POEMAS
por Rodolfo Alonso
Sus palabras de amistad me resultan preciosas proviniendo de un hombre que me parece dar tanto valor a la Poesía como para no disolverla en el discurso y la efusión gratuita, sino por el contrario asirla y respetarla en su estado de revelación, comprender lo que ella tiene a la vez de pudoroso y de violento, y saber no traducir sino su grito sin añadirse indebidamente a ella. Creo que esa es la única manera de acceder a la dignidad de respirar también un día con lo que esa Poesía guarda de calma sagrada y de efusión eterna. Tratarla, como usted lo hace, en el honor de su simplicidad y de su apartamiento frente a lo que no son más que accidentes en el mundo, le asegura proseguir durante largo tiempo su camino con esta grande y quizás única real Compañera. Yo se lo deseo de todo corazón y le envío mis votos de coraje cotidiano, sabiendo cuánto la vida en Poesía reclama de abnegación y de energía mental. Desde todo punto de vista, estamos siempre en condiciones de morir, y toda presencia se gana en la sangre y el sudor del alma. Pero usted es un verdadero combatiente.
René Ménard
25 de octubre de 1964
Me madrugan las gotas
cantándose en
el techo.
Maimará se
despierta
con calles vueltas ríos.
Rodando en la
quebrada
roncan las rocas madres.
Y hay pájaros que ensayan
en
las ramas mojadas
¿Pasas sin darte peso
cuando pasas,
belleza,
inquieta certidumbre,
la joven nuca erguida
avanzando en
la sombra,
levemente indecisa,
tendido hacia el futuro
el filo de
ese cuello
inefable y letal?
¿O pisas, al hacerlo,
temible
adolescente,
el peso de tu paso,
el paso de tu
cuerpo
gloriosamente incierto
entre niña y muchacha?
¿El tiempo
te contiene
o es tiempo lo que luces,
resplandor que se
sabe
preso en su resplandor,
madurez inminente
livianamente
espléndida
que firme se presagia,
dorado atardecer
todavía en su
mañana?
¿Te ves tú como vemos,
o al verte cambiarías?
Arriesgada
inocencia,
¿lo que de luz te colma
escondes o te esconde?
¿Sólo
al verte no verte
te veremos, belleza?
¿En otros? ¿En
nosotros?
¿No es la belleza verte
saber que no te sabes
mediodía
inmortal?
¿Y anidas, sin embargo,
tu huevo de serpiente?
No
temas, todavía,
no es nostalgia o deseo
percibir tu milagro
de
presente huidizo,
de futura memoria.
Somos lo que sabemos
ver, lo
que nos hace ver,
siendo somos lo sido,
seremos lo que sé,
lo que
sé ser: ser sed.
Da tinte al tiempo con su temple el
tilo,con tanto tino, con ternura tanta,
que todo se estremece, toma
aliento.
Titila el tilo, tras de la tormenta.
Sabios
anuncian,
con discreta emoción
y sopesando datos,
de manera
siniestra,
irreprochables,
que en el Tercer Milenio
más hombres
tendrán sed.
(De hacerlo, no serán,
como se ve,
lo
suficientemente
originales:
todos los siglos
consiguieron
tener
sed de justicia,
de libertad, belleza.)
Ahora, por fin,
parece
-miserable milagro,
cruel consumación,
irrisorio
destino
final-, que los humanos
tendrán por suerte
matar
muriendo
(cazando lluvias,
en oasis blindados,
cercando
ríos,
encerrando al mar)
por una simple, serena,
saludable y
letal
sed clarísima de agua.
“Da jungere dextram,da, genitor, teque amplexu ne subtrahe nostro.”
Virgilio
Tiende tu mano, padre.
Hoy ya puedo decírtelo.
Dame ahora esa mano
que tanto te negaste.
Porque el dármela hubiese
despertado a otra mano:
la que tu propio padre,
allá en sus altos años,
como garra aferrada
contra el pecho labriego
que la tierra hizo roca,
mal cruzados los mares,
los lares confundidos,
divididos los hijos,
nunca supo dejarte.
Sé que tú la esperabas
aunque no lo dijeses,
como yo te esperaba
sin dejarme soñarlo.
Esa mano desciende
de otra mano y de otra
mano y de otra mano
y otras manos de antes,
que en la sombra se pierden
de los lares del tiempo,
hasta volverse una
junto al fuego primero,
la tibieza inicial,
el rescoldo del hombre.
Tiende esa mano, ahora,
desde el alto en que callas
dale aliento a esta brasa,
extiéndeme tu mano
para que pueda darla
a las luces que vienen,
a los que sin decirlo
me la piden callados
como si sólo fueras
un lazo de la especie,
una sombra de sangre:
las manos que se dieron
los que no se la daban.
Como si yo no fuera
el padre de mi padre
y el hijo de mis hijos.
El pájaro del sol
canta con lluvia.
¿Quién es el
más confuso
de nosotros?
El pájaro del alba
está en la
luna.
¿Y quién más confundido entre los dos?
Canta si se le
canta
o cuando cuadra.
Pájaro del azar
y de su
antojo.
Pájaro despistado
pero cantor.
¿Quién de
nosotros vuela, quién de los dos?
RODOLFO ALONSO ®
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DOS MIL GENTE DE ARTE
