Te veo bebiendo payaso de ojos tristes,
solías escribir locos poemas sobre ángeles y Dios.
Pensaba que Dios estaba muerto
pero escuchándote a vos... no estaba seguro.
No había mentira en tu fuego.
Tus poemas se volvían tristes
tus amantes te traicionaban.
después de andar por los bares,
sólo la resaca y paredes peladas.
Sin experimentar miedo por amar
o no ser amado.
Decías que sólo los hombres de suerte
carecían de imaginación para sufrir.
Te amé como un hombre ama a un amigo
que está lejos y extraña.
No había elección estabamos unidos
por un destino singular.
La soledad es tan grande
que puedo verla en el lento movimiento
de las agujas del reloj.
Nunca nadie encuentra a quien busca.
Tenías un vaso de los lamentos
y te sentabas a beber con el
por las amantes que te habían herido.
Me enseñaste que no toda la gente
es buena con los demás... tenías miedo,
y nunca les pedirías que lo fueran.
Quizás si lo fueran, la muerte no sería tan triste.
Siempre juntando más odios que amantes.
aprender a ganar es dificíl,
pero cualquiera, incluso uno mismo
podía ser un gran perdedor.
Cuantas botellas de cerveza, vino, whisky,
principalmente cerveza tomaste
esperando que las cosas mejorarán
o cuando te peleabas con una mujer...
y esperabás que el teléfono sonára
mientras te volvías loco...
Y la radio pasaba canciones de amor,
y el teléfono permanecía silencioso,
y las paredes frías... y cerveza...
cerveza era todo lo que había.
Y cuando una botella caía
producía el único sonido en tu vida.
Mientras tanto los basureros de la ciudad se llenan,
las plazas de drogones se llenan,
Los manicomios se llenan, los hospitales se llenan,
Los cementerios se llenan, ninguna otra cosa se llena.
Y sentís el vacío...
Esperabás a la muerte, como a un gato
que salta por sorpresa sobre la cama
...Y ella, llegó.
Vos decías que el próximo era yo
y que quizás vos ya sepas algo
que yo todavía no sé...
Fuera de los brazos ...
Fuera de los brazos de una amada
y dentro de los brazos de otra.
he sido salvado de morir en la cruz
por una senora que fuma mota
y que escribe canciones y cuentos,
que es mucho más cariñosa que la anterior
y el sexo es tan bueno o mejor.
no es nada agradable ser clavado en la cruz, abandonado,
es mucho más placentero olvidar a un amor
que no funcionó
ya que finalmente
ningún amor funciona.
es mucho más placentero hacer el amor
en la costa Del Mar
en el cuarto 42 y después
sentarse en la cama, tomar un buen vino,
platicar, tocarla, fumar
o escuchar las olas
he muerto muchas veces
creyendo y esperando, esperando
en un cuarto,
la mirada fija en el techo agrietado,
esperando un telefonazo; una carta, un toquido en la puerta,
un sonido...
volviéndose loco
mientras ella baila con desconocidos
en un centro nocturno.
no es nada agradable morir en la cruz
es más placentero escuchar tu nombre, quedito,
en la oscuridad.
apostándole a la musa
jimmy foxx murió de alcoholismo en un cuartucho de hotel de mala muerte.
beau jack terminó lustrando zapatos, justo cuando empezaba.
hay docenas, cientos, más, tal vez mil más.
ser un atleta envejecido es uno de los más crueles destinos,
ser reemplazado por otros, no escuchar más las
aclamaciones y a los conocedores, ya no ser reconocido,
ser solamente un hombre viejo como cualquier otro viejo.
casi como para no creerte a ti mismo,
revisas el álbum de recortes
con las amarillentas páginas. y ahí estás,
sonriente;
ahí estás,
victorioso;
ahí estás,
joven.
la multitud tiene otros héroes.
la multitud nunca muere,
nunca envejece
pero la multitud a menudo
olvida
ahora el teléfono no suena,
las muchachas se han ido,
la fiesta terminó.
por eso escogí ser un escritor.
si vales una maldita cosa
puedes seguir con tu relajo
hasta el último minuto
del último día.
puedes seguir
mejorando en vez
de empeorar,
puedes seguir
golpeándolos contra la
pared.
a través de la oscuridad, la guerra,
con buena o mala suerte
puedes continuar
golpeándolos,
con el deslumbrante relámpago
de la palabra,
derribando a la vida en la vida,
y a la muerte demasiado tarde para
ganar verdaderamente
contra ti.
