Descargas:
Presentación power point: Agosto.zip128 Kb
Presentación power point I: PabloRuoppolo.zip300 Kb
Presentación power point II: PabloRuoppoloII.zip526 Kb
ÍNDICE
Inicio
Trataré de recordarlo. Muy atrás en mi infancia y habiendo apenas aprendido a escribir, sentí una vez una intensa emoción y tracé unas cuantas palabras semirrimadas, pero extrañas a mí, diferentes del lenguaje diario. Las puse en limpio en un papel, preso de una ansiedad profunda, de un sentimiento hasta entonces desconocido, especie de angustia y tristeza. Era un poema dedicado a mi madre, es decir, a la que conocí por tal, a la angelical madrastra cuya suave sombra protegió toda mi infancia. Completamente incapaz de juzgar mi primera producción, se la llevé a mis padres. Ellos estaban en el comedor, sumergidos en una de esas conversaciones en voz baja que dividen más que un río el mundo de los niños y el de los adultos. Les alargué el papel con las líneas, tembloroso aún con la primera visita de la inspiración. Mi padre, distraídamente, lo tomó en sus manos, distraídamente lo leyó, distraídamente me lo devolvió, diciéndome: De dónde lo copiaste? Y siguió conversando en voz baja con mi madre de sus importantes y remotos asuntos. Me parece recordar que así nació mi primer poema y que así recibí la primera muestra distraída de la crítica literaria.
Inicio
Me perteneces.
Aunque no te vea,
Aunque no te sienta,
Aunque no te huela.
Aunque no te tenga... me perteneces.
Estas hecha de la misma materia
Que mis pensamientos,
de palabras melancólicas,
de sueños...
Llegaste desde la lejanía,
Atravesando la tierra y
Recorriendo el tiempo desde tu nacimiento
Sobre raíles olvidados de madera,
Grasa, polvo y hierro.
Inicio
Retuerzo las palabras,
Las aprieto, las estrujo,
Las busco en los rincones
Del mundo,
De mi mundo,
De mi universo,
De mi pensamiento.
Y las compro,
Las alquilo,
Las encierro.
Desesperadamente las deseo
Intento combinarlas,
Pero no puedo.
Permanecen ocultas, asustadas,
No quieren hacerme agarrar ningún sentimiento.
Inicio
Dormía.
Mi cuerpo sentía el pesado abrazo de la Tierra.
Desde la radio salieron unas notas lentas de violín
Que danzaron hasta mi cabeza.
Cayeron en mi pecho,
Y tocaron con un dedo mi corazón tembloroso,
Liberando mi alma,
Que despojada de su pesada carga,
Emprendió el camino de vuelta a casa.
Inicio
En el océano de las palabras,
Hay palabras propias que viven en lugares propios.
Hay palabras comunes que viven en lugares gentilicios.
Hay palabras altas y lujosas,
Hay palabras bajas y campesinas.
Hay palabras cultas,
Que oprimen las palabras ignorantes.
Hay palabras libres encerradas en los libros,
Palabras que nunca se han dicho,
Palabras tímidas, vergonzosas.
Palabras claras y transparentes,
Palabras oscuras y mentirosas.
Y de todas esas gotas,
Solo una pequeña y tranquila ola
Compondrá la frase de mi vida
Que habrá de estrellarse contra la roca.
Inicio
Caen palabras rotas desde el cielo
Como lágrimas que provienen de un océano de tristeza.
Golpean insistentemente contra el tejado, la ventana.
Contra mis ojos, mis oídos, mis sentidos.
Poco a poco, agotado, pierdo la batalla
Y empapan mi alma.
Las gotas se recomponen.
Han venido a traerme un mensaje de añoranza.
Inicio
Soy una marioneta de mí mismo,
Mi propio experimento,
Voy detrás de mí a todas partes,
Junto con mi sombra.
Me observo como a un desconocido.
