Rodolfo Alonso:
LA DOLOROSA
ARGENTINA DE UN POETA
(1959-1978)
“su poesía de transparencia edénica e
historia”
ALEJANDRO NICOTRA (1988)
“Nacido en Buenos Aires en 1934, Rodolfo
Alonso es el poeta natural por excelencia. Consta que estudió
arquitectura, que inició la carrera de Letras, y en cierto modo también
por su carácter, nunca llegó a ser un literato en sentido estricto. Quizás
porque su vocación, penetrante y libre, siempre estuvo referida a la bella
frase de Tristan Tzara que hizo suya: La poesía es una manera de vivir.
El mismo ha confesado, en un brevísimo tratado, que Siempre fui y soy eso que se llama un autodidacto (Poesía: lengua viva, 1982).
“Habiendo integrado, desde muy joven, el
grupo que se nucleaba en torno al poeta Raúl Gustavo Aguirre y la revista
de vanguardia Poesía Buenos Aires, Rodolfo
Alonso ha publicado quince libros de poesía (desde el inicial Salud o nada, de 1954, hasta el
más reciente, Alrededores,
aparecido en 1983).
“Rodolfo Alonso es el poeta de la vida
urbana, sin más opción. Un hombre que escribe con el mismo aire de
libertad que camina o hace el amor. Ha seguido, nos parece, esa nostalgia,
patente en el cálido Baldomero Fernández Moreno (El poeta, la calle y la noche / se quieren los tres. / La calle me llama, / la noche también... / Hasta luego, madre, / voy a florecer”). No es la poesía
suya un tribunal cívico (del ardiente Almafuerte), ni mística, ni
romántica, ni surrealista o vernácula. No defiende la miseria, las
amenazas del hambre, ni se opone al absurdo, en cierto modo desdoblado del
hombre moderno. Y, sin embargo, detrás del aparente humanismo sin
compromiso, ha visto en torno suyo o en la lejanía, la angustia y el
horror de vivir.
“Su infancia coincidió
(hijo de emigrantes gallegos), con la guerra civil española, con el
ascenso del fascismo y del nazismo, los campos de concentración, la
hecatombe de Hiroshima, y en su patria, el despotismo y la opresión. No ha
omitido nunca el contacto directo con las cosas y seres de su existencia.
De él ha dicho un poeta de su generación, Alejandro Nicotra: Incide en su poesía, como una luz
negra, todo el dolor de nuestra época. Esa conjunción de la historia, la
desgracia, y del momento ‘intemporal’ -valga la paradoja-, edénico, es uno
de los caracteres que más seducen en su obra.”
ARMANDO ZÁRATE
(Literatura hispanoamericana de protesta social,
Mundi, Córdoba, 1990)
“en su poesía he sentido siempre -mejor
dicho, en gran parte de su poesía- una preciosa conjunción estética de
historia y eternidad. Quiero expresarle, que su aprehensión del esplendor
sagrado, de lo inefable de la vida, está muchas veces aunada a la
sugerencia de la circunstancia histórica."
ALEJANDRO NICOTRA (1994)
Golpe de
mano
cambia la luz
de la tarde
y tu palabra
cambia
el alto amor
se vuelve
duro
dura la luz
de tu palabra
cambia el poder
los militares
tu tierra
cambia
cambian conciencias
algún
destino
y tu palabra
basta
de cambios
por un tiempo
aquí la luz
acá la
sombra
basta de cambios
de palabras
(1959, “Guitarrón”)
Buena
compañía
es
un país
en armas
casi
un
país
de bocas
en suspenso
el
amor
anda a solas
por la calle
(lejos
está
la casa
de mi amor
allí
contra
la puerta
un perro
uno cualquiera
dibuja los lamentos
los
gestos
del amor)
es
un país
rodeado por su gente
un
país de color
(es
la gente
mezclada
volcándose
rota en todos sus gestos)
allá
vamos
todos
juntos
o
no
allá
vamos
(qué
queda
encima
o debajo
de los grandes proyectos)
es
un país
todavía
le
anda la gente
por encima
es
mi pequeño
país natal
(parte
de un todo
todo
para
algunos)
mi
gran país
(es
la gente
que le anda por encima)
hablamos
mucho
en
este país
nunca
hay silencio
(y
ojalá
que nunca
haya silencio
en mi país)
héroes
piden
en
mi país
para
morder las máquinas
de guerra
de
enjuiciamiento
de represión
héroes
contra
el sometimiento
contra la injuria
piden
héroes
(hay
hombres
confundidos
abrazados
flotando)
es
un país popular
mi país
lleno
de gente
(uno
lo anda
y lo anda
y cuando cree
estar ya
solo
lejos
una
voz
cualquiera
una risa
un grito
le alcanzan la
noticia)
ahora
vamos
llegando
a
la esquina
a
donde nos tiraron
es
una carta
difícil
no
sabemos
si estamos solos
si somos muchos
ni
siquiera
si comprendemos bien
esto que somos
esto
este
país
que duele
esta
manera
difícil
de estar juntos
(1960,
“Guitarrón”)
¿Quién
vive?
Un
crujido aquí rueda
sobre las tierras cansadas, sobre la
eternidad.
Esto nos va quedando: una sombra
de todo lo rozado, un
tembloroso abismo
que de nuestras costumbres se alimenta.
Rueda
la fila de las esperanzas:
despertares ácidos, ansias conocidas.
Y
una compleja voz aquí quiere inscribirse.
Caminos
de cintura, contactos
donde nos desnudamos para ver. Caminos
que dan
al otro lado de lo que queríamos,
de lo que en apariencia nos estaba
destinado.
Una
voz sale al aire. Un país
aparece repentinamente en el espacio,
se
hace duro, resiste,
se convierte en el mal, en nuestra madre,
en una
canción que olvidamos por razones concretas.
Un país es ahora la
congoja y nos ahoga.
Buena voz para los devoradores de su
ausencia,
para los desesperados de recuerdos ajenos.
Para ellos,
toda una selva de desgracias,
un clarín y un relámpago.
He
aquí lo que es nuestro, y ahora
ya no se trata de
distancias.
Todo
un río se apaga, todo un mundo
desaparece mansamente.
Comarca
lastimada por un ojo
solitario, por un silencio
voraz y seguro. Manía de clandestinos
y
pobres usuarios de las grandes mareas,
pozo para juegos de luces, para
engaños,
golpes y certidumbres.
Aquí
rueda la vieja realidad, aquí
intentaremos conocerla, darle forma,
volver
a iniciarla, con nombres de espanto,
con una buena voz
desoladora
y su sed.
(1960, “Guitarrón”)
27
de agosto de 1967
La
sombra baja
segura,
lentamente.
¿Será
la niebla,
el humo,
la hora?
La
sombra llega,
sedienta,
para quedarse.
(1967,
“Hago el amor”)
RODOLFO
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