ti Odio di piu'

merdazine. Il giorno di Tutti i Santi, voglio essere martirizzato!

Voglio diventare uno dei Santi più importanti! E non essere scordato!

numero 19; anno 5°/1999. Novembre, il mese dei morti .

Il compleanno della merdazine.

La merdazine, sto giornale di merda, compie cinque anni.

Cinque anni di merdate, che su sta carta da cesso sono state stampate.

Le merdate sono state partorite da noi scrittori merdosi che le abbiamo concepite.

Senza il bisogno della coppia sono state fecondate, così come nascono vengono lanciate, e senza bisogno di correzioni vengono così pubblicate.

Poi è venuta l'era digitale, e sta merdata si è così aggiornata, ed in formato digitale l'abbiamo preparata, e nel sito web l'abbiamo lasciata, dove da tutti può essere visionata.

Adesso la trovi in rete, e vi arriva là a casa, dove siete, che in sto mare merdoso di Internet state a cercare, finché la merdazine non riuscite a pescare, e con le sue cazzate ve ne state a sguazzare.

Amico surfista continua a surfare, continua a cercare, continua a navigare, che noi nuovi numeri continuiamo a preparare, e gioia e felicità vi vogliamo donare, che a noi ci fa piacere, della vostra gioia vogliamo godere, ma fin dove arriviamo non ne vogliamo sapere.

Se invece un bambino avessi fatto partorire, a quest'ora dovrei andare a EuroDisney per farlo divertire, invece di starmene qui seduto a pensare, alle cazzate che dovrò scovare, per il nuovo numero che andiamo a pubblicare.

E il nostro destino è segnato, e dobbiamo stare qua a pensare a nuove cazzate che dobbiamo scrivere per poter sognare, per poterci scordare, delle vere cazzate che ci fanno incazzare, delle merdate che la vita merdosa ci offre e che ci continua a regalare.

Ma orsù, via la tristezza, andiamo a festeggiare, i cinque anni di sto giornale di merda!

¡Buon Compleanno merdazine!

 

 

La festa di Halloween di quella sera.

Arrivo tranquillo in auto alla festa della casa di campagna del nostro amico, tagliando il buio e la leggera nebbia coi miei potenti fari della auto.

Dall'esterno della casa non si percepisce niente, solo si vedono le proiezioni delle finestre illuminate e bagnate dalla condensa.

Entriamo in casa: "Ciao amici!"

"Ciao Amici!", ci rispondono i nostri amici.

La festa di Halloween è già iniziata, la musica suona forte, e la gente beve già forte, e c'è già un gran via vai dal tavolino delle bevande, cocktail e liquori. Il livello delle bottiglie va velocemente e irrimediabilmente verso il basso.

Una amica mi fa notare quello strano ragazzo, conosciuto, sì, è uno dei nostri amici, un collega di lavoro, nonché un amico.

Strano, perché stasera è particolarmente strano. Irrequieto, non sta fermo un minuto. Balla, beve, urla, beve, con la faccia sempre in tiro con quel sorriso, una maschera di cera plasmata, lavorata su di un sorriso esagerato ed inquieto.

Lui però è contento. Va in giro scalzo, le scarpe le ha perse chissà quando.

Corre nel prato bagnato dalla nebbia con i piedi coperti solo da calzettoni di lana. È inerme, ha la difese deboli. A volte è simpatico.

Comunica con un suo compare utilizzando caffettiere, che le fanno parlare in un linguaggio incomprensibile ed assordante.

Ma nessuno lo vede bere.

Quando trangugia il suo cocktail, che se lo beve tutto in un fiato, con il prezioso liquido entra anche uno spirito. Ma non spirito alcolico, no, uno spirito, un'anima, un'entità, che si impossessa del corpo e ci gioca.

Fortunatamente sono solo spiriti giocherelloni e burloni, e nessuna entità cattiva, non è neanche il Maligno.

Quando entra uno, esce quello che lo aveva precedentemente impossessato.

Ed ecco che il nuovo spiritello se la gioca, trasforma leggermente i lineamenti del volto, mantenendo però il sorriso sofferente.

Appena entrato, passano alcuni istanti dove lo spirito prende coscienza del corpo, delle sue dimensioni e delle sue possibilità, ed eccolo attivo.

Ed ecco che il nostro amico agisce di conseguenza.

Vola per la stanza, ricade a terra. Fa sapere a tutti, urlando, il suo desiderio di sfasciare tutto, di massacrare l'impossibile.

Cammina nel caminetto. Digerisce cenere e desidera le braci.

Mangia carne ancora cruda, beve acqua putrida e gelida.

Rutta fiammante.

