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No podemos vivir eternamente rodeados
de muertos
y de muerte. Y si todavían
quedan
prejuicios hay que destruirlos.
El deber,
digo bien el deber del escritor,
del poeta,
no es ir a encerrarse cobarde-
mente en un
texto, un libro, una revista
de la que
ya nunca saldrá, sino al contra-
rio, salir
para sacudir para atacar
al espíritu
público, sino ¿para qué sirve?
¿Y para qué
nació?
Antonin
Artaud
Y
ESTO QUE NO SE EXPLICA
Y la estirpe de
la impiedad y los crímenes comerciantes
de la desmemoria
y el suplicio que instalaron su catedral
de penumbras que
levantaron los muros de la infamia
perpetraron el
insano circo el espectáculo enloquecido
de la quimera
para que se borre del cuerpo la plegaria
para que se
extravíen las amorosas monedas del infante
y este sarcasmo
inagotable de la estatua y este estúpido
autoaniquilarse
este maldito fango donde se bebe donde
acaso se
arrodilla la especie.
Y el corredor
donde llegaban las joyas del impuro el
inenarrable
guiñapo de los elegidos donde una cuchilla
o una hiriente
carcajada son pertenencias del insano poder
amantes de esa
feroz deidad que combate en nuestras noches
que castiga a
nuestra sangre de esos dioses innobles
que nos niegan
las sinagogas de la palabra las madrugadas
del fruto y el
proverbio.
Y este boulevard
de apariciones estallido de palabras
torpe salutación
de la embriaguez esto que pasó por
la patria anegada
de señales brava argucia que no pidió
permiso habla de
lo alto dice de lo bajo ya sea del beso
en el álamo ya
se sacude por el grito y este péndulo
de emociones
gratitud del vértigo ya aparece en el jardín
de la casa ya se
agita por el oscuro hachazo por el filo
distraído.
Y esto que no
quiso ser país de hambruna ni cuerpo de guerra
ni siniestra piel
de suicidio esto que avisa del tratado cruel
de los encierros
del poeta porque esto llegó del círculo
del candelabro de
la conciencia y esta sangre que calló la furia
débil remanso de
la historia esta humedad de los signos
ha llegado como
abrazo que nos conoce es lanza de verbo
que ruega que no
se desentiendan ha llegado como planta
amable unicornio
fatigado que no se desentiendan del recoveco
Oh grandes seres
cuerpos del barrunto que alguien nos explique…
EN UNA CAMA
En una cama el ángel puede
insistir
por los recuerdos, o bien,
podemos instalar
un poco de ternura,
un manojo
de agradecimiento.
En una cama por ejemplo:
ya un poco devastados, zombies
sin patria, muchachos
imposibles,
se puede recordar bajo
el día del estupor,
que en ella se extendió
la psicosis y la jeringa,
las memorables fotos del
terrorista,
el padre nuestro de la zorra
enferma;
se pueden ver abiertos los
libros
y los grandes estiletes del
suicida,
se puede recordar el cansancio
de Dios, sus ojos nublados
por haber martirizado
las tentadoras entrañas
de la puta.
Y si de los ventanales de la
memoria
llegan señas, aires antiguos,
hojarascas de temporal,
si avanza el relato y el
barrunto
de los orígenes,
vemos, indudablemente,
la morbosa caricia de los
hermanos,
el forcejeo de sus vientres
como confesando,
como ofreciendo nuevas pieles a
la moral.
Se recuerda el llanto de los
niños,
sus ropas desgarradas,
el terror en sus ojos
al ser obligados a fornicar,
a estar prestos ante la cámara,
sujetos a una toma degradante
a un intenso flash-back de
penetración.
En verdad que faltaría
oscuridad
y palabras:
en una cama se le rinde culto
al amor,
a la nostalgia, a la
perversidad.
En esta comodidad del tiempo
se verían desadaptados,
amorosos, ruines o enfermos.
Recordaríamos esa reunión
de mandatarios ebrios,
derrochando
las utilidades de sus naciones,
los mandatarios obtusos
organizando sus genocidios
y guerras,
mientras las magdalenas se
derraman
sobre ellos
como evas desaforadas, orines
que garantizan
extraña redención…
Aparecerían escenas memorables,
vendría la burla de la especie,
se constatarían los recovecos
de la naturaleza; en fin, en
esta cama
tan asediada y proverbial,
caerían las ridículas lágrimas
del genocida,
el frenético masturbarse del
travesti
y esos manotazos sobre las
nalgas
de la infiel.
