LA MUERTE DEL PASADO

© Rosimeire Leal da Motta.

Una casa de estilo colonial
tejado marrón oscuro, paredes blancas,
ventanas y puertas azules.
En la entrada de la vivienda, una escalera de granito.
En el primer escalón, mirando hacia abajo
estaba una señora.
Observaba seriamente el visitante recién llegado.
Su pasado sonó el timbre y aguardaba.
Ella titubeaba en bajar y abrazar este su viejo conocido.
No se atrevía a decirle que se acercara.
Se fijaba en sus ojos, no se avergonzaba de él.
Él, silencioso desfilaba delante de ella situaciones marcadas,
la condujo a un viaje interior
llevándola ora a la sonrisa, ora a las lágrimas.
Trajo todas las maletas, vino para quedarse.
Ella se alejó dos pasos.
Como un fantasma él fue subiendo lentamente.
Ella continuó a andar hacia atrás sin volverse
y súbitamente gritó:
__ "¡Para! ¡Tu no tienes control sobre mi!"
Y lo empujó escalera abajo.
El pasado se partió en mil fragmentos.
El viento esparció varias partes por todos los lados.
Llovió mojando y borrando sus huellas.
La señora triunfante abrió la puerta
y la cerró con estruendo detrás de si.
El pasado retrocedió en la línea del tiempo,
retornando a la época a la cual pertenecía...

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