Vivo permanentemente en tercera persona,
En los márgenes de mi propia existencia.
Cuando pienso huyo de mi cuerpo,
Y solo retorno a él cuando siento.
Soy una sucesión de pensamientos oscuros
Y sentimientos claros
Que solo se tocan en el crepúsculo
De un simple verso.
Inicio
Me he despojado de mí mismo,
Del condicionamiento de mi existencia pasada.
He vuelto a nacer en blanco,
Sin prejuicios,
Sin ataduras,
Sin maletas
Sin opiniones,
Sin preferencias,
Sin cuerpo,
Sin pensamientos,
Solamente con sentimientos.
Me he liberado de todo
Para poder amarlo todo.
Y para poder amarlo todo,
Todo he tenido que perder.
Inicio
En un rincón de mis pensamientos
Entre el mar de las saudades y
El mar de la tranquilidad,
Existe una isla donde el tiempo no llega.
Es una isla hecha de palabras bonitas,
De muchos adjetivos y de pocos verbos.
Permanece varada, esperando mi regreso
Una y otra vez,
Serena, impasible, indestructible, incontaminada.
Es el centro de mi mundo,
El punto fijo por donde se mide
Mi tiempo, mi espacio, mi yo.
En verano las montañas corren hacia el mar
Desde el cielo seco y tembloroso.
El olor a trigo y piedra asfixia el
Solitario pueblo de casas pequeñas y blancas.
Por un tortuoso sendero,
En la entrada del pueblo,
Justo después de la plaza de un solo árbol
(un olivo)
se llega, descendiendo por la ladera,
al único puerto de la isla,
en donde hay una solitaria pequeña barca azul
en donde caben cientos de personas
pero que sólo uso yo.
Inicio
Érase una persona alegre
Empotrada en el espacio lineal,
En un laberinto simple
De paredes de cristal
Que no tiene bifurcaciones
Y solo conduce de casa al trabajo
Y del trabajo a casa.
Con unos adoquines de alquitrán
Desgastados hasta enterrar
El cuerpo hasta el cuello
Como quien camina sobre la primera nieve invernal.
Érase una mente alegre
Empotrada en un cráneo de hierro.
Érase un alma alegre
Empotrada en las cuatro dimensiones.
Érase un corazón alegre
Empotrado entre seis paredes de metal.
Érase yo triste,
Con todos los grados de libertad.
Inicio
Las palabras son las huellas
Que deja el tiempo.
Enterré las manos en la Tierra
Vieja y seca,
Como los árboles entierran sus raíces,
Y sentí el peso de la materia
Y el tiempo,
Que son el mismo peso.
Los días se pegan a mi vida
Como mi piel,
Como el aire al viento,
Y las palabras a mi pensamiento.
Inicio
Ando por la vida
Buscando esos momentos en los que
No quisiera estar en otro sitio
Ni en otro tiempo.
Esos momentos en que se estira el presente
Y no existen ni añoranzas ni esperanzas.
Hace unos instantes (los cuales añoro)
Estuve en una esquina de un bar,
Situado en la esquina de un edificio,
Situado en la esquina de una ciudad,
Situada en la esquina de una isla,
Situada en la esquina de un continente
Situado en la esquina del mundo
(hay tantas esquinas en este mundo redondo),
y allí simplemente sentado,
Simplemente comiendo,
Simplemente escuchando,
Desee no estar en otro sitio ni en otro momento.
Pero me tocó partir,
Alejarme de mi puerto,
Y volver a navegar sin rumbo,
Por el congelado e infinito hueco,
Hasta poder volver a llegar
A otro cálido y repleto:
Momento, lugar y puerto.
Inicio
Creo en Dios y en el Ateísmo.
Contemplo los granos de arena de la playa
En la yema de mis dedos,
Y las estrellas del universo
En la retina de mis ojos.
Todo lo material cabe en mis retinas.
