DESDE FRANCIA
Hola amigos,
Los felicito por vuestra pàgina literaria. Aprovecho para saludarlos muy cordialmente y enviarles una modesta colaboracion desde Francia. Hasta pronto,
Patricio
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Patricio Armando Sánchez (Talca, Chile, 1959),
poeta y profesor de español. Reside en Montpellier, Francia.
NOCTÁMBULO DE VERANO
Yo, el arrendatario del n°7 de la Avenue Salvador Allende
Yo, el aprendiz de juglar
Yo, el rey de bastos
Yo, el supuesto vencedor de su nostalgia
Yo y toda la humanidad frente al televisor encendido
Yo, en este segundo que significa un siglo
Yo y mis días venideros en un espacio blanco
*
SEPTIEMBRE
Allí donde termina el firmamento,
es decir, en las altas arboledas,
se enredan volantines: y es el viento
quien los deja caer en las veredas.
Y los niños, alegres, van tras ellos
empujándose, apresuradamente:
los reflejos del sol en sus cabellos
esparcidos encima de la frente.
Baten alas gorriones y zorzales
en el cielo azulado cual estrellas
despiertas en los árboles frutales.
Y en el aire semejan a centellas
aquellos volantines, son cristales
con el paso del tiempo: sólo huellas.
*
GUITARRA DE SOL
En las esquinas de la primavera:
Allí donde la uva es un anillo
Un gorrión en su rama de centella
Está buscando el sol sobre su nido.
La hierba emerge tibia mientras fluyen
Dulces remansos que saben a brisa,
Brisa soñando en el vuelo de un sauce,
Sauce que es agua pura y cristalina.
Todo es altura cuando la uva nace,
Entre coleópteros y moscardones,
Porque sus alas vienen de la aurora,
(la aurora es siempre una flor que amanece),
Y ya galopa el trigo florecido
Bajo este cielo fértil de colmena.
*
TEATRO PALET
Te complace destrenzar
de la memoria esas ramas
transparentes que las hojas
del invierno destrozaron.
Los domingos: tu boca olía
a caramelos a la hora de “la matinée”.
Chaplin era tu héroe.
Querías ser “el pibe”
en cualquier lugar de la ciudad,
mientras tus ojos centelleaban
como meteoros reflejados
en la máquina del algodón
caramelizado.
*
EL CALENDARIO DE LA ETERNIDAD
Chile :
amo tu jerga de codorniz locuaz, tu diminuta pasión de colmena que canta.
El sol zapatea en tus entrañas de guitarra despierta, mas tu risa
es la risa de una hoja de boldo.
Tierra: pequeña, verde, blanca.
¿Es tu soledad un racimo de uva?
Los sauces y los bueyes te despiertan con la cuchilla al cinto.
Todas tus muchachas son hermosas como los calendarios
que nos regala la eternidad.
Todas tus muchachas son hermosas como las vocales de los ciruelos
que despiertan bajo los sauces meditativos del tiempo.
Todas tus muchachas son hermosas como las pestañas del cilantro.
Todas tus muchachas tienen las pestañas impregnadas de polen, y sus pies
tienen la forma que Dios le dio a las primeras estrellas que germinaron
debajo de un almendro.
(Roma, 1999)
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