CHOQUE

        Durante um infinito e meio
        as flores me dragando
        os últimos ares de morto.

        Eu velho prematuro
        varanda revisitada
        por beija-flores.

        As idéias desmaiavam
        ondas que não haviam.
        O tempo me repousava nos braços.

        Meu conjunto silenciava:
        pedras se telefonando
        sobre o desmanche do eu.

        Era preciso continuarmos,
        embora nenhuma fosse a certeza
        da utilidade das vidas.