Profissão, brasileiro
Trabalho rima com suor,
Trabalho que não soa
não é trabalho de verdade;
Suor de sangue,
Suor de miséria,
Suor de honra.
Produzir, criar, transformar;
Tornar útil tudo o que há!
Fazer de toda inspiração,
A expiração de nosso sacrifício.
Valor, valor e mais valor:
Agregados em nosso espírito
grotesco e refinado,
Em toda forma de propriedade:
Toda aquela de que somos privados...
Vem cá meu bem,
Construir nosso destino assim,
Sem a macula do roubo
(a que somos roubado todos os dias),
Sem a vergonha de não termos lutado a batalha do dia-a-dia;
Amor que nem terra:
É suor que rega nossa plantação;
É cuidado que mantem a praga de lado;
É trabalho que produz vida!
Esperamos todo tempo que for necessário;
Paciência é também nosso sobre nome;
Com uma tremenda fé num não sei o quê é,
Como se algo espantoso e maravilhoso nos aguardasse;
Mesmo com as chibatas do patrão,
Mesmo quando a esperança repousa no colo ao lado,
Mesmo assim meu bem, estamos todos cansados...
Já disse o quanto nos é caro amar?
Amamos mais o futebol do que possa qualquer outro imaginar!
É de tal modo que paramos tudo, para disso não escapar.
Nos é caro também a família,
Mas nossas filias estão sem pai
e nossas mães trabalham em três jornadas;
Nos é caro os amigos,
Mas nossas vidas são tão atabalhoadas
E o mundo uma partida tão perigosa,
Que não temos mais “tempo” para conversar...
Infinitas são as coisas na qual somos apaixonados,
Mas uma, com certeza, insuperáveis:
Apaixonados por nos apaixonar;
Nesta terra em que nascemos
predestinados ao trabalho,
Começamos a morrer assim que
espiamos o mundo pela primeira vez.
Produzir, agora e sempre,
Não importa nem amor, nem ordem e nem progresso
(somente o da “produtividade”),
Toda a riqueza que nos será retirada.
Todo aquele que nessa terra não trabalha,
É o verdadeiro estrangeiro,
Nossa família é a doas trabalhadores.
Mesmo no nome carregamos essa marca:
Profissão, brasileiro!
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