LEISIE MONTIEL SPLUGA

 

Nace en Cabimas, estado Zulia, Venezuela, en 1970. Ha publicado su trabajo poético en los libros de antología Donde la boca que te busca (1994) y Atisbando llamaradas (1998). En el año 1994 obtuvo el 1er. Premio Municipal de Poesía por su poemario El final de la noche es otro abismo (publicado en 2002), y en el año 2001 logró una mención honorífica en el concurso Premio Anual de Ensayo, con su trabajo “La construcción de las identidades subalternas en tres novelas latinoamericanas de entre siglos.” Sus ensayos han sido publicados en las revistas internacionales América, de la Universidad de la Sorbona, París III, Francia, y Escritos, de la Universidad Autónoma de Puebla, México. En Venezuela, ha publicado sus trabajos en las revistas Contexto, de la Universidad de los Andes, San Cristóbal, Táchira; La tuna de oro, de la Universidad de Carabobo, Valencia; Revista de Literatura Hispanoamericana, de la Universidad del Zulia, Maracaibo; y Puerta de Agua, de la Secretaría de Cultura del estado Zulia. También ha colaborado con su trabajo poético y ensayístico tanto en la prensa nacional como internacional.

 

 

                                               AJEDREZ

 

                                          Abro mi nombre en el salto del caballo,

                                          trote de eles de un mapa íntimo y remoto

                                          como el azar que aletea en los cuadros,

                                          el juego de ser la monofauna real

                                          del antiguo honor de reyes momias,

                                          pero aún altivos.

                                          Cuando caigo presa en el bando enemigo,

                                          donde habitan caballos perversos,

                                          me hierve el alfil en las venas

                                          y  salgo al enristre de diagonales, suturas,

                                          retrocesos, avances limitados

                                          al color de la custodia.

                                          Por eso prefiero la digna humildad del peón,

                                          el silencio de las torres

                                          en la acción definitiva del enroque,

                                          porque moverme reina,

                                          girasol de codicias a flor de matemáticas,

                                          significa deponer el rincón de la espera

                                          que ha crecido en las raíces del tablero.

                                          Abdico de tus fascinaciones

                                          para siempre,

                                          no me conmueven tus ínfulas de dama perfecta.

                                          Ya bastante he tenido

                                          con los jaques matices de la muerte.

 

 

 

 

                                                        EXTRAVÍO

 

De tanto soñar adentro

me volví miope y huraña,

envejecí más que mi carne

y perdí el hilo de las horas.

De haber aprendido a tejer o a bordar

como las abuelas,

quizás los puntos de cruces invisibles

o los nidos de abejas sin abejas

me habrían auxiliado de esta caída ciega

y precipicio

de donde no he salido.

Sé que hay manos amigas abiertas en el aire,

pero no las distingo;

son apenas gestos de cortesía en abstracto

los rostros que dicen sonreírme

a un metro de distancia,

y más por intuición que por memoria

acierto con las calles conocidas.

A veces he sentido que viviendo una vida

de talla menos grande,

sin las conjugaciones pretéritas del tiempo,

podría regresar a la inconsciencia

de la nube de azúcar devorada en los circos,

de las risas gratuitas con retazos de gramática inocente

como semáforos de un ojo verde

y fijo.

Pero ya no me sirven las señales de tránsito.

Los pies que sacaba a pasear todos los días

hicieron sus maletas

sin despedirse.

 

 

 

 

                                                        TENTATIVAS

 

                                                       Lo que te di

                                                       que tuve

                                                       no lo vieron tus ojos.

 

                                                       A veces,

                                                       en el roce de nuestros labios,

                                                       casi creí que me descubrirías

                                                       pródiga de ti, liberada del miedo.

                                                       Pero lejos estabas,

                                                       a pesar de las mordidas exquisitas

                                                       con que intenté acercarme.

 

                                                       Era inútil aún mi cuerpo entero.

 

                                                       Precisabas, quizás, de más ausencia,

                                                       de espacios en un vilo

                                                       adonde no se llega sino solo.

 

                                                       Acepté con el tiempo desatar nuestras manos,

                                                       recobrar el inicio que quedó interrumpido

                                                       como cuando uno sueña

                                                       y luego un golpe hondo nos sacude.

 

                                                       Entonces fuimos dos,

                                                       enfrentados, disímiles,

                                                       con la distancia entre nosotros

                                                       perversa.

 

 

 

 

                                               ENTRESUEÑO

 

                                            Recobro la mirada de los dioses antiguos,

                                            la eternidad trocada por ánforas de aceite

                                            en una tarde con caída de hojas

                                            y un camino quemado

                                            por  soles sucesivos.

 

                                            He transcrito en mi lengua la ruptura del sello,

                                            el pasado reposo, las mudas pulsaciones

                                            que fluyen bajo el tiempo

                                            sin llegar a la muerte,

                                            la unidad de las cifras dispersas como el cielo

                                            con su corte de estrellas,

                                            cuando algún mago acierta

                                            los signos del destino.