Y es cierto que vive esta cama,
más extensa que el recuerdo de
los cuerpos,
es cierto que en ella han
escuchado
las astutas confidencias del
seropositivo,
las envidias y los fracasos,
las ineptas páginas del
antipoeta,
pero llegas tú, desnuda,
obscena, te dejas hacer
sobre mi almohada, le das
cárcel
a esta errabundez mental, ya tu
vientre
me reclama,
ya me escondes en tu bello
pezón,
y me apagas las cavilaciones y
las dudas
con la magnífica urgencia de tu
cuerpo,
me ocupas, me atas
y en tu apresurada confidencia
me das a entender
que la cama no es para
improbables
puritanismos,
las torpes bagatelas, no es
para filosas morales,
ni escondidos misterios;
elegida tal vez para los
apuros, para el gozo,
para empezar a comprender
por qué las pieles buscan,
repiten,
ganan, lloran, se enroscan
torpemente
entre el desenlace y lo
ambiguo,
bravos e imposibles
por qué se pierden
por qué buscan salvar…
EL ANTES PERO
DE LA NOCHE
La noche en que bendecías, en
que te abrías
como un remanso hondo e
insaciable, como
bello oasis de la carnalidad, y
yo tratando de esconder
el gemido de la criatura, la
emoción que sella al peregrino,
la noche pero del antes
La noche en que nuestras
frentes eligieron la hermosura
y la nube increíble, el primer
roce, el mensaje obsceno
en el rincón de los cuarteles,
y las ganas de nuestros labios
alejándonos del mundo, y esa
lujuria de mis manos
rodeándote la cadera, a pesar
de los fragores,
las conjeturas, los insomnes
oficiales y su blasfemias,
la noche pero del antes
La noche de tu abatimiento:
como la bastarda hija de
Jerusalem, desertaste, luego la
noche en que traías
los escombros, los despojos de
tu tierra Santa
sobre la espalda, y luego las
vendas, la toalla,
el baño amable, y de pronto tú
desnudándome,
y yo sembrándote, a distancia
del cerco, mientras afuera
el cráneo partido del niño, las
entrañas regadas del
rapsoda, la arboleda aplastada
por los regimientos del odio,
la noche pero del antes
La noche en que llegaban
zumbidos, avisos atroces,
nubes de escalofrío y la casa y
los corredores eran
asunto de estrategias, de
intrusos que veneraban
el lenguaje implacable,
entonces mi verso hablando de tu nuca
ese tu silencio defendiendo el
canto, lo alado de la vida y
la nostalgia de la frase; ese
nuestro cántico que dejamos
sobre los años de la página
como último gozo de la carne.
TERRITORIOS
El lugar donde
prohíben los recovecos.
El lugar donde el
verbo se hunde en la llamarada.
El lugar donde se
olvida el castillo y las emociones.
El lugar donde se
ignoran los muñones de la infancia.
El lugar donde
octubre es inédita rabia del arcángel.
El lugar donde el
espectro escondió el libro y las monedas.
El lugar donde el
lunes es cuchilla del profeta.
El lugar donde
exhibieron las entrañas del indoblegable.
El lugar donde la
linterna es llanto y proferir de la muchacha.
El lugar donde
los espejismos son alimento del poeta.
El lugar donde el
sexo es un asunto de la sucia moral.
El lugar donde el
corcel anunció la orgía de los dioses.
El lugar donde el
terrorista pidió el verso antes de la inyección.
El lugar donde
nos harán beber el cáliz de nuestra propia sangre.
El lugar donde el
que escribe estas vicisitudes se queda quietecito,
en el lecho,
negando la máscara más hermosa de la fatalidad.
EL LLAMADO
Ya ves, ya ves, que nos llaman,
que algo muriò en el camino,
unos ojos aterrados nos miran
desde los àrboles,
ya ves, han destrozado la casa
que hemos olvidado al càntaro
y a los niños
como espantapájaros
sin voluntad,
como cobardes indescifrables
que se conforman con la
soledad.
Ya ves, ya ves, algo de tì se
arrodilla
algo que se enrosca como
extenso alarido,
que nos venden la duda,
que tal vez el vacìo y las
tenazas,
y esto que nos fractura la
palabra,
y esta noche que no acaba
en la impiedad.