Mi cristalino deforma la realidad
Para que toda ella quepa dentro de mí.
Mi conciencia deforma la realidad
Para que toda ella quepa en mi subconsciente.
Soy una puta película fotográfica que
Todo lo absorbe, lo deforma.
Destruyo todo lo que pienso con palabras.
Mi mente se alimenta de realidad.
Mi cerebro es antropófago y se alimenta
De sus semejantes y los convierte en si mismo.
No existe en mí, ni el más mínimo atisbo de crítica.
Me alimentó de los pensamientos de los demás.
Como un virus soy incapaz de reproducir mis
Propias ideas.
Soy un parásito mental, incapaz de digerir la historia.
Es demasiado largo el laberinto, prefiero curiosear
En los laberintos que tirar del hilo que muestra
La salida.
Porque una salida está construida por un
Hombre y solo conduce a un hombre.
No me interesa la solución más que la pregunta.
Soy un papel en blanco, pero el papel es tan
Importante como lo que se escribe en él.
Estoy de acuerdo con todos, en cualquier cosa,
Y en cualquier momento, o no.
Soy el envase de una persona.
Vivo en el desértico intermedio.
Todo o nada
Quiero ser todo, me conformo con nada.
No llevo nada en los bolsillos de mi mente.
Solo polvo y viento.
Estoy de acuerdo con todos y con nadie.
La materia o el espacio.
El tiempo estúpido entre mi nacimiento y mí
Muerte.
Las espirales absurdas de la trayectoria
De mis pies a lo largo de mi vida.
El aleteo vacío de una mosca que vive 3 días.
Lo que pienso yo,
Lo que piensan los demás,
La misma grandiosa y banal respuesta a la
Que todos llegamos.
Es diferente y es la misma.
Calcino todas las palabras abstractas de mi
Mente y las escupo en una hoja.
Sirven para mucho y no sirven de nada.
Colaboro con mi mente a distancia con los
Países del otro mundo.
Destruyo civilizaciones antecesoras de la mía.
Desprecio costumbres ajenas que hago mías.
Desayuno en una plaza todos los días con
Alguien que no conozco.
Disparo a bocajarro en la boca de lo absurdo.
Aborrezco y deseo la poesía occidental.
2000 años de capas superpuestas que nos alejan
De la realidad.
Contamino los parajes naturales que venero.
Contraigo la enfermedad de los pobres.
Poseo la enfermedad de los ricos.
En medio de esta maraña, todo da igual.
Me avergüenzo de lo que escribo y de por qué lo escribo,
Y de cómo lo escribo.
No sigas leyendo, no merece la pena.
No tiene sentido.
¡Despierta!
Aférrate a una personalidad. Es mucho más fácil.
Acuéstate con el sentido común y procrea ideas
Que valgan la pena.
No entres en este sueño.
No vale la pena.
Solo descansa y déjate llevar.
Aparca, sal del coche, levántate y camina.
Haz lo que te dicen y lo que quieras.
Para.
Deja algo de papel en blanco para los demás.
Deja árboles, y ríos, y mar para los demás.
Abandona la estación. No mires atrás.
O mira si quieres.
En estos versos hay algo que intuyo.
Quizás algún día descubra lo que es.
Quizás no.
Inicio
Me gustan tus manos y tus pies.
Me gustaría escribir algo importante
Sobre tus manos y tus pies,
Pero no puedo,
Solo son tus manos y tus pies.
Las manos y los pies de una persona
De entre tantas.
Solo me vienen a la mente metáforas que
Ya han sido escritas por Neruda.
¿Por qué necesito escribir sobre tus manos y tus pies?
¿Por qué necesito que se aprecie lo que escribo sobre ellas?
¿Por qué parece que escribo para otros, sí
lo único que me importa y originó esta poesía
fueron tus manos y tus pies?
Ellas son las que se repiten intermitentemente
En mi cabeza.
