Poésie Rudolphe S. Plesdin
Oh
Baron service
que presse d’arrêts fréquents
La découverte
de l’art barbare jetable
Ce moment où l’être
humain presque à l’homme
Atteint des
limites de son temps, le surhomme
Doute de sa
marche sur l’autre monde, tombe
Nécessaire
terre-à-terre contingente
De l’aigre,
doux, hasard, clair, obscur état phare
Dans le vide de
l’être en commun immigré
Voire si à la
prochaine des quatre chemins
Dès les
profondeurs des vieux pots pourris d’histoires
La question
n’est pas, là où je ne suis rien du tout
Ici à table
assise, vie me fit là dieu
A la tour
d’argent d’ores et déjà j’ai réservé
Un couvert au
soleil de paques l’ascension
A vol d’oiseau
du rêve au réel amusement
Sûr, un, je ne
suis rien que mondain du monde
Rire de bon ton
fait de silence d’à- propos
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Dernière actualisation : 27/08/00 |
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