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I Sin nombre todavía, símbolo sólo, arena endurecida por el cosmos, el día esparce su misterio, el polvo de su sombra, más allá del ocaso.. Nada es la patria. Surcos, pequeños cementerios minerales, las aguas llevan el horario fatal. Ninguna mano perdura, ningún ojo contempla el dolor, tiempo consumido. Sólo el cuerpo trabaja lo que su carne llama justo maleficio.
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