JV FOIX

 

 

 

 

PISTAS DESIERTAS, AVENIDAS MUERTAS….

 

Pistas desiertas, avenidas muertas,

sombras sin sombra en las calas y las playas,

colinas de ceniza en los virajes locos,

trofeos del amor en puertas y ventanas.

 

¿A qué lugar, oh mi locura, llevas

mi cuerpo que no teme tempestades,

y al que no maravillan los móviles parajes

ni tampoco el espectro de extinguidas ciudades?

 

No conozco recinto, en esta tierra oscura,

que acuerde el gesto y el diverso paso

a quien, en soledad, halla la vida hermosa.

 

¿No ha de haber cárcel ni cuartel tan duros,

no ha de haber galeón en la mar más adversa,

que me hagan más esclavo y se más libre?

 

 

 

 

SOLO, Y DOLIENTE, Y CON TÚNICA VIEJA…

 

Solo, y doliente, y con túnica vieja,

a menudo me veo en negras soledades,

en orados ignorados y montes de pizarra

y profundos abismos, que, astutos, me detienen.

 

Y digo: ¿Dónde estoy? ¿Por qué tierra de antaño

—y por cuál cielo muerto— o praderíos mudos,

alocado te pierdes?  ¿Hacia qué maravilla

de astro ignorado voy con mis pasos vencidos?

 

Solo, yo soy eterno.  Ante mí, los paisajes

de mil años atrás.  No parece extraño

lo extraño: pues en ello me siento haber nacido.

 

Y en desierto sin agua o en un pico sin nieve,

vuelvo a hallar el paraje que conozco.  Y la trampa

de Dios para ganarme.  O el engaño del diablo.

 

 

 

 

NO CREO PERECER, PUES IGNORO LA MUERTE…

 

No creo perecer, pues ignoro la muerte,

pero de los que mueren codicio lejanías;

del gozo de la carne conozco bien los límites;

las auras y las fuentes ruegan amor, lo cantan…

 

Cuando por el asfalto acelero el motor,

—y pienso en ti—, así por los espacios, raudo,

—pienso en la mar—, me evado muy indolentemente

sin hangar ni compás, sin laurel y sin palma.

 

Lo inseguro me alberga, y cuando voy corriendo

por cima nebulosa o por valle profundo,

acara y cruz conjuro la suerte y el azar.

 

Prisionero del tiempo, me conforta el instante,

yo vivo de la Muerte y me exalta la Muerte,

eterno ante el mar o en invernal borrasca.

 

 

 

 

LA MENTE ME ABRE EL MUNDO

ANTE LOS OJOS ÁVIDOS…

 

La mente me abre el mundo ante los ojos ávidos,

y ella me hace inmortal, puesto que yo la ordeno

y más acá o más allá del mal,

el tiempo es uno y por mi orden dura.

 

Por lo cual hombre soy.  Y alejo todo pasto

a mi languidecer.  Lo Irreal, en la Mente,

no es tiniebla ni sueño, tampoco lo Ideal,

ni la codicia loca de una dicha futura:

 

es tan sólo el presente, la hora y el lugar,

el dulce arder en mi fuego más propio,

hecho de mi querer sin queja y sin usura.

 

De lo hermoso concreto hago mi jueguito cálido

a todo instante, y me muevo en los siglos

lento como la roca ante la mar oscura.

 

 

 

 

AL PIE DE LA MURALLA CICLÓPEA, EL HOMBRE DEL MONOAZUL, QUE ES MÁS ALTO QUE TODOS LOS DEMÁS, ENCERABA CORREAS Y AJUSTABAPOLEAS.  DE VEZ EN CUANDO, DESDE LAS PROFUNDIDADES DE UNA EXTRAÑA VISERA, ME MIRABA, HURAÑO. YO ME HACÍA EL DISTRAÍDO MIENTRAS CONTEMPLABA EL MAR, CON UN LIBRO VIEJO EN LA MANO

 

En fábulas y sueños conozco a quien esparce

junto a la mar abierta, por entre antiguas rocas,

falsos astros, marchitos, cubiertos con impresos.

Hacha en mano, seguíle entre aviones bipétalos

cuando él, a escondidas, unge los engranajes

en hangares elípticos y en garitas sagradas.

Le vi, real, en cueva marinera

como si se vistiese con andrajos de musgo,

en el atardecer —cuando las sombras

se inclinan por torrentes y espían nacimientos—

o en la cerca tapiada

—cuando las horas anclan en los puertos mentales—

ruidoso, rodeado de herramientas,

midiendo los abismos de estrellas y sus frondas.

 

Es el menhir de la aurora selvática,

rumoroso de flores de agua y de luz fragante,

músculo adolescente, sangriento y cenital,

el ave de la tarde, desterrada

entre romeras y mortales hélices

y débiles motores, en la playa cautiva.

Andrógino nocturno, generoso

de simientes que ofrecen sombra a las soledades

de prados primitivos, y presente

en donde deseamos cuerpos, llama

perenne en la aspillera de las calmas,

cierzo fuerte y cantor de azules selváticos,

forma ancestral en nocturno de calas,

y claridad de fresno

en los desfiladeros de los sueños.

 

El Eterno Inconcreto que vaga por las dunas:

—Luz, en tu faz cuando al callar me miras—

o agujerea peñas con pinchos impalpables:

—Abre infinitas vistas sobre el mar encalmado,

cuando salen del puerto las barcas a la luz

y modulan sus cantos voces profundas y húmedas—,

Invoca dioses nuevos en las playas abstractas:

—Exaltado tu nombre por gayas tramontanas

en cuanto grana el gozo, desfalleces y ruegas.

