No debería estar aquí, debería
estar en casa, escribiendo,
masturbándome, tuve una novia
bien guarra, fue
un ser humano, su boca
fue un hogar, un sitio a resguardo.
Y era hermosa y fiera.

El noventaymuchoporciento de los que estáis aquí
sois un problema.
Cada uno en la medida en que he de enfrentarme a el/la.
A sus ojos. Por qué
han de mirarme esos ojos
inquisitivos, agresores,
dubitativos,
temerosos (algunos
no; algunos
me buscan, me piden,
y me conmueven. Unos pocos
me quieren.)

Tú eres,
más que nadie,
problema.
Quizá porque sabes mucho,
de forma que yo nunca sé
qué piensas.
Y porque tu respuesta
es la misma
que si no supieras nada.
Un “qué bien”;
un “qué interesante”.
La puta politesse. Tú
me haces daño, un daño
que no sé describir
y que no es tu culpa: es cierto
que nunca preguntaste
ninguna de todas esas respuestas.
Tú.

***

Mala semana
de mierda.
De mierda.
De la puta mierda.