Na minha juventude antes de ter saído

de casa de meus pais disposto a viajar

eu conhecia já o rebentar do mar

das páginas dos livros que já tinha lido.

Chegava o mês de Maio, em tudo florido

o rolo das manhãs punha-se a circular

e era só ouvir o sonhador falar

da vida como se ela houvesse acontecido.

E tudo se passava numa outra vida

e havia para as coisas sempre uma saída.

Quando foi isso? Eu próprio não sei dizer.

Só sei que tinha o poder de uma criança,

entre as coisas e mim havia vizinhança

e tudo era possível era só querer...

Meus versos lavro-os ao rubro

nesta página de terra

que abro em lábios. Descubro-

-lhe a voz que no fundo encerra

Os versos que faço sou-os

a relha rasga-me a vida

e amarra os sonhos de voos

que eu tinha à terra ferida

Poema que mais que escrevo

devo-te em vida. No húmus

a rego simples eu levo

os meus desvairados rumos

Mas mais que poema meu

(que eu nunca soube palavra)

isto que dispo sou eu

Poeta não escrevas lavra