua dor
nas almofadas da gramática... Que abana

os sentimentos; racionaliza... Tem dó
dele mesmo! - Assim viaja por Paris, Gana,
África, China... Nos pensamentos se dana,
mundo afora, a fim de transmutar-se da dor!

Dizem que ele faz do soneto um labirinto,
de forma que ninguém percebe seu instinto;
de modo que a maioria o tem por feliz!

Julgam que o poeta faz da noite matiz;
que faz do sofrimento gestante, matriz!
Concordo com isto, que dizem (- só que minto)!