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I
¿Escribimos lo que pensamos?... los
pensamientos originales
vuelan y en la hoja no se
muestran como son.
Atados a la estética, a la
semántica, a la fonética, a la ética
evitamos hacer
poemas-cuchillos que hieran otras dimensiones de la vida.
Las letras nos convierten
en individuos-abecedarios arraigados
en los conjuntos de la
formalidad.
II
En
las búsquedas internas consultamos el I ching para asegurarnos
de caminos. Leemos los
mapas de las manos o los símbolos de las cartas. No rectificamos epístolas
que enviamos
al igual que no corregimos
la estría bifurcada de las plantas.
Nos aguarda un destino de
funciones diferenciales con tareas individuales
que nos permiten observar
lo solo del todo.
¿Podemos, acaso,
transformar lo escrito en nuestras manos
o escribir en ellas una
nueva historia?
III
Por un punto pasan
infinitas rectas. Por una madre pasan infinitas vidas.
En las madres nos colocamos
para la iniciación y arrancamos cada paso en el
camino de las perspectivas.
Es imposible situarnos dos
veces en el mismo punto
como no podemos nacer de
dos madres en la misma vida.
IV
El amor no
es el culpable de las ataduras que nos imponemos.
Para ser libres debemos no
ser personas o convertir
nuestros sentidos a la
magia de la sensación,
del paisaje, de la luz…
mantener la fluidez
Por eso la vida
no esta en la vida, quien
al final
nos otorga el beneficio a
la duda.
¿A dónde pertenecemos?
V
No
es fácil trabajar con los antónimos
de los escritos oscuros
donde transcurre la sombra de la vida.
Cambiar las expresiones
implica re-crear la mirada aunque la luz no siempre
ilumina.
Ubicamos el sentido de la
existencia a través de historias
que convergen en el ir y
venir contra la corriente.
Con estas fluctuaciones hay
esperanzas
de encontrar el lugar donde
cada adjetivo
tenga su encanto.
VI
En
esta nada me reconcilio con el silencio.
Callada
me ubico en el ruido de la
máquina.
Las llaves en la cerradura
abren la oportunidad
para que el hielo expanda
su sonido por las paredes.
Uso poco la voz
saboreando estar
de tanto no estar haciendo
conjuros
para que aparezcan los
duendes del sueño.
VII
Escondo
las zonas prohibidas para que los textos
no se avergüencen.
A pesar de tener
conocimiento de causa
sobre senos iluminados,
espaldas desnudas o pubis florecidos, no deben
escribirse metáforas sobre
las aguas que corren.
Esto es asunto personal y
delicado.
VIII
Mi naturaleza
corresponden con el viento que me conmueve.
Todo mi ser es una isla
telúrica ante el abrazo de la maravilla.
Me vuelvo intensa.
Es cuando la mañana se
florece
de espacios ventilados y
los ojos del cielo
permanecen clavados en el
corazón.
IX
En esta casa las
paredes gritan, los grifos
mantienen su sonido
incesante que taladra los músculos y yo y esta máquina
estamos uniendo nuestros
pensamientos.
Hacemos mas bulla mientras
que no puedo bajarme en la próxima
parada de esta vida.
Viajo hacia cualquier lugar
donde no me alcancen
los gritos que me agrietan.
Cada tecla es el sésamo de
la maravilla.
X
Tomo algunas ideas.
Las observo: ¿manchas?...Las lavo.
Las extiendo al sol
húmedas y enjabonadas.
Cuando en ellas obra el
universo, las quito de la cuerda,
suavemente las enjuago
y vuelvo a extenderlas
Cuando viene el viento
favorable, las oreo para que se muevan
según la oleada de la
brisa.
©
Ingrid Chicote
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