Cuando estoy aburrido o triste solo necesito
Pensar en ellas.
Las guardo en un rincón en mi mente,
Independientes de ti y ajenas a tu envejecimiento,
Ajenas a ti.
Permanecen ahí ajenas al patetismo de esta
Poesía, y conservan su olor, sabor y tacto.
Lo único que en realidad importa es que están ahí.
Inicio
No resisto la tentación de escribir metáforas
Sobre tus manos y tus pies.
Porque quiero que salgan del rincón en que
Están en mi mente y se confundan con el resto
De mis pensamientos.
Porque ellas son una metáfora de suavidad y ternura.
Porque son el cariño y la dulzura personificados.
Porque son la pureza y perfección por antonomasia.
Porque son suaves como el viento.
Porque son el paradigma de unas manos y unos pies.
Porque la humanidad quedaría manca y coja sin ellos.
Porque están talladas en un material que no queda,
Por un artesano que ha muerto.
Porque me hacen pensar tonterías.
Porque están cortadas del más bello jardín de los miembros.
Inicio
Eres la mejor alternativa al espacio,
Lo contrario a la nada,
La alegría del vacío,
Lo máximo a lo que aspira un abrazo.
Eres la esencia de la belleza,
Una galaxia inescrutable,
Una personalidad insondable,
La única razón de mi tristeza.
Tus márgenes son naturalmente perfectos,
Perfectamente naturales.
Tus límites son extremadamente abismales
Abismalmente extremos.
Los átomos en ti están alineados
Como en una extraña conjunción planetaria
Todos los elementos del universo
Más fuego, sueños y veneno.
Eres lo más contrario a lo común,
Viva, fuerte, fugaz, incandescente.
Eres una escultura de hielo,
Una sílfide iridiscente.
Inicio
Me gusta la poesía silenciosa,
De gestos,
De permanencias,
De silencios,
De palabras calladas,
De soledades,
De muchedumbres,
De todos.
Sencilla,
Prosaica,
Inconsciente,
Ridícula,
Tímida,
Innecesaria,
Inútil,
Inodora,
Subyacente,
Permanente,
Omnipresente,
Todopoderosa,
Manirrota,
Incongruente,
Decadente,
Indecorosa,
Informal,
Valiente,
Vanidosa,
Diaria,
Insignificante,
Grandiosa,
Horadante,
Estúpida,
Vil,
Cursi,
Espontánea,
Floreciente,
Y tortuosa.
Me gusta la poesía muerta
Y la reencarnación en prosa.
Inicio
Poesía de lo cotidiano:
La de beber agua,
La de comprar el pan,
La escatológica,
La que se compra en el supermercado.
Poesía eterna en los libros,
Poesía fugaz escrita en vano.
Poesía de forma o contenido,
Poesía de alegrías o lamentos,
Poesía incrustada en nuestra mente,
Poesía sutil que se lleva el viento.
Inicio
Poesía caduca.
Ya no vale ni siquiera
El verso anterior a este.
Pensamiento escrito, pensamiento muerto.
Inocencia atropellada una y otra vez
Por la realidad.
Las palabras no valen nada,
Igual que la naturaleza ahogada,
Igual que la abundancia,
Igual que todo.
No quiero escribir algo que no conozco
Y ya lo añoro.
Esta poesía huele a podrido,
Estas palabras sobran,
Tiene los segundos contados,
¡Ha muerto otra obra!
Inicio
No quiero poesías con rimas
Que amarren mis palabras,
Ni metáforas nerudianas.
No quiero cantos ni elegías,
No quiero NADA.
No quiero sinécdoques, ni metonimias,
No quiero ripios, ni lastres.
No quiero la poesía formal,
Ni la escatológica.
No quiero la banal y parnasiana,
Ni comprometida, ni libre, ni crítica, ni lógica,
La quiero sin NADA.
