JOÃO LÚCIO

A Balada do Fumo

Cada curva de fumo tem um som,

Tão vago e tão subtil como o gerar

Dum perfume suave, ou dum tom,

Que apenas comece a palpitar.

Torce-se o fumo sempre, e os ruídos

Das suas crispações podem-se ouvir;

Mas não bastam apenas os ouvidos

Para os compreender, para os sentir.

Alguma coisa em nós, muito interior,

Um sentido criado, p'ra que a dor

E a voz de tudo o que há seja escutada;

Dá-nos a percepção dos sons das curvas,

Da música ideal das ondas turvas

Do fumo, onde está presa uma balada.

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Sensações Desconhecidas

(Ao Bernardo de Passos, Júnior)

Há tanta sensação que não conheço

Tanto vibrar de nervos que não sinto;

E, contudo, parece que os pressinto,

Apesar de ver bem que os desconheço.

A sensação que tem, à noite, o Ar,

Quando o orvalho o toca, em beijos d'água

É, porventura, irmã daquela mágoa

Que sente, quando chora, meu olhar?!

Tem, porventura, alguma semelhança

A sensação dum cravo numa trança,

Com a ânsia de quem morre afogado?

E fico-me a pensar que sentirá

Uma vidraça quando o Sol lhe dá

E a rasga a mão da luz, de lado a lado...

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À Neve

Ó neve que Deus fez para as montanhas

Brilharem ao luar, transfiguradas.

Ó neve, que lhes dás formas estranhas,

E as ergues para o Céu, purificadas:

Tu que sabes tirar a sensação,

Sob o gelar da tua mão serena,

E que toda a crispada convulsão

Podes fazer, depressa, bem pequena:

Tu que os lírios pões petrificados

Parecendo do mármore talhados,

Que aos rios imobilizas a corrente:

Como cais nos montes e nos prados,

Tomba no coração dos desgraçados:

Tira-lhe as sensações eternamente.

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