Quema inmortal despojo en barrancos marítimos:

—Floreciente tu cuerpo con hoja y flor ignotas.

Empolla oscuras bestias en boscaje inminentes:

—Cuando es la Única Sombra la sombra de los dos.

 

 

 

 

A GALOPE TENDIDO VAGABA POR LOS ALREDEDORES DE LA MURALLA, CON UN SÉQUITO DE CARBONEROS SUPERSTICIOSOS

 

Dadme una linterna: —¿Dónde está el caballo?

Dadme carbones duros y yesos luminosos,

dadme muros nocturnos en ciudades lunares.

Soy el loco, recluso, con vestimenta de uñas

y en mis ojos un borbotón de peces

en cuerpo vegetal.  Veo ante mí un enjambre

de invisibles creyentes fragorosos,

cuando el día oscurece; romeros conjurados

en rescoldos de estigmas del crepúsculo,

en calas reveladas bajo terciopelos

de cuerpos incorruptos;

flageladores tristes en confluente de sueños

tapiados por las hiedras del cilicio;

pastores levantados en un redil de estrellas

presa del torbellino de las alas,

y ateridos porque tan sólo alcanzan

el saber en vocabulario de aguas;

botánicos desviados en la brisa

de las sombras, heridos por el grito

de la brisa nocturna, herborizando

con ruido de concilio;

prelados que padecen, en fuentes sulfurosas,

que pintan de colores las sitiadas guineas,

con selvas de maromas y mareas antiguas

y el llanto de lo oscuro en lo hondo de las criptas;

y secretos marchantes de obscenas gabardinas

con amantes floridas

en el juncal de las atarazanas

de un puerto sedicioso

provisto de semáforos sectarios

 

Soy Sumo Sacerdote de todas estas cosas.

Por hoyos de murallas, no buscamos en vano

la huella digital de inexplicables dioses.

 

 

 

 

EL DIFÍCIL ENCUENTRO

 

Tú eres y no eres, yo vivo de mi engaño,

soy y no soy y palpo inútil borra,

contemplo el florecer del retoño imposible

y tu nombre sobre la vasta arena.

 

         Por congostos perdidos y profundas garitas,

         busco el faro de los absurdos lindes.

 

Como un gigante en tierras olvidadas,

pido luchar, conjuro a un contrincante,

y añoro, en fuentes muertas, las hadas y los pájaros,

o en las obras humanas mi encanto me fascina.

 

         En un valle venturoso, entre fósil y nácares,

         me multiplico en simulacros dóciles.

 

¿Quién, de los dos, es carnal?  ¿Quién aviva

al otro y él no es?  ¿Dónde, el Presente Eterno?

¡Oh llamas encendidas por toda la ribera!

¡Dulce incendio en la mente, en el espíritu!

 

         En el rumor nocturno, por las playas,

         la nada adoro en múltiples imágenes.

 

 

 

 

LA FEDERACIÓN DE ESPELEÓLOGOS

 

muy trabajada por las lecciones que leen sus aficionados, excluye a tres fuera de serie de uno de sus equipos.  Parece ser que les acusan de haber hecho público el descubrimiento de una cueva pirenaica, de un paisaje antiguo no fosilizado con árboles de apariencia primitiva, cargados de flores y frutas nuevas, y del de una patética dama, cautiva de sí misma, que llena de nieblas cimas y caminos cuando marzo se arremolina.  Los imputados aseguran haber visto cómo la citada cautiva abandonaba, ahuyentándolo, un enjambre de tiernas chiquillas inéditas, en la clara y redonda intemperie lunar. 

 

 

 

 

UN ANÓMALO GAVILÁN DE CUATRO ALAS DESCIENDE MAJESTUOSO DE LOS PICO DE BUSA,

 

se extravía allende los caminos, por el despeñadero de los sonidos represivos y de las formas extraviadas, y se pierde por un bosque de rascacielos con mortíferos tentáculos.  Es miserablemente abatido, por una cuadrilla de mitólogos, junto a sus cuarteles.  Sobre cristales del desfiladero urbano ha aparecido, pintada de blanco, una cruz con lígulas de dalia de todos los colores.

 

 

 

 

EL PÁLIDO ANÓNIMO

 

Fuimos por el lado de las moreras—donde un dolmen macizo fija el sendero de los astros—me dijeron que allí era.  Yo miraba en torno, todo me resultaba nuevo y antiguo a la ve, y percibí el silencio; pegaba la oreja en el tronco de un roble, y veía el océano surcado por mil navíos con fuegos en el palo mayor; tocaba una piedra enfangadora, y olía huertos de luz con aguas viajeras; olía un pedazo de cristal verde-botella, y gustaba la miel del arna de la Vall.  ¿A dónde me condujiste, peregrino sin bordón ni estrella?  ¿A Delfos, al Sepulcro o a la Meca?  ¿Dónde, las beguinas con ojos desarraigados, las monjas con orejas tapiadas, las damas tocadas y agostadas por el aliento de un espectro, las doncellas que se olvidan las rosas en casa, las mujeres de burdel sin besos salobres?  ¿Dónde estás, pálido anónimo sin vino ni venera?  Dime: ¿adónde me trajiste? —Allá donde los miedos se despeñan y el agua viene de los astros.  A todos los vientos, en donde las rocas espumean y el débil pierde el miedo, y camina con pie firme, sin armas ni consignas, sin casco ni bandera, liberto en un oscurecer de cráteres.

 

 

Página preparada por Alberto Martínez-Márquez