Solo quiero vomitar y escupir palabras
Y alejar de mí cuanto antes
Esta paranoia enfermiza y lacerante.
Inicio
Se acaba la batería
De mi manirroto marcapasos.
Los pasos me marcan
El camino opuesto a la infancia.
Por mi pecho horadado
Pasa el viento de la añoranza.
Después de tanta operación
A mente abierta
Solo me queda la cicatriz
Sangrante de la poesía muerta.
Quijote sanchopancesco,
En lucha con mis propios molinos,
Recorriendo el camino del verso.
Armado siempre con un diccionario
Dispuesto siempre a decir tonterías
Como las que dice el más sabio, o el borracho.
Estoy harto de tanta rima facilona,
Que para terminar esta poesía,
Valgan las palabras más frías,
Vulgares, vacías y tontas:
Yo y persona.
Inicio
Pecho, pecho, pecho, pecho, pecho,
Corazón, corazón, corazón, corazón, corazón,
Alma, alma, alma, alma, alma,
Y cuerpo, cuerpo, cuerpo, cuerpo, cuerpo.
Quiero sacudirme estas consumidas palabras
Y que no vuelvan a aparecer en mis versos.
Inicio
Si estás saturado de poesía no sigas leyendo,
La poesía, como el amor, la comida, la respiración y el sexo
Necesita para alimentarse y renacer
De periodos vacíos y muertos de tiempo.
Palabras prosaicas,
Sentimientos de odio,
Días de ayuno,
Suspiros desahogadores,
Y la "desquiciante falta de sexo".
Inicio
Ya no corre el agua por la cascada de tus ojos,
Ya no se derrama el mar en tu sonrisa,
Ya la noche no duerme en tu pelo,
Ya al suspirar no desatas tu implacable brisa.
Ya no descansa soñando el universo en tu cuello,
Ya no habita cercano el horizonte en tu espalda,
Ya no se vara la alegre melancolía en tus senos,
Ya no despiertas con tu eterna voz al alba.
Ya no escribes la historia de mi vida con tus manos,
Ya no marcas la dolida Tierra con tus pies,
Ya no vela el secreto de la fruta en tu cintura.
Ya no te sostienes de banales metáforas de lo vano,
Ya no te yergues de frágiles castillos de miel,
Ahora que te conozco, descubro tu verdadera hermosura.
Inicio
Agarro mi propia esencia
Como un puñado de arena en las manos.
Cuanto más me aferro,
Más se derrama entre mis dedos.
Y es solamente cuando suelto,
Cuando alcanzo a ver los pequeños destellos
De mis pensamientos muertos.
Asfixiados, oprimidos, incrustados
En la piel de los anaqueles de mi memoria.
Lavo mis manos en el agua salada
De la palabra,
Para volver a coger a manos llenas
Puños de arena de mi sustancia.
Inicio
Dejo el libro de Benedetti sobre la mesa.
Desciendo de la cama y toco con los pies el suelo,
Debajo del suelo,
La Tierra.
Hoy es un día de administración,
De colas, ventanillas y papeles.
Por suerte, termino pronto y decido regresar
A casa caminando. Me gusta bajar de
Ritmo de vez en cuando.
Existen varios ritmos de vida en el mundo:
Ejecutivo,
En coche,
En autobús,
Caminando y ...
Funcionario.
A mitad de camino decido parar a comprar,
Un CD de John Coltrane y otro de Amalia Rodríguez.
El de Amalia no lo compro,
Me gusta controlar las dosis de consumismo y melancolía.
Continuo caminando contento porque he comprado.
La última parte del camino la hago por el paseo
Junto al mar.
Justo después de salir de la
Tienda, te veo.
Me llamas la atención, pero no mucho.
Parece que vas en mi dirección.
Mejor.
Me entretendré por el camino pensando en ti.
Niña de las dos colas,
Tienes una más alta que otra,
Debiste hacértelas tú.
