La calle


La calle crece y más pequeño
soy en la calle que ya salta;
la calle son hormigas hartas
que jamás viven sus sueños.

La calle es hija de un semicielo
y va en sus brazos enramada,
árbol que persigue y reclama
cada metro de la copa al suelo.

La luz que en la calle vibra
con la noche son escaparates,
mas yo amo la virgen ovalada

que en la calle nocturna silba,
porque es su alma tan grande
que nunca queda del todo dada.