Rosário 


As hóstias amargas da vida,

o torpor cruel do vinho santo,

os dias todos por terem uma saída,

minha alma ainda cheia de cantos.

As rugas escondidas e imperceptiveis

que brincam de gotas na pele da flor.

os tamborins que soam roucos,

em todos os guetos, sem nenhum pudor.

as procissões carentes de almas,

aos homens, carentes de paz.

as cores que nada mais acrescentam,

teimosas, ainda tentam um tom de lilás.

E as tardes que se queimam, enfileiradas,

órfas de qualquer perspectiva

apenas uma conta a mais

nesse estranho rosario da vida.



Tonho França  




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