Te llamaré Sofía. Ya son 200 metros
Recorridos y no conozco tu nombre.
Por el camino voy pasando,
Intermitentemente la mirada entre
El mar, la arena, las olas, la playa,
Y tú.
Miro tu espalda y tu culito.
Me encantaría tocar tu espalda con mi nariz.
Apenas hace 400 metros que nos conocemos
Y ya me eres familiar.
Se está acabando el paseo.
Haces un amago de cambiar de dirección
Pero vuelves.
Al final nos cruzamos, antes del kiosco,
Tú vas hacia la izquierda,
Y yo a la derecha.
Nuestros pasos se juntaron durante 400 metros.
Hay matrimonios que duran menos.
¿Por qué no te dije que me gustabas?
Porque hubieras pensado que estoy loco y
Yo no quería influir en mi destino.
Unos cuantos pasos más y ya te veo,
A lo lejos.
Una sonrisa a 50 metros y una manzana
Separa nuestros cuerpos.
Yo,
50 metros de cemento,
y tú.
¡Hasta siempre Sofía!. Te echaré de menos.
Continuo mi camino y pienso que Sofía podría
Ser de esas mujeres que veo durante un instante
Y pienso que nunca olvidaré.
Algunas las recuerdo y otras no se si ya las olvidé.
Pero a ti,
Por puro capricho,
No quiero olvidarte.
Así que llego a casa,
Pongo el CD de John Coltrane
Y me pongo a escribir esta pollada.
Inicio
Libro sibilino de donde extraigo mi destino.
Cubierta de piel.
Páginas y páginas de suavidad blanca,
Tatuadas de alfabeto latino.
Letanía de caracteres grabados por la vida.
La ternura de tus primeros capítulos
Y la nostalgia de tus viejas páginas amarillas.
Solo aspiro a escribir mi nombre con minúsculas
En la página en blanco de tu presente
O que tu Nombre con mayúsculas
Ocupe todo un capítulo de mi mente.
Inicio
Me gustaría abrazarte y olerte
Como a un libro nuevo
Y pasearte y recorrerte y ojearte
Y sentir tu tacto blanco, suave y fresco,
Y leerte toda de arriba a dentro,
Y guardarte en las estanterías de mi cuerpo
Polvoriento y polvohambriento.
Inicio
Solamente, simplemente, únicamente,
Me diste la mano durante un instante
En un punto concreto del universo.
Inicio
Pensé que serías inalcanzable como el pasado
Y sin embargo me diste la mano como el futuro.
Inicio
Lanzo
Mi
Poesía
Ligera
Alto
Afilada
Locuaz
Boomerang
Y
Retorna
YUNQUE
PESADO
RIDÍCULO
MONÓTONO
FRIO
METAL,
REALIDAD.
Inicio
Cae la tarde sobre el sofá de la siesta
Y el perro de la vida me tira de las piernas.
Inicio
Recuerdo exactamente
el momento en que se me dobló el pensamiento
como en un cuadro de Escher.
El momento en el que se me hizo un nudo
En la conciencia,
Y las órbitas de los ojos se volvieron hacia dentro
Para mirar de cerca lo oscuro.
El momento en que me devoró la abstracción
Como a uno de los hijos de Saturno.
Inicio
Reventó la caja de Pandora en mi conciencia
Que tanto tiempo mantuve cerrada con filosofía.
Ya no intento encajar la vida con la ciencia
(si acaso con paciencia)
solo soy el basurero del desorden que recoge con poesía
los pequeños trozos del cuerpo de la infancia
que aún quedan, después de que me estallara en la cara ...
la vida.
Inicio
UN DÍA DE HAIKUS
Se levanta la mañana antes que yo,
Pero no me importa.
Yo no tengo prisa y no he puesto el despertador.
Me lleno el buche de un almuerzo,
No porque tenga demasiada hambre
Sino porque la tarde-siesta sabe mejor.
