La espada de la
enfermedad
Nada tiene que ver el dolor con el dolor
nada tiene que ver la desesperación
con la desesperación
Las palabras que usamos
para designar esas cosas están viciadas
Enrique Lihn
Nada tiene que ver el dolor con el dolor. Ni
la desesperación con la desesperación. Ni la propia locura con la
verdadera locura. Son simples artificios que inventamos para lo
indefinible, para intentar dar significados a lo que no podemos nombrar
de este lado de la orilla. Yo menciono la palabra sufrir, pero no estoy
sufriendo como los que realmente sufren. Para los que sufren las
palabras no existen, están viciadas, usadas como camiseta de abuelo o de
padre canceroso, en un día borroso, sin fecha, ni recuerdo. El lenguaje
es un gran mar donde nos hundimos pero no entendemos sus símbolos. Las
palabras son banales instrumentos de sonido que no nos llevan al final
del mar. Para conquistar el mar debemos luchar con la espada de la
enfermedad y del vacío.
Esta lengua que no me
pertenece
La tierra prometida no existe. El paraíso no
existe. Nada somos en esta tierra que no sea enfermedad que palpita a
cada instante y en cada hueso. En este espacio entre tierra y ojo, que
no sea dolor de arterias y sílabas. Entre esta lengua que no me
pertenece y la que me dieron como gracia divina. Todo es silencio y
bullicio entre la sien y mis manos. Sé que es temprano para irse
muriendo entre el corazón y el pulmón derecho. Pero ya no hay hígado que
nos aguante ni dolor que levemente soportemos, sin dejar de respirar y
de exhalar, sin que seamos pura carne y latido por este cuerpo lleno de
vocales y cenizas.
Desnudos en la intemperie
La palabra debe ser la llave
que abra las conciencias.
Abrir las puertas que nos separan
desafiar el pensamiento
y estremecer nuestra mirada horizontal.
Debe arrancar nuestros ojos y regalarlos
a los viajeros de otros mundos.
La palabra debe enterrarse en nuestra
memoria
y dejar que nos descifre desde adentro.
Incendiémonos el cerebro
y quedémonos desnudos en la intemperie.
Los envenenados
La serpiente de la palabra
es una enfermedad agónica
en nuestra lengua.
Es mi debilidad
mi dolor que no es un simple dolor
un túnel indescifrable.
Me entrego a este vuelo luminoso
que no es una simple trayectoria lineal
de ave o rayo,
es algo más desenfrenado.
La serpiente de la palabra
no es simplemente un reptil
que se divida en símbolos
significados y significantes
al oído de los mortales
que vivimos espiando sus huellas.
Tengamos precaución
de no morir envenenados
que todavía hay luz y no todo es noche.
Un río invisible nos
divide
La música no se logra
con arte de magia.
La palabra nace
porque tiene un rayo interior
y necesario a nuestros ojos.
Es un rayo que estremece
hasta al más ciego del mundo.
No todo es silencio y bullicio
en las calles donde murmuramos.
Ni desenfreno y fiesta
entre tus manos y mis manos.
Hay un río invisible que nos une
y nos hace enemigos.
Somos domadores
de serpientes y de bestias.
Falta mucho para cruzar
el puente de la luz que nos lleve
a la tierra de las sílabas.
Por desgracia, no nacimos hace siglos
ni tenemos el sacrificio suficiente
para alcanzar la orilla
de este río invisible que nos divide.
No hay música ni hay
manos
Yo canto contra las espaldas. Así los brazos
no me acompañen. Bailo sin ritmo hecho un trompo y un timbal. Mis huesos
giran en su eje y se mueven al ritmo de las hojas de tu cuerpo. Mis
piernas son dos cuerdas de guitarra que nadie toca porque no hay música
ni hay manos. Mis dedos te acarician el pulmón y penetro en tu pasado.
Mis párpados son pequeños mapas que me llevan a conquistar tu reino de
miseria y abandono. Mis uñas son helicópteros que giran en tu sien.
Danzo al pie de tu boca y así no desees tu risa es una sandía mordida.
La sombra del asesino que
desconozco
Somos elementos de dudosa elevación.
Trayectorias con direcciones inexactas. Un poema que no tiene columna
vertebral pero que penetra en las distintas imágenes de la muerte. Una
mentira callada entre tus labios y mis párpados. Una mano difusa que se
sacude los animales dormidos.
Un tatuaje de amor y de dulces oraciones.
Una alucinación de té. Una noche con diecinueve cabezas de vacas
arrojadas del fin del mundo. Una lámpara que se clava en los ojos de los
ciegos. Un árbol que palpita su hueso húmedo. Una lengua de cera que se
vuelve transparente para las abejas. Una víbora que se moviliza con el
humo. Unos brazos de vidrio que tiene una joroba en los dedos.
Una música al ritmo de una página en blanco.
Un oído que añora fábulas de niños y de ancianos. Un pez que vuela en la
sombra del asesino que desconozco.
Las criaturas de la noche
Las criaturas de la noche son elementos
blancos de espacios no definidos. Argollas de un dedo cojo que salta en
un jardín. Banales discursos de hombres engañados por sus ojos. Labios
que besan el abecedario de Rimbaud. La poesía no sabe otra cosa que
desquiciar el cerebro agotado de la abeja mayor. La palabra es una bala
que entra y sale y se divierte en las muelas de los ociosos. El reloj es
una nave espacial que no entiende para qué los minutos pasan de una
esfera a otra. Las uñas de las aves se ríen de los hocicos de los
chanchos inmemoriales. Hay enfermos por todas partes. Ellos están
cruzando el muro de mis sueños para saltar para siempre a la catarata de
la luz. La oreja escucha la llegada de trenes a selvas habitadas por
dinosaurios furiosos y muy solitarios de cariño. Un pie salta de alegría
por la llegada de los ángeles.
©
Augusto Rodríguez
