Certa memória, memória inquieta

- não do teu corpo, que nunca vi,

não da tua alma, também secreta,

mas que é a tua, mas que é de ti -

faz que esta vida sem horizonte

se justifique tão necessária

que em tudo cante, que em tudo conte

da sua fonte, múltipla e vária

Rumor, LÍRICAS PORTUGUESAS, PORTUGÁLIA EDITORA, 3ª SÉRIE, PAG. 417

Do coração faço um remo.

Da solidão faço um mar.

E do teu sorriso terno

a rede que hei-de lançar.

Tratei peixe? desengano?

ferida aberta? cicatriz?

- Não sei quem és. Sei que te amo!

Não sei quem sou. Sou feliz!