Ya lo ves, ya lo aceptas,
te despeñas, te acongojas
algo nos escupe
algo de nuestro propio origen
nos rechaza.
Ya ves que fácil es cagarse de
miedo,
que grandilocuente el ser
contemporàneo
acabando con los pèndulos de su
razòn.
LA REVELACION
Cuando alzaba tu
cuerpo
sabía de la
estación colmada
y la estrella
perdurable.
Alas de porvenir:
un día de
suavidad
comenzaba en las
decisiones de la piel.
El deseo te
ordenaba
la pose más
grosera,
la más
desquiciante.
Entonces, yo
sabía
de la fragancia ,
del pozo de la
carnalidad.
Sobre mí te
echabas
como brasa
alucinante,
ombligo de ardor,
escondiendo meses
y orgullos.
Sobre mí la
ondulación de tu sangre,
la tibieza de tus
nalgas,
la reunión de
humedades
lloviendo en el
paraíso.
Cuando alzaba tu
cuerpo
cuando se
trenzaban las criaturas,
se perdía el
unicornio en la noche,
se anegaba el
origen,
las capacidades
se absorbían,
y anegarnos
lentamente,
acabar era la
cura, la revelación.
PERDICION
Ahí tendida,
oh, suave muchacha
del Edèn,
irremediablemente arrojada,
igual a una brasa
que devora las ideas
y las improbabilidades,
como un respiro del diablo
o como una larga astucia
del obsceno arcángel.
Entera geografía
de mis empeños;
piel celestial
que calla;
mìrate en la tentaciòn
del que se yergue
en su músculo lascivo,
mìrate la endemoniada
hermosura,
rebasando tibiezas
insospechables,
revelando cierta blandura
del paraíso.
Oh, mujer de los mandatos
concupiscentes,
mìrate la extensión del ardor
y escòndeme en tus montes,
escòndeme en tu oscuro jardìn;
esto es terriblemente
desmesurado,
hazlo si deseas o gimes,
porque yo tendido, ansioso,
urgente
quiero el inicio de mi
perdiciòn.
QUE SE DERRAME LA SALIVA DE DIOS
Tienes el lugar y
los ardores,
tienes el encanto
y los misterios,
por eso cuando
pides
y te desnudas
comienzo a
enamorarme
de la creación.
Tengo erecto el
orgullo,
tu saltas de la
cueva
de los excesos.
Extiendes tus
piernas
como si fueran
esperanzas
y milagros,
la palidez de dos
sirenas
erizadas por mi
escalofrío.
Luego nos olemos,
tu boca me exige,
mi lengua busca
tus orígenes,
tus delirios
desde la nuca
hasta el talón.
Nos acomodamos,
nos untamos,
nos desesperamos.
Luego abres la
carne de la lujuria:
es el espacio
donde me despeño,
hay embestida,
precisión.
Allí derramo los
prejuicios,
allí el aullido
de mi semen.
Eres una hoguera
que gime
en la llovizna,
atea y pervertida
gritas,
qué se derrame la
saliva de Dios.
LAS RENDICIONES
DEL RAPSODA
Para ti elegiste la mano
saciada en la soledad,
la memoria torturada por los
abrojos. Para ti
el temporal visitando las
ventanas de la duda,
arrastrándote en los grises
jardines del extravío.
Tal vez un día, acongojado como
el loco
del ático, -en la morada de la
carne,
esquina de tu exilio- aventaste
la cansada
plumafuente, el último rencor
sobre las
páginas. Fuiste quemando los
pergaminos,
los raros libros, aquella
fiesta de los honores.
Después elegiste el baúl
predilecto: alli, arrojaste
la amargura, el garfio de la
ausente, el poema
de la importancia. El abanico
perfumado,
el viejo listón, la tinta sobre
el viejo ejemplar, toda
dolencia del pasado, reunida en
esa mesa
de las impotencias. Esa tarde
elegiste
cerrar las puertas de la
alcoba, te tendiste
en ella como si fuera el
recibimiento de
la mujer que te cansó el
costado.
Allí deletreaste esa blasfema
palabra del reino.
lo demás fue descender,
visitando cada lapso,
cada transitar, sin arrebato
en la condena, así cuatro
semanas
después celebraron tu entierro.
©
Omar Alberto Santos Balán
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