CAMALEOA

      Co’ ardentia cristã, ó bela ninfa,

    bebias na matriz a salmodia.

    Eu que nunca fui religioso,

    esperava saíres rodeada de mais anjinhos.

    Tua juventude minha lenda particular:

    A camaleoa de coroa moura,

    uma Cruzada pelo desencanto.

    Bandolim

    Do pulmão fumaça e canto

    desenham coração e canção

                                        Imensos.

    A tosse afinada na voz que paira.

    Os olhos raiam complexos como um solo

    enquanto come as unhas cansadas

                                          insistentes

    na volta a reflexão:

    Esse bandolim é uma cascata!

    Canta, canta bem-te-vi!

    Eu era arteiro e o carinho depois da palmada era certeiro.

    Nas horas que ele folgava a mãe dizia:

    Olha a sombra!

    Não sei. Eu seguia sua luz segura.

    Ele consertava tudo -- tudo tinha jeito!

    – e às vezes me solicitava:

    Cadê aquele dedinho?

    Vê se pega a tampinha de pasta que caiu

                                                                no ralo.

    Eu pegava me sentindo importante.

    Improvisos não eram temidos.

    Também a gente se negava,

    cada qual caia para o seu canto desafinado

    até que nossos ombros se perdoassem.

    Hoje, nossas sombras cobrem o mesmo chão.

    Suas piadas são minhas.

    Suas histórias sobre o vô Pedro são nossas.

    Estes versos são seus.

    E o violão soa:

    Nosso coração para sempre no mesmo compasso.

    Porque não há tato ou visão

    que quando morrem levem consigo tudo que ouviram.

    O peito estático recebe o pó,

    mas um sentido maior

    mantém a proximidade sem relógio.

    Intacta no amor.