Ao entardecer, debru�ado pela janela,
E sabendo de soslaio que h� campos em frente,
Leio at� me arderem os olhos
O livro de Ces�rio Verde.
Que pena que tenho dele!Ele era um campon�s
Que andava preso em liberdade pela cidade.
Mas o modo como olhava para as casas,
E o modo como reparava nas ruas,
E a maneira como dava pelas cousas,
� o de quem olha para �rvores,
E de quem desce os olhos pela estrada por onde vai andando
E anda a reparar nas flores que h� pelos campos ...
Por isso ele tinha aquela grande tristeza
Que ele nunca disse bem que tinha,
Mas andava na cidade como quem anda no campo
E triste como esmagar flores em livros
E p�r plantas em jarros...
Alberto Caeiro
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