Paris
fue como no haber estado alli.
Celine se habia ido.
no habia nadie alli.
Paris fue un bocado de aire azulado.
las mujeres pasaban como una inhalacion como si tu nunca
fueras a ATREVERTE a irte a la cama con ellas.
no habia ningun ejercito por ahi.
todos eran ricos.
no habia pobres a la vista.
no habia viejos a la vista.
cuando te sentabas en una mesa en un cafe
te caian celosas miradas
de los demas asiduos
quienes estaban seguros de ser
mas importantes que tu.
la comida era demasiado cara para comerla.
una botella de vino te costaba
tu mano derecha.
Celine se habia ido.
hombres gordos fumaban cigarros convirtiendose en
gloriosas bocanadas de humo.
hombres delgados permanecian sentados muy estirados y charlaban
unicamente entre si.
los camareros tenian los pies grandes y estaban seguros
de ser mas importantes que
nada y que nadie.
Celine se habia ido.
y Picasso se estaba muriendo.
Paris fue absolutamente nada.
vi a un perro que parecia un lobo blanco.
no recuerdo haber abandonado Paris.
pero debo de haber estado alli.
fue de alguna manera como dejarse una revista de moda en una estacion de tren.
I Meet The Famous Poet
From "You Get So Alone At Times That It Just Makes Sense."
I Meet The Famous Poet.
this poet had long been famous
and after some decades of
obscurity I got lucky
and this poet appeared
interested and asked me to his
beach apartment.
he was homosexual and I was
straight, and worse, a lush.
I came by, looked about and
declaimed (as if I didn'tknow), "hey, where the
fuck are the babies?"
he just smiled and strokedhis mustache.
he had little lettuces and delicate cheeses and
other dainties in his refrigerator.
"where you keep you fucking beer, man?"
I asked.
it didn't matter, I had brought my own
bottles and I began upon them.
he began to look alarmed: "I've heard about
your brutality, please desist from that!"
I flopped down on his
couch, belched: "ah, shit, baby, I'm not gonna hurt ya! ha, ha,ha!"
"you are a fine writer," he said, "but as a person you are utterly despicable!"
"that's what I like about me best, baby!" I continued to pour them down
at once he seemed to vanish behind some sliding wooden doors.
"hey, baby, come on out! I ain't gonna do no bad! we can sit around and
talk that dumb literary bullshit all night long! I won't brutalize you,
shit, I promise!"
"I don't trust you," came the little voice
well, there was nothing to do but slug it down, I was too drunk to drive home.
when I awakened in the morning he was standing over me smiling.
"uh," I said,
"hi..."
"did you mean what you said last night? he asked.
"uh, what wuz ut?"
"I slid the doors back and stood there and you saw
me and you said that I looked like I was riding the
prow of some great sea ship... you said that
I looked like a norseman! is that true?"
"oh, yeah, yeah, you did..."
he fixed me some hot tea with toast
and I got that down.
"well," I said, "good to have met you..."
"I'm sure," he answered.
the door closed behind me
and I found the elevator down
and after some wandering about the
beach front I found my car, got
in, drove off on what appeared to be
favorable terms between the famous poet and myself
but
it wasn't
so:
he started writing unbeliable hateful stuff
about me and I got my shots in at him.
the whole matter was just about like
most other writers meeting
and anyhow that part about calling him a
Norseman wasn't true at all: I called him
a Viking
and it also isn't true that without his aid
I never would have appeared in the
Penguin Collection of Modern Poets
along with him and who was it?
yeah: Lamantia.
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