Esto debe ser amor
Esto debe ser amor,
el viento sobre la hierba,
la noche acostada en la hierba,
tú y yo diminutos
tapados a la sombra de la hierba
queriendo decir todo,
o tal vez nada.
Sin duda debe ser amor
este vaivén de cuchilladas,
este frío y este calor de repente,
esta despedida cada minuto,
la estrecha figura de las bocas
abrazadas como la espuma al mar,
nada me confunde, debe ser amor.
Este bronce, estas ondas en el agua
nunca muertas, nunca regresadas,
este feliz accidente en los cuerpos
conquistando la inquietud del sueño,
este árbol suspendido, estas uvas;
todo me lo grita,
todo me dice que esto es amor,
y soñando este amor imperfecto
-las cosas más bellas
viven en las imperfecciones-
te espero suspendido en la tarde
de soledad capicúa,
sabiendo que aún siendo de otro
es a mí a quién abrazas.
Sí, sin duda esto es amor.