Estoy cansado de no hacer nada
Y la noche llega temprano sin retrasos
Y a esa no la hago esperar como la mañana
Porque esa ... a esa la amo.
Inicio
El haiku es como una foto,
Pero no cuando la revelas sino cuando la haces.
Es la instantánea de la vida,
La polaroid de la poesía.
Inicio
Para mis ojos tiernamente follados por la realidad
Queda solo un paisaje virgen en mi mente
El monte de venus desde el valle
Y la luna de tus ojos en frente.
Inicio
Mientras la noche nos tapa
Toco con mi nariz (literalmente) tu alma (figurada)
Hasta que la mañana nos destapa.
Inicio
Al mundo no le importa nada
Que yo esté al otro lado del objetivo de mi cámara.
Inicio
Todo fluye, todo cambia
Excepto mi habitación desordenada.
Inicio
La hora que no llega,
Pero llega ...
Y ya está.
El día que parece que no llega,
Pero llega ...
Y ya está.
El año que queda aún lejano y no llega,
Pero llega ...
Y ya está.
El objetivo que no está claro y no llega,
Pero llega...
Y ya está.
La muerte que no esperamos y no llega,
Pero llega.
Inicio
Pinos que se acercan,
Recuerdos que se alejan.
Espalda empapada en sudor,
Pies helados en el riachuelo.
El suelo de madera cruje
Bajo mi cuerpo extendido.
Al lado los murciélagos chillan.
Yo he estado antes
en este pueblo en el
que nunca he estado.
A lo lejos ya se oye
El murmullo de las gentes.
Un trozo de chocolate
En ayunas para
Subir por la bruma.
En la noche aislada
Todo son ruidos.
Cuenco de gazpacho
Y ruido de tenedores de fondo.
Agua en el chubasquero,
Sudor por dentro,
Barro en las botas.
A lo lejos,
Detrás de los pinos:
Una fanta y una cerveza.
Bailemos toda la noche
Para olvidar la mañana.
Abajo, un pueblo
Que nunca he visto.
Camino dejando atrás mis recuerdos.
Agacho un momento la
Cabeza y he perdido
Para siempre un paisaje.
Por capricho
Anclo este paso en mi memoria.
Polvo en mis botas
Ruido de agua alrededor.
En la cima,
Sólo una piedra en el suelo.
El buitre rompe el vuelo
Al vernos pasar.
Un caballo me mira a los ojos
Y se aleja tranquilo.
Sombras heladas de la mañana,
Las vacas cuelgan de los riscos.
He cruzado la frontera sin querer,
No he visto la línea en el suelo.
Agua, agua, agua,
No puedo no mirarla.
La cuesta abajo sólo
Alivia al principio.
Los dedos de los pies
No pueden ver el paisaje.
Bajo una roca,
Frente al lago,
Desayuno de pan y tomate.
Una lata de cerveza
Brilla en la nieve blanca.
Junto al rió,
Descansan los pies.
A cada paso
Construyo mi vida.
No hay viento ni sombra,
El sol pesa más que mi mochila.
Ligera nostalgia
De lo que aún no ha pasado.
Olor a madera vieja,
Esta almohada no es mía.
Con la barriga llena
Veo caer la tarde en un banco de madera.
Todo es extraño y
A la vez familiar.
La hierba crece fresca
En el límite del alquitrán.
Camino a campo traviesa.
No sabía que la cerca era eléctrica.
De vez en cuando
Aromas de estiércol
Hierven en el aire.
En el pajar,
¡Que pena! Que no llueva fuera.
Campos de trigo en la mañana
Fríos páramos de madrugada.
Campos de trigo al mediodía
No se mueve ni una espiga.
Campos de tigro al atardecer
Esconden parejas en pleno quehacer.
Campos de trigo mecidos
Por el aire que acaricia mi cara.
En el autobus,
La nostalgia se acelera.
