Estou acorrentado a este penhasco 

logo eu que roubei o fogo dos céus. 

Há muito tempo sei que este penhasco 

nao existe, como tampouco há um deus 

a me punir, mas sigo acorrentado. 

Aguardam-me amplos caminhos no mar 

e urbes formigantes a sonhar 

cruzamentos febris e inopinados. 

Você diz "claro" e recomenda um amigo 

que parcela pacotes de excursoes. 

Abutres devoram-me as decisoes 

e uma ponta do fígado mas digo 

E daí? Dia desses com um só grito 

Ia ao centro da cidade 

e acabava em livrarias, 

livros, páginas, Bagdad, 

Londres, Rio, Alexandria: 

Que cidade foi aquela 

em que me sonhei perder 

e antes disso acontecer 

aconteceu-me perdê-la? 

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As letras brancas de alguns versos me espreitam 

em pé no fundo azul de uma tela atrás 

da qual luz natural adentra a janela 

por onde ao levantar quase nada o olhar 

vejo o sol aberto amarelar as folhas 

da acácia em alvoroço: Marcelo está 

para chegar. E de repente, de fora 

do presente, pareço apenas lembrar 

disso tudo como de algo que nao há de 

retornar jamais e em lágrimas exulto 

de sentir falta justamente da tarde 

que me banha e escorre rumo ao mar sem margens 

de cujo fundo veio para ser mundo 

e se acendeu feito um fósforo, e é tarde. 

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