Tengo la culpa.
Un tambor de hojalata
solo es hojalata
antes del grito estremecer columnas
y romper cristales lisonjeros.
La rueca transcurre.
Atrás quedan los sofistas.
Ser el aceite de la lampara
donde se amolde el vacío
es la cresta / es la cima .
Lapsos irresueltos
mancharán su hollín.
Quien no pretende el sueño
mendiga en el camino
o salta efímero.
La forma escurre sin ser forma.
Nadie puede decir jamas
la atrape.
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