Il grano

Irrompe la linfa alle gemme

e le gote delle ragazze in fiore

s’infervorano di un rosa pulsante.

Il respiro del vento vacilla

tra impeti e timide lusinghe

trovandola via forsennata

tra le dita che dalla terra

sorseggiano le nubi come

rami di ciliegio in febbraio.

Il sole non ha mai scaldato,

non ha mai bagnato l’acqua.

Sotto la neve dorme

il germoglio che la fame

alimenta e divora.

9/1/06