Tal vez sea este uno de los recuerdos mas gratos de esa niñez feliz, que pasamos en esas calles mollendinas que no sabían todavía del asfalto.

Llegaba el tiempo de trompos y con ella la peregrinación a la tornería de la calle Blondell, para comprar nuestro trompo. el mío siempre fue de lloque, al de naranjo le decía no, porque era de un amarillo intenso, eran gustos de un niño, llegar a la tornería y revisar la parte mas importante del juguete llamado trompo, la púa, en el futuro arma de ataque, un juego individual, donde eras tu solo contra todos.

Y seguían los preparativos, la "huaraca", ese elemento que preparamos con pabilo, iba trenzado con mucho amor, una vez bien trenzado y elegida la punta donde iniciar el enrollado, procedíamos con anudar la otra punta con su latita de tapa de gaseosa que servia de tope, completado este procedimiento estábamos listos para jugar.

Como siempre un pollo (escupitajo) al suelo y a tirar el trompo, lo mas cerca de la marca, y el que quedó mas lejos... a chantar el trompito (generalmente era yo, maleta pues) y esperar a que alguno perdiera el turno, al no poder darle al trompo en el suelo y a darle al caído, el juego duraba lo que dura el día, solo la caída del sol nos enviaba a casa, mas con el paso de los días la cosa se ponía mas dura, nuevo desafió << pozo hediondo >> como me río al recordarlo, pero éramos así, hechos en la calle con sus cositas raras como esta, el asunto era como el juego normal pero... ese pero...

Era como relato, se hacia un hoyo donde hacíamos el deposito de nuestros líquidos de vejiga, que esperarían por un trompo castigado por maleta, el perdedor inicial arrojaba su trompo lo mas lejos que podía y el resto a empujones solo con sus trompos, hasta llegar al pozo de castigo, el que perdía en su turno dejaba el instrumento en el sitio de la falla, la emoción era cuando el final estaba cercano, todos esperábamos la falla de los mas buenos, pero nada, eran muy diestros y siempre se salvaban, las veces que tuve que ir a lavar mi trompito a casa y pedirle  perdón por hacerlo quedar mal.

Pero no siempre se perdía y algunas veces fui parte de la alegría de vencer y ver a un amigo humillado por maleta.

Mas había una variante mas dura, el partir, quebrar o romper el trompo del perdedor, se hacían tres círculos concéntricos con el del centro era de poco tamaño y había que atraer el trompo del que perdía en ese momento hasta el circulo pequeño y una vez que por mala suerte caía en el, el castigo era de muerte al trompo,

Qué terrible juego y que lección de estoicismo, el ver como se terminaba la vida del compañero, pero el juego es juego, los castigos se cumplen, y mas de una vez vi algunas lagrimas en el rostro de mis hermanos de juego, hermanos de vida, ninguno mariconeo cuando le toco ver, que con penca en mano y usando los mismos trompos como instrumentos de muerte acababan con su engreído, desde esos tiempos nos acostumbramos a la justicia y pagar nuestras culpas.

Parque Leoncio Prado o Plaza del Mundial como quieran llamarlos, ese era el escenario de nuestras batallas de trompos, mas estoy muy orgulloso de algo, tal vez sea imaginación mía, pero un lejano día veía que un amigo muy querido estaba en muy mala situación en el juego y creo que perdía su trompo invicto, no se si podría comprar otro, todo eso pensé... y perdí.

Allí murió mi querido trompo de lloque, creo que en mi casa lloré pero que podía hacer ... era maleta.

En noviembre pasado (2005) fui a mi Mollendo, ya no se puede jugar a los trompos al frente del Mundial, pero, me reencontré después de muchos años con dos de mis hermanos de esa niñez maravillosa, que bueno encontrarlos sanos  fuertes hechos unos abuelos, orgullosos de sus logros, pero siempre sanos de corazón este relato va por Uds. mi querido Victoriano y mi inolvidable Juancito...

IGNACIO MIEDZIANAGORA