A las 9 de septiembre


A las nueve de esta tarde
el brillo de septiembre
tiene una luz solitaria;
como un sonido de piano,
la veo precipitarse
valientemente en agonía
y aún, aún mis ojos tiemblan
cuando coronaba,
primero su quietud en el umbral,
luego con celeridad
la cumbre de la tapia,
y así el naranjo
y así la mesa y la silla así,
y así hasta envolverme
mientras yo me buscaba
entre los despojos de la noche.