Vine en el intento.
Se cruzo la paranoica con la etílica cordura.
En reuma se convirtió la palabra
tocado logré equivocarme con sus nombres.
Siento a la reina en mis piernas.
Vuelvo nuevamente sobre el fuego.
Ahíto de inconsciencia
vierto el polvo sobre la piel donde cocieron sus trajes.
Excomulgo al raciocinio
me convierto en un trilce sin amortajar a los domingos
ya ustedes saben como este es el día señalado de la muerte.
Flotar sobre el sonido es un antiguo ruego ya perdido
cabalgar sobre el sentido ha perdido novedad.
Los líquidos del hombre están hechos para amarse
allí esta nuestra salaba grande y elocuente
allí esta nuestra sangre suficiente para teñir sabanas álgidas
también están los mas sagrados
los fluidos corporales sobre los cuales nuestro sexo se desliza
Beatriz ahora ya conozco tu nombre
en ti mi potestad se hará inmarcesible
te liberare de la esclavitud del reloj y su grillete
Abbadon
¿será el inconsciente el mayor motor de nuestra mente?
heme a mi confundiéndote con otro
espero mi inconsciente no tenga la razón y no seas un espejo de quien vuela.
Lenin
tu daga me ha penetrado
profundamente heriste con ella mis carnes
ya no se quien soy / ni de donde vengo / ni lo que digo
tiéndeme un lazo para rescatarme o acábame de dar muerte.
Almicidio
¿Pretende en realidad lograr tu nombre?
Tu como todos estas atrapado en la colonia de la vida
la hemos hecho penitencial a fuerza de negarnos
te lo digo esta es mi verdad sobre la vida
no obtendremos el equilibrio en la locura del poema.
Yo de ser un inconsciente me arrojaría lejano de su signo
arrojaría a todos los poetas amarados al mar para ser pasto de tiburones
después me deleitaría pescando a aquellos
revolvería en sus entrañas para sacar uno a uno nuestros huesos
aquí el dedo pulgar de la Beatriz
allí el humero de Lenin
la mandíbula del cuervo
la mano entera de Abbadon
y de mi Rimuz tal vez no quede nada.
Mis huesos son ligeros
serán los primeros en ser pasto del ácido
mas soy corrosivo y puede ser que el tiburón me escupa
navegare entonces como pinocho
me esconderé en una ballena
seré como Jonas
profeta cobarde incapaz de cumplir con su encargo.
Que vivan los tiburones
que mueran los poemas.
Amen.
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