Un trozo de queso,
Sentado en una piedra,
Al borde del camino.
En la oscuridad alguien toca en la puerta.
En la boca y la garganta
El sabor dulce de un abrazo al viento.
Inicio
Estas palabras resuenan en mi cabeza
al pasar la vista por ellas,
con una voz que ni siquiera es la mía.
Es la conciencia de la imagen,
la conciencia del sonido.
Si sólo utilizo palabras abstractas
no tendré ninguna sensación.
En cambio, si uso, palabras concretas,
evocaré imágenes, sonidos, olores,
que se asociarán y traerán sentimientos a
mi conciencia.
¿Qué sentimiento quiero traer?
Ese que se resiste:
el secreto, la respuesta
de por qué se perdió ese otro de la infancia
(haz esto, haz lo otro)
de que era dueño de mi mismo.
Es curiosa la contradicción,
puede que ese sentimiento de agobio y nostalgia,
no sea otra cosa que la manera que tiene el
subconsciente de manifestar
la libertad.
Inicio
Yo lloré por no ser yo,
Rodin lloró por no ser Miguel Ángel,
Miguel Ángel lloró por no ser Dios.
En este llanto andamos todos tontos
Que hasta incluso, para más INRI,
Por querer ser humano,
¡Hasta el mismo Dios lloró!
Inicio
Orégano,
albahaca,
trigo,
piedra,
madera,
tierra,
y alquitrán.
A fuerza de olerte
Te he conseguido descifrar.
Inicio
Sicalipsis
De nuevo, ante mí,
El universo abierto
Como un higo rajado
Por su propia gordura.
Bajo el sol de las tres
La saliva espesa
De la siesta
Atraviesa
La aspereza de su piel,
Clavando los dientes
En su espesura.
Ebriedad terca,
Una y otra vez
El universo resumido
Condensado y quieto
En una cesta de mimbre de higos
Metáfora y concepto por fin unidos
Por la exaltación somnífera
De un caluroso atardecer.
Inicio
Sos acogedora
Como un sofá de tela
A la hora de la siesta.
Fresca como la albahaca
Mojada recién cortada.
Tierna como pan recién hecho.
Familiar como mi almohada.
Fuerte, brillante, tenaz como hierro.
Tenés un olor a madera de almendro,
Una cintura infinita de nieve
Pequeños recodos de sendero
Y amplios ventanales de ensueño.
Tenés rutas misteriosas de la tierra
Ojos de golosa risueña,
Pensamiento de plaza abierta
Y la mirada llena de paisajes al viento.
Sos delicada como un día de lluvia
Y tus besos son como abrazos,
Sos el motivo de que deje ahora de escribir
Porque no aguanto más sin ir a besaros.
Inicio
Hay algo en ti de tierno,
Secreto, acogedor, suave.
Hay un recodo en el camino,
Un sendero sinuoso de luz
Entre los pinos.
La humedad de lluvia sobre
Los helechos.
Y tu voz y tu mirada
Profunda como el bosque
Cristalina como al agua,
Lejana e indiferente,
Sola, distante, transparente.
Universal, infinita, paciente.
Hay algo en ti de vino embriagador,
La luz del alba,
Las sábanas frescas,
El sueño en la mañana.
Melancolía eterna,
Sonrisa de plata,
Y en el fondo,
La triste certeza
De que sólo serás un momento
Y nada más.
Inicio
Agosto.
Campos de trigo al atardecer
esconden parejas en pleno quehacer.
Campos de trigo mecidos
por el aire que acaricia mi cara.
Mientras la noche nos tapa
toco con mi nariz (literalmente) tu alma (figurada)
hasta que la mañana nos destapa.
En la boca y la garganta
el sabor dulce de un abrazo al viento.
Inicio
Y yo encontré la poesía,
O la poesía me encontró a mí.
Solo espero que nunca me abandone
Y que tampoco se convierta en una monomanía.