Jag
har aldrig förstått mig på havet. Jag kan tänka mig
att de som har fötts vid kusten kan ha svårt att finna sig till
rätta i det beskedliga inlandet, att de behöver fri sikt och
vind. Men inte jag.
Jag älskar vatten, det är inte det. Lugna
insjöar, stillastående små skogsttjärnar, trädgårdsdammar,
grunda igenvuxna pölar. Organiskt vatten. Men havet är inte orgnaiskt
för mig trots allt liv som ryms i det; det är dött och det
dödar.
Den enformiga vidden gör mig beklämd,
det att det inte tar slut så långt ögat kan nå och
aldrig slår sig till ro. Ständigt skvalpar och sköljer
det, när det inte stormar.
Dess färger är kalla: grått och
blått och grönt, mest grått. Liksom klipporna som omger
det, de ogästvänliga klipporna med sin matta, hukande, sönderblåsta
växtlighet. Kala klippor som förrädiskt sluttar ned i havet
med en hal matta av alger över sig. Stenkäftar, klippskrevor,
där vågorna föser in och krossar allt vad de kommer över.
Havet är monotont, lika monotont som inlandet
måtte te sig för en kustbo. Hur kan man älska havet om
man föredrar en trädgård med hemlighetsfulla vrår
framför en fotbollsplan?
Havets ständiga vind tröttar mig, blåser
ur mitt huvud. Saltet svider, stanken av havets ruttnande liv står
tät, ingen bottenkänning under fötterna. Vågorna för
runt mig som de vill.
Havet om vintern: det mest skrämmande, det
mest döda och dödliga landskap. Det lilla av växtlighet
dukar under, landskapet visar sitt rätta ansikte: bara sten och vatten,
sten och vatten i monoton förändring.
Det finns konstnärer, arkitekter, som vill
uppnå det där, det klara, svala, enkla, med endast stenytor
och vattenytor. Det är en död och skrämmande konst, kunde
lika gärna vara betong och glas. Är det ofta.
Havet är minimalistiskt och jag tål inte
minimalism, den är kall och skrämmer mig.
Havet är dött och dödligt; jag kan
inte tänka på det som en levande organism, en moder. Jag känner
mig inte fri när jag ser ut över det. jag tjusas inte av dess
ombytliga temperament, dess makt.
Jag har aldrig förstått mig på
havet.
Tillbaka