Acabei o romance policial,

E sinto a amargura indefinível

Daquela personagem principal.

(Lá fora há silêncio na modorra

Que o sol lança sobre as coisas).

Pobre mulher loira que matou por amor!

Afinal, isto é banal;

Mas hoje, não sei porquê,

Sinto bem fundo o drama

Daquela personagem principal.

(Zumbe sobre a minha mesa uma mosca cansada...

Lá fora anda o calor do sol; não há mais nada).

Só eu estou cheio de sonho

Da mulher loira que matou por amor...

E, não sei bem porquê, também componho

Um drama em que entro, e que é desolador.

Sinto-me simplesmente comovido

Como uma colegial,

Com esta história simples, sem sentido,

E superficial.

Há dias assim,

E eu bem estou vendo como é falso

O caso do romance policial.

Mas...

Queria poder salvar

Aquela mulher dócil e franzina

Que matou por amor,

E cuja morte

Fez surgir esta dor

Que me domina.

É enternecedor

O fim do tal romance policial!!

E é de mau gosto, frágil e bamal!

(Lá fora, que calor!...)

Dentro de mim canta, intenso

Um cantar que não é meu:

Cantar que ficou suspenso

Cantar que já se perdeu.

Onde teria eu ouvido

Esta voz cantar assim?

Já lhe perdi o sentido:

Cantar que passa perdido,

Que não é meu estando em mim.

Depois, sonâmbulo, sonho:

Um sonho lento, tristonho,

De nuvens a esfiapar...

E, novamente, no sonho

Passa de novo a cantar...

Sobre um lago onde, em sossego,

As águas olham o céu,

Roça a asa de um morcego...

E ao longe o cantar morreu.

Onde terei eu ouvido

Esta voz cantar assim?

Já lhe perdi o sentido...

E este cenário partido

Volta a voltar, repetido,

E o cantar recanta em mim.