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UN RAMITO DE VIOLETAS
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Mi querida España |
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Mi querida España. _______________________
Esta España viva.
Esta España muerta.
De tu santa siesta
ahora te despiertan
versos de poetas.
¿Dónde están tus ojos?
¿Dónde están tus manos?
¿Dónde tu cabeza?
Mi querida España.
Esta España mía.
Esta España nuestra.
Mi querida España.
Esta España mía.
Esta España nuestra.
Mi querida España.
Esta España mía.
Esta España nuesrta.
De las alas quietas.
De las vendas negras
sobre carne abierta.
¿Quíen pasó tu hambre?
¿Quién bebió tu sangre
cuando estabas seca?
Mi querida España.
Esta España mía.
Esta España nuestra.
Mi querida España.
Esta España mía.
Esta España nuestra.
Mi querida España.
Esta España blanca.
Esta España negra.
Pueblo de palabras
y de piel amarga.
Dulce tu promesa.
Quiero ser tu tierra,
quiero ser tu hierba
cuando yo me muera.
Mi querida España.
Esta España mía.
Esta España nuestra.
Mi querida España.
Esta España mía.
Esta España nuestra.
Decir adiós _______________________
es romper con parte de tu vida.
Es perder las viejas alegrías.
Es guardar en un rincón las memorias
de una historia de amor.
Decir adiós es mirar atrás,
volver la vista y ver que tú no estás.
Decir adiós es mirar atrás,
volver la vista y ver que tú no estás.
Decir adiós
es quemar esas cartas viejas.
Es andar sin rumbo por las calles.
Y es hablar con las paredes, con el aire,
porque sin ti no tengo a nadie
Decir adiós es mirar atrás,
volver la vista y ver que tú no estás.
Decir adiós es mirar atrás,
volver la vista y ver que tú no estás.
Decir adiós
es tener vivencias y amarguras.
Es llorar en un rincón a oscuras.
Es perder esas pequeñas manías
de nuestras noches y días.
Decir adiós es mirar atrás,
volver la vista y ver que tú no estás.
Decir adiós es mirar atrás,
volver la vista y ver que tú no estás.
El río Guadalquivir _______________________
se enamoró de tu estampa.
Partió tu alma en dos
como si fuera una daga.
Sevilla de sangre real.
Sevilla de sangre gitana.
Es una mujer morena
con aires de enamorada.
Sevilla se muere de amor.
No quiere morir callada.
Quiere morir con el sol
iluminando su cara
Sus santos en procesión,
por el puente de Triana,
quieren llorar con ella
por soleares gitanas.
Desde un balcón de jazmin
o una ventana de rejas
Sevilla les cuenta sus vidas
mientras les canta saetas
Sevilla se muere de amor.
No quiere morir callada.
Quiere morir con el sol
iluminando su cara
La virgen de la esperanza
quiere vestirse de luto
y en sus torres las campanas
lloran su canto mudo.
Poetas y cantaores,
con sombreros de ala ancha,
saben que sufre de amores
por eso a Sevilla cantan.
Sevilla se muere de amor.
No quiere morir callada.
Quiere morir con el sol
iluminando su cara
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La primera comunión
Diez de mayo y la iglesia de su barrio
se vistió de color de primavera.
Nueve niñas, de rodillas en un banco,
vestidas de blanco, esperan.
Y la monja María pasea pasillo abajo, pasillo arriba.
Mientras la monja María pasea pasillo abajo, pasillo arriba.
Del altar al atrio y del atrio a la sacristía.
Siete años que son siete ilusiones.
Una vida por delante, un paisaje.
Mil sermones y otras tantas bendiciones
serán su único equipaje.
Y la monja María pasea pasillo abajo, pasillo arriba.
Mientras la monja María pasea pasillo abajo, pasillo arriba.
Del altar al atrio y del atrio a la sacristía.
Su rosario, su recordatorio,
su misal, su catecismo y esas fotos.
de su madre con sonrisa beata
mientras su padre estrenaba corbata.
Y la monja María pasea pasillo abajo, pasillo arriba.
Mientras la monja María pasea pasillo abajo, pasillo arriba.
Del altar al atrio y del atrio a la sacristía.
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Nuestro cuarto
Nuestro cuarto tiene
la cama y una ventana
que da a un patio claro,
una cómoda, un armario.
Tiene las paredes húmedas y frías
y un cuadro dorado de la virgen María
Aquí reímos, aquí lloré
y perdí lo que soy y fui
casi sin querer.
Nuestro cuarto guarda
el eco de tus palabras,
huo de cigarro,
música de radio.
Y ese espejo roto,
que era tuyo y mío,
hoy se encuentra solo,
hoy está vacío.
Aquí reímos, aquí lloré
y perdí lo que soy y fui
casi sin querer.
Nuestro cuarto esconde
tus sueños bajo la almohada.
nuestros años mejores
se quedaron en nada.
El aire que respiro,
que es el mismo de siempre,
lleva tu olor prendido,
pero todo es diferente.
Aquí reímos, aquí lloré
y perdí lo que soy y fui
casi sin querer.
Esta tierra la hicieron a golpes de martillo _______________________
y abrieron sus entrañas con pala y pico.
para arrancarle el trigo nuevo en otoño.
Para beber su vino viejo a sorbos.
