¿De qué los ángeles?
¿De rosas?
¿de vientos?
¿de sed perdurable?
¿de sueños vividos en un cáliz dorado?
No lo sé.
Más yo vi un ángel.
Tal vez fue en diciembre
tal vez en abril.
No es el tiempo
la llave que abra
el ojo vigía
a voces que vuela
a timbres callados.
No hay una pánfila estela
que guíe a la suave visión carmesí
sentada en altares que tornan al río.
No es el sol la bocina que ausculte las horas
o el paso a la callada tragedia.
No.
Sólo sé que tras toda primorosa existencia
yo vi un ángel.
Partió
a coros celestes donde no acuden mis llamas.
No sabe
del sueño o tragedia
que su leve visión puso en mí.
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