RELATO DE OTELO

		    	
		   Rodolfo Hinostroza
	

			Sí, te amo! Y cuando no te amo
			      vuelve otra vez el Caos.
				  Shakespeare.

	"...Cierta vez, en Aleppo,
	sí, fue en Aleppo donde me desgracié con ese turco
						circunso:
	le ceñí con sus propias babas, y su lengua morada
				    escupió las plegarias,
					        y así
	salvé mi vida. Esta vida que tan poco valía, y que hoy
					pesa en tus manos
	como un cofre de ébano. Signorina.
				    Aunque yo caiga
	tumbado sobre un sueño de paz
	roto por las matracas de la guerra, nada se habrá
					perdido si es que no
					te he perdido.
	Aunque yo caiga sobre los amargos tablones del recuerdo,
	y recoja el final de la experiencia, y encuentre que
					sólo es un ave mojada,
	y el término y sentido de este viaje se extravíen
	como arras oxidadas de algo que no ocurrió, nada se
					      habrá perdido
	si he logrado hacerme amar por ti.
		"Moro! por quién has combatido". "Moro!
	Para qué has combatido", me gritaron los jinetes ociosos
	viéndome hablar contigo.  Y en verdad, Signorina,
					después de este
	feroz ascenso de flecha malherida, he vuelto la cabeza
	por ver a quién servía, y no he encontrado a nadie.
					Pero los tuyos
	escupen a escondidas cuando paso, y los míos me
					niegan, y ese callado
	impulso de grandeza que me arrancó de esclavos y galeras
	ha cesado, y es como si de pronto, en la alta noche
	el rumor del mar cesara, despertándonos,
	y el helado temor y la premonición trepasen la
					garganta como arañas.
					Hacia Chipre, una vez,
	un insolente rubio me dijo que yo apestaba a rata. No
					pude sino herirlo
	y entonces me arrojaron del barco, y quedé solo otra vez,
	por mi olor, por mi piel, por esta mi mirada que
			ahuyenta a los buhos.  Y quedé solo
	después de haber contado una penosa historia
	de brutalidad y miseria, de espanto y gargajos, y una
					      avidez de amor
	arriba de la piel, debajo de la piel
	tensa como un tatuaje, Signorina..."	

	CUATRO MUCHACHAS ALREDEDOR DE UNA MANZANA
			     
		    
	   	   José Watanabe

	        La música de Susana tocaba las lujuriosas fibras 
		                     Wallace Stevens

	La manzana es alianza del hombre y su deseo.

	Y así perdura bajo mis uñas, inacabable
	en estridencia de la guitarra.

	Pienso en la frente del viejo Beethoven que he
				propuesto como una pausa;
	pero la manzana acecha y codicia en silencio
	    el viejo fuego en la risa demasiado suelta
	de cuatro muchachas que hacen del fuego juego de entrega,
	juego y juego
	    que me obligan a parapetos que me humillan:
	forzo gesto que no acostumbro
	como sonrisas condescendientes
	como miradas que se refugian en los rincones.
	En verdad que en el asalto nunca he sido ducho,
	sé que mi viejo caballo está hecho para dilatadas acechanzas
	y ante ellas de estos tiempos de desenfado
	se intimida no se consume ni en hoguera ni en discordia.

	Celebro el rasgueo vertiginoso de la guitarra en la fonola
	y mientras ellas aplauden yo sueño procacidades, me miro
	los dedos que ya no llevan guantes para arrojar al suelo
	y decido mi retiro, sin discordias y a desgana,
	mientras va devorándose sola mi manzana.