Y yo, que no tengo patria ni bandera
moriré de pena si muere esta tierra
Esta tierra la hicieron con llantos y suspiros.
Curtió su piel el viento igual que un viejo amigo.
Pasó dejando huellas y despedidas.
Un olor a muerte y otro a vida.
Y yo, que no tengo patria ni bandera
moriré de pena si muere esta tierra
Esta tierra la hicieron hombres de una raza
que amordazan su llanto antes de que nazca.
Duros como la piedra muda y eterna.
Que guardan su amargura para beberla
Y yo, que no tengo patria ni bandera
moriré de pena si muere esta tierra
Mi pobre piano, dormido en un rincón. _______________________
Cada noche te tapo con un viejo trapo
de seda de mi bisabuela.
Cada mañana despiertas con mis dedos en tus teclas.
Sé que he sido un poco torpe contigo.
Un poco vaga, dejada de la mano de dios.
Y si mi profesor no estaba encima
apenas sí tocaba nuestra melodía.
Mi obre piano, sé que te he sido infiel
con una guitarra o un viejo amigo de aquellos
de juergas y juegos.
Preferí sus cuentos nuevos
a los valses de otros tiempos.
Sé que he sido un poco torpe contigo.
Un poco vaga, dejada de la mano de dios.
Y si mi profesor no estaba encima
apenas sí tocaba nuestra melodía.
Mi pobre piano, he perdido mi niñez
entre esos pentagramas, esos papelitos
conpuntos y escalas, que juntos
mis tiernas manos de niña
leia entre tus linias.
Sé que he sido un poco torpe contigo.
Un poco vaga, dejada de la mano de dios.
Y si mi profesor no estaba encima
apenas sí tocaba nuestra melodía.
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Un ramito de violetas
Era feliz en su matrimonio
aunque su marido era el mismo demonio.
Tenia el hombre un poco de mal genio.
Ella se quejaba de que nunca fue tierno.
Desde hae ya más de tres años
recibe cartas de un extraño.
Cartas llenas de poesía
que le han devuelto la alegría.
Quién le escribía versos, dime quién era.
Quién le mandaba flores por primavera.
Quién, cada nueve de noviembre,.
como siempre sin tarjeta,
le mandaba un ramito de violetas.
A veces sueña y se imagina
cómo será aquel que tanto la estima.
Será un hombre más bien de pelo cano,
sonrisa abierta y ternura en las manos.
No sabe quién sufre en silencio,
quién puede ser su amor secreto.
Y vive así, de día en día,
con la ilusión de ser querida.
Quién le escribía versos, dime quién era.
Quién le mandaba flores por primavera.
Quién, cada nueve de noviembre,.
como siempre sin tarjeta,
le mandaba un ramito de violetas.
Y cada tarde al volver su esposo
cansado del trabajo la mira de reojo.
No dice nada, porque lo sabe todo.
Sabe que es feliz así, de cualquier modo.
Porque él es quién le escribe versos.
Él su amante, su amor secreto.
Y ella que no sabe nada
mira a su marido y luego calla.
Quién le escribía versos, dime quién era.
Quién le mandaba flores por primavera.
Quién, cada nueve de noviembre,.
como siempre sin tarjeta,
le mandaba un ramito de violetas.
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Don Roque
Tañe la campana vistiendo sus faldones.
Murmurando oraciones flota pasillo abajo,
de la alcoba al sabrario, su camino diario.
Misa de siete, rosario de nueve.
Don Roque, piedra de toque
de aquella iglesia española.
Vieja gloria, vencejo añejo,
que ha escrito páginas de historia.
En sus noventa años de cura proinciano
libró contra satán noventa mil batallas.
Y salvó del infierno a un puñado de almas
con sus rezos y penitencias largas.
Don Roque, piedra de toque
de aquella iglesia española.
Vieja gloria, vencejo añejo,
que ha escrito páginas de historia.
Fue buen catador del vino de su tierra,
jugador del mus y el dominó en la taberna.
Y al calor del casino charla con sus amigos
sobre la guerra y los tiempos perdidos.
Don Roque, piedra de toque
de aquella iglesia española.
Vieja gloria, vencejo añejo,
que ha escrito páginas de historia.
Se le apagan las luces de bendecir curces
y lo sacan con los pies p'alante,
a este cura caballero, a este santo arrepentido,
que bajo el manto de la virgen se ha dormido.
Don Roque, piedra de toque
de aquella iglesia española.
Vieja gloria, vencejo añejo,
que ha escrito páginas de historia.
Tu retrato. _______________________
Esa fotrografía que está encima de mi mesa.
Me trae tantos recuerdos,
unos malos y otros buenos.
Me habla de otros tiempos.
Tu retrato.
Son veinte años nuestros.
son más de mil secretos.
Mi pequeña historia,.
mi relato.
Que están en tu retrato.
TU retrato.
Me da los buenos días cada vez que me despierto.
Sonríe desde lejos.
Y de noche, cuando duermo,
vela por mis sueños.
Tu retrato.
Son veinte años nuestros.
son más de mil secretos.
Mi pequeña historia,.
mi relato.
Que están en tu retrato.
Tu retrato.
Se siente prisionero mirándome de frente.
Mi mudo compañero,
silencioso y sonriente,
me dice que me quiere.
Tu retrato.