 

                                            Desenvuelvo las redes que forjaron mis pasos

                                            y las echo a volar en el aire, en el fuego,

                                            en aguas que retoñan entre las faldas de las montañas,

                                            porque ha llegado el día

                                            en que asciendo a otro ciclo

                                            de ritmos que aún ignoro.

 

                                             Ya no vivo en el sueño de los dioses,

                                             ahora soy yo quien los ve dormir en mi senda

                                             y ellos quienes buscan los olvidados dones,

                                             en un amanecer donde las hojas

                                             apenas han abierto el aro tembloroso

                                             de su hora verde

                                             y fija.

 

 

 

 

                                                                 ÓSMOSIS

 

                                            He recogido voces mientras viví en el mundo,

                                            y luego era imposible despojarse de ellas

                                            como de un traje viejo

                                            que ha pasado de moda.

 

                                            A mí arribarían en busca de algún rostro

                                            que pudiera dar cauce a sus palabras.

                                            Estaban desprendidas de sus antiguos dueños,

                                            huérfanas. Como los bosques vírgenes

                                            nunca por nadie vistos,

                                            sin luz que nos descubra sus contornos.

                                            Sólo mi oído y mi corazón que gime

                                            las extraña.

 

                                            Fue cediendo mi cuerpo de cuanto estaba afuera,

                                            consentí sus caprichos a deshoras,

                                            peticiones puntuales

                                            que enfermaron mi sueño.

 

                                            Ahora que viven dentro desde adentro,

                                            he olvidado lo que sé del silencio

                                            y  sin embargo permanezco muda.

                                            Habitada por ellas,

                                            pero sin mí.

                                            

                                           

 

 

                                               LA CAÍDA DE LOS ÁNGELES

 

                                            Venimos de las sombras,

                                            de un lugar inhóspito que apenas

                                            se divisa

                                            detrás de tus pestañas.

 

                                            Hemos emprendido nuestra ausencia

                                            y  sin embargo aparecemos frente a un parque

                                            donde miras siempre la caída

                                            de aquéllos que replegaron sus alas,

                                            por redimir del silencio

                                            a las aves del fuego.

 

                                            Entre huella y huella recogerán las migas

                                            de sus miembros blandos,

                                            la ceniza que hará temblar la vida

                                            en otras tierras,

                                            donde las manos mueren

                                            sin tiempo de aferrarse a algún encuentro.

 

                                            Entonces cerraremos tus oscuros pozos

                                            y  podrás escuchar

                                            -como quien nunca tuvo conciencia del sonido-

                                            el trueno de un plumaje

                                            que  se  bate  en  las  llamas.

 

 

 

 

                                               IFIGENIA

 

                                            Ifigenia aparece en un camino

                                            donde van mis ojos

                                            empañados de asombro,

                                            da medio giro

                                            entre rizos largos y teñidos

                                            de profundidades que resbalan

                                            hasta la cintura.

                                           

                                            No es el mar quien ahora la asedia;

                                            es un lago que ha venido a unir

                                            nuestros tiempos de ocaso.

                                

                                            Otra vez he quedado sola,

                                            con la  última imagen de cintas que serpentean

                                            en el tono sangriento de la daga

                                            y en el negro latido

                                            de fieras innombrables.

 

                                            Ifigenia se hunde en un paso de mármol

                                            vuelto arena

                                            y  pronuncia su conjuro maldito:

                                            justicia.

 

 

 

 

                                               TRIBULACIÓN

 

                                            En tus labios

                                            el sonido de mi sangre

                                            silenciosa.

                                            Es todo cuanto puedes palpar

                                            de lejos,

                                            en esta cercanía de zapatos en trance

                                            que se miran

                                            y no se reconocen,

                                            que se rozan lustrando la distancia

                                            -siempre la distancia

                                            con su ojo ciego.

 

                                            Catarata del mal.

 

 

 

 

                                               AL LADO DEL OLVIDO

 

                                            He escuchado tu cuerpo

                                            y no me perteneces.

                                            La distancia se agota en la memoria

                                            esperando que existas.

 

                                            Aquí,

                                            en el hábito de contar calles,

                                            de calcular el tiempo según el tono de los rostros,

                                            persigo unos cabellos que han cruzado

                                            al lado del olvido.

 

                                            Y aguardo a que sigas llegando

                                             y no me reconozcas.

                                             Mañana -me digo-

                                             tu boca.

 

 

 

 

                                               PERO SE ELEVA EL POLVO DE TU NOMBRE

 

                                            Quiero habitar el paso que has dejado

                                            con las fragantes lluvias,

                                            en él mirar la imagen de la noche

                                            que no abarcan mis manos.

                                            Un retazo de tierra es lo que pido

                                            donde  afirmes tu espacio,

                                            el color del fantasma que respiran

                                            tus ojos náufragos.

                                            Busco emprender el cielo

                                            con  un  sueño  en  los  labios,

                                            roer cualquier canción que me apresure

                                            a olvidar el silencio

                                            en sus antiguas conchas.

                                            Pero se eleva el polvo de tu nombre

                                            y lo oscurece

                                            el regreso que arrastro. 

 

 

                           Página preparada por Alberto Martínez-Márquez