Jaime Sabines


PASA EL LUNES...

Pasa el lunes y pasa el martes
y pasa el mi�rcoles y el jueves y el viernes
y el s�bado y el domingo,
y otra vez el lunes y el martes
y la gotera de los d�as sobre la cama donde se quiere
dormir,
la est�pida gota del tiempo cayendo sobre el coraz�n
aturdido,
la vida pasando como estas palabras.
lunes, martes, mi�rcoles,
enero, febrero, diciembre, otro a�o, otro a�o, otra vida.
La vida y�ndose sin sentido, entre la borrachera y la conciencia, 
entre la lujuria y el remordimiento y el cansancio.

Encontrarse, de pronto, con las manos vac�as, 
con el coraz�n vac�o,
con la memoria como una ventana hacia la obscuridad,
y preguntarse: �qu� hice?, �qu� fui?, �en donde estuve?
Sombra perdida entre las sombras,
�c�mo recuperarte, rehacerte, vida?

Nadie puede vivir de cara a la verdad
sin caer enfermo o dolerse hasta los huesos.
Porque la verdad es que somos d�biles y miserables
y necesitamos amar, ampararnos, esperar, creer y 
afirmar.
No podemos vivir a la intemperie
en el solo minuto que nos es dado.
�Qu� hermosa palabra "Dios", larga
y �til al miedo, salvadora! 
Aprendemos a cerrar los labios del coraz�n
cuando quiera decirla,
y ense��mosle a vivir en su sangre,
a revolcarse en su sangre limitada.

no hay m�s que esta ternura que siento hacia ti,
enga�ado,
porque alg�n d�a vas a abrir los ojos
y mirar�s tus ojos cerrados para siempre.
no hay m�s que esta ternura de m� mismo
que estoy abierto como un �rbol,
plantado como un �rbol, recorri�ndolo todo.

He aqu� la verdad: hacer las m�scaras,
recitar las voces, elaborar los sue�os,
Ponerse el rostro del enamorado,
la cara del que sufre,
la faz del que sonr�e,
el d�a lunes, y el martes, y el mes de marzo
y el a�o de la solidaridad humana,
y comer a las horas lo mejor que se pueda,
y dormir y ayuntar, 
y seguirse entrenando ocultamente para el evento final
del que no habr� testigos.

Jaime Sabines


AS� ES

siglos de estupor,
con siglos de odio y llanto,
con multitud de hombres amorosos y ciegos,
destinado a la muerte,
ahog�ndome en mi sangre, aqu�, embrocado.
Igual a aun perro herido al que rodea la gente.
Feo como el reci�n nacido
y triste como el cad�ver de la parturienta.

Los que tenemos fr�o de verdad,
los que estamos solos por todas partes,
los sin nadie.
los que no pueden dejar destruirse,
�sos no importan, no valen nada, nada,
que de una vez se vayan, que se mueran pronto.
A ver si es cierto: mu�rete.
�Mu�rete, Jaime, mu�rete!

�Ah, mula vida,
testaruda, sorda!

Poetas, mentirosos, ustedes no se mueran nunca.
Con su peque�a muerte andan por todas partes
y la lucen, la lloran, le ponen flores,
se la ense�an a los pobres, a los humildes, a los que 
tienen esperanza.
Ustedes no conocen la muerte todav�a:
cuando la conozcan ya no hablar�n de ella, 
se dir�n que no hay tiempo sino para vivir.

Es que yo he visto muertos,
y s�lo los muertos son la muerte,
y eso, de veras, ya no importa.

Un desgraciado como yo no ha de ser siempre
desgraciado.
he aqu� la vida.

Puedo decirles una cosa por los que han muerto de amor,
por los enfermos de esperanza,
por los que han acabado sus d�as y a�n andan por las
calles
con una mirada inequ�voca en los ojos
y con el coraz�n en las manos ofreci�ndolo a nadie.
Por ellos, y por los cansados que mueren lentamente en 
buhardillas
y no hablan, y tienen sucio el cuerpo, altaneros del
hambre,
odiadores que pagan con moneda de amor. 
por �stos y los otros, por todos los que se han metido las
manos 
debajo de las costillas
y han buscado hacia arriba esa palabra, ese rostro, 
y s�lo han encontrado peces de sangre, arena....
Puedo decirles una cosa que no ser� silencio,
que no ha de ser soledad,
que no conocer� ni locura ni muerte.
Una cosa est� en los labios de los ni�os,
que madura en la boca de los ancianos,
d�bil como la fruta en la rama,
codiciosa como el viento:
humildad.

Puedo decirles tambi�n
que no hagan caso de lo que yo les diga.
El fruto asciende por el tallo, sufre la flor y llega al aire.
Nadie podr� prestarme su vida. 
Hay que saber, no obstante,
que los r�os todos nacen del mar.

Jaime Sabines


LOS D�AS IN�TILES

Los d�as in�tiles son como una costra
de mugre sobre el alma.
Hay una asfixia lenta que sonr�e,
que olvida, que se calla.
�Qui�n me pone estos sapos en el pecho
cuando no digo nada?
Hay un idiota como yo andando, 
platicando con gentes y fantasmas,
ech�ndose en el lodo y escarbando
la mierda de la fama.
Puerco de hocico que recita versos
en fiestas familiares, donde mujeres sabias
hablan de amor, de guerra,
resuelven la esperanza.
Puerco del mundo f�cil 
en que el enga�o quiere hacer que enga�a
mientras �cidos lentos
llevan el asco a la garganta.
Hay un hombre que cae d�as y d�as
de pie, desde su cara,
y siente que en su pecho van creciendo
muertes y almas.
Un hombre como yo que se averg�enza,
que se cansa,
que no pregunta porque no pregunta
ni quiere nada.
�Qu� viene a hacer aqu� tanta ternura fracasada?
�D�ganle que se vaya!

Jaime Sabines


[poesia]