NOUVELLE - 

L’auteur commente son texte de la manière suivante:
“Cette nouvelle a été publiée dans le collectif Jazz et blues magiques, un beau livre illustré par Pierre-Léon Tétreault et publié en février dernier par la maison d'édition Les heures bleues.
C'est l'histoire d'un petit voleur, donc pas très loin du récit noir tout en n'en étant pas du tout un.
Il s'agit d'une version légèrement abrégée, dont j'ai fait à quelques reprises la lecture en public, en faisant écouter la musique mentionnée vers la fin.
Les gens riaient au bon moment. “

Certes, la nouvelle n’est pas noire, mais elle est bourrée d’humour, denrée de prédiletion de François Barcelo. 
Profitez-en!
 

de  François Barcelo                                                © 2000 François Barcelo

Rentré chez nous, je suis monté à ma chambre. Qu'est-ce que j'allais faire de ce maudit disque, que j'aurais dû laisser dans le bois avec les autres?
C'était un disque de musique classique. Ça se voyait facilement, même si je n'avais jamais eu un disque classique entre les mains.
Il y avait un nom en gros : ÉRIK SATIE. Après, en plus petit, il y avait une liste de   titres : Nouvelles pièces froides, Préludes flasques (pour un chien), Véritables préludes flasques...
Il y avait aussi une illustration de l'ancien temps, avec un chien à côté d'un cône de vieux phonographe.
Érik Satie, c'était peut-être le nom d'un chien chanteur?
Impossible de savoir, parce que nous n'avions à la maison qu'un vieil appareil pour disques de vinyle.
Pas question d'aller vendre l'album. Je pouvais me faire prendre si les Martin signalaient à la police la disparition de ce disque-là, qui était peut-être très rare.
J'ai caché le disque du chien chantant dans le fond de mon tiroir à chaussettes.

Le lendemain, les Martin sont venus nous demander si nous avions vu quelque chose d'anormal. Mon père et ma mère ont répondu qu'ils étaient sortis. J'ai expliqué en rougissant que j'avais passé la soirée dans ma chambre. Personne n'a eu l'air de s'étonner que je rougisse. Je rougissais toujours quand Élise Martin était là.
- De toute façon, a dit son mari, on est arrivés juste à temps. Ils se sont sauvés par en arrière, avec une boîte pleine de disques. Mais ils l'ont échappée dans le bois. On a tout retrouvé.
- J'ai vérifié avec la liste des disques qu'on a achetés au printemps, a ajouté Élise Martin. Il nous en manque rien qu'un.
Les Martin sont repartis en jurant qu'ils allaient changer leur système de sécurité. Et je me suis juré que jamais plus je ne volerais quoi que ce soit.

À Noël, mes parents m'ont offert un baladeur pour disque compact. «Quasiment neuf», d'après mon père. Avec trois disques - rien que du western - que j'ai détestés profondément dès la première écoute.
Mais je me suis rappelé le disque du chien chantant. Je l'ai retrouvé sous mes chaussettes.
Ça n'était pas du tout un chien chantant.
La première plage du disque, qui s'intitulait Nouvelles pièces froides, était plutôt amusante. Il y avait du piano et peut-être un saxophone. Mais c'était un peu répétitif à mon goût. La deuxième plage, Préludes flasques (pour un chien), était franchement ennuyeuse. Encore un truc au piano. Avec du saxophone toujours, mais lent comme un coucher de soleil. Vraiment, de la musique classique très ordinaire, il m'a semblé même si je n'en avais jamais entendu.
Par contre, la troisième plage, Véritables préludes flasques, m'a plu comme je n'aurais jamais cru que du classique pourrait me plaire. Ça débutait encore au piano, et ça continuait avec un solo de saxophone qui jouait quelque chose comme Tarararararara, tararam, tararam, tarararam. Et la musique se mettait à sautiller, à danser. C'était drôle et triste. Bien plus intéressant que les autres pièces du disque.
J'ai dû écouter le disque d'Érik Satie au moins cinq cents fois, cet été-là. Et Véritables préludes flasques plusieurs milliers. En fait, je pense que je n'ai jamais sorti le disque du baladeur, jusqu'au jour où je les ai oubliés tous les deux dans l'autobus pour Montréal.

Six ans plus tard, j'avais déménagé en ville et je suis allé au Festival de jazz. Je m'y connaissais encore moins en jazz qu'en musique classique. Mais un copain m'avait donné un billet. Il ne pouvait pas y aller à cause d'une fille qu'il venait de rencontrer. Comme il n'y avait plus de billet à vendre, il a dû choisir entre la fille et le concert.
- C'est Dave Brubeck. Tu vas voir, c'est mauditement bon, a dit le copain.
Je suis arrivé en avance au théâtre Saint-Denis.
Vous ne devinerez jamais qui est venu s'asseoir à côté de moi quelques minutes plus tard.
Élise Martin!
Elle m'a reconnu, m'a demandé ce qu'il m'arrivait. Je lui ai dit que j'étais livreur pour une brasserie artisanale. Elle m'a dit que Roch et elle s'étaient séparés et qu'elle avait maintenant un appartement à elle toute seule.
Elle a posé sa main sur mon bras. C'était la première fois qu'une femme me faisait ça.
Le concert a commencé.
(Ici, le lecteur est prié de faire jouer la plage 3 du disque Time Out, de Dave Brubeck.)
Essayez de deviner par quoi.
Vous ne l'aurez jamais : par Véritables préludes flasques.
Je ne pouvais pas me tromper. C'était comme si ça avait été joué par les mêmes musiciens que sur mon disque.
Alors, pour montrer à la femme qui avait touché mon bras que j'étais moins inculte que j'en avais l'air, j'ai chuchoté à son oreille, avec la prétention d'un connaisseur même si c'était la seule musique que je connaissais :
- C'est «Véritables préludes flasques».
Élise Martin s'est tournée vers moi. Elle m'a regardé en fronçant les sourcils.
-  D'Érik Satie, j'ai ajouté pour faire l'étalage vraiment total de ma culture musicale.
Mais Élise Martin n'a pas eu l'air épatée. En fait, elle m'a d'abord regardé comme si j'étais un débile profond.
Puis son regard a changé, à mesure qu'elle a commencé à comprendre. Et moi, qui la regardais du coin de l'oeil, j'ai commencé à comprendre aussi, mais avec une ou deux secondes de retard. Elle se souvenait d'avoir trouvé dans le bois derrière sa maison une pochette de Dave Brubeck vide et un disque d'Érik Satie sans pochette. Et elle a fait le rapprochement avec ce que je venais de dire et la musique qu'on entendait. De mon côté, je me rendais compte que le disque que j'avais écouté tant de fois n'était pas du tout celui annoncé par la pochette.
- Voleur, elle a murmuré.
À l'entracte, je me suis enfui.
Je n'ai jamais revu Élise Martin.
Et je n'ai jamais plus écouté Take Five. Il arrive parfois que ça joue à la radio. Dès que j'entends Tarararararara, je n'attends pas le tararam.
Je ferme la radio.
 

(nouvelle de François Barcelo -toute reproduction interdite sauf aux ayants droit)