Scoreggia pestilenziale, rimane intontito dalla sua stessa gassosa produzione. Poi si rianima, scoreggia fiamme verso il caminetto, e riparte a spaccare quello che può.

Il padrone di casa è già svenuto, colpito dall'alcool e dagli scherzi dello spirito di turno. Se la dorme tranquillamente, inebriato da due scoregge e da chissà quanti bicchieri di tequila lemon.

Le civette si danno la voce, si allarmano della spirituale presenza.

I gatti lo evitano. Anche quelli neri.

Anche gli amici lo evitano, ignari della possessione. Sono solamente stremati dalle continue burle ed attacchi del nostro amico.

Io lo guardo da lontano, a volte bevo con lui. Lui mi confida la sua stanchezza, poi guardandomi coi suoi occhi rossi, riparte per nuove avventure.

Si lancia all'attacco della ragazza destinata dal turno dello spirito, se la spupazza, se la rigira, sa la balla, affinché ella cade stremata, vittima sacrificale dello spirito di Halloween.

Dopo gli ultimi bicchieri di tequila lemon, l'amico parte lanciato, si scaraventa giù dalla terrazza, cade in malo modo e s'impatacca al suolo, alcuni metri sotto la ringhiera del balcone..

Rimane esanime al suolo, nella posizione in cui è caduto, semi nascosto dalle foglie secche ed umide e dall'oscurità.

Adesso la notte sembra estremamente tranquilla, inquietantemente silenziosa.

Non c'è più nessun rumore. Solo silenzio.

Le civette se ne stanno mute. Guardano il cadavere vivente al suolo, ma non fiatano. Il vento non muove niente, né rami, né foglie.

Gli allegri ragazzi della notte di Halloween ormai sono già stanchi, tutti già molto bevuti. Alcuni dormono sui divanetti e sulle poltrone. Alcuni si sono impossessati dei pochi letti presenti nella casa. Piccolo gruppi parlottano tra di loro, lentamente e a bassa voce. Nella tavernetta il registratore suona al massimo del volume, da solo.

Nessuno sembra essersi accorto della sparizione dell'amico spiritato. Nessuno si preoccupa dove sia finito lo spiritato.

Io l'ho seguito per un po', finché non si è più visto, poi sono stato un po' fuori, sul terrazzino, al fresco e all'umidità della notte, però non mi sono accorto che l'indemoniato era là al suolo, sotto di me. Poi sono rientrato e mi sono messo nel gruppo di coloro che parlano di fronte al caminetto.

Il tempo passa. La notte si inoltra.

Ad una certa ora della notte, lo spiritato rientra velocemente correndo e spalanca la porta.

È tutto sporco di fango, con la faccia graffiata, gli occhi gonfi e le palpebre inferiori emaciate, tumefatte.

I vestiti laceri, stracciati su alcuni lati del corpo. Il collo e il corpo gonfi.

Saltella lentamente, parla strascinando le parole, una lingua incomprensibile, che non riesce bene ad articolare le parole. Si muove sgraziato, barcolla, passa da uno all'altro. Nessuno lo sopporta più.

Allora arrivato da uno, che viene risvegliato bruscamente dall'indemoniato ormai lessato. Ha una reazione brusca, e gli tira una botta sulla faccia.

L'indemoniato cade a terra di schiena, pari, e rimane per alcuni istanti senza fiato. Con gli occhi sbarrati e sorpresi.

Poi si rialza, porta prima le mani alla testa, deglutisce, seguendo lo sforzo del collo con le mani, poi se le porta all'addome... si impegna in uno sforzo.

Tira una scoreggia immonda, che dura alcuni secondi, puzzolente e sonora.

E con quel gas immondo, escono tutti gli spiriti della notte di Halloween. Escono in fila, uno per uno, uno che puzza più dell'altro, più della stessa scoreggia che li ha generati, che ridono, svolazzano, insultano, ognuno con tonalità di colori differenti, ma nessuno certamente allegro.

Poi girano in tondo, a mezz'aria, e ad ogni giro, sbiadiscono, fino a sparire dopo alcuni giri.

Noi tutti guardiamo l'accaduto, senza fiatare, senza parlare, senza commentare.

Un amico invidioso della scoreggia tirata dal impossessato, ormai ex impossessato, dagli effetti e dalla coreografia, si sforza e ponza sul grasso addome. Scoreggia sì, ma l'unico effetto speciale che riesce a produrre, è una macchia di emorragia merdosa, riscontrabile sulle troppo sfruttate mutande.

Ormai l'aria in quella stanza è irrespirabile.

L'indemoniato se ne sta sdraiato sul tappeto, stremato. Poco dopo si addormenta, in un sonno profondo, e nessuno ha il coraggio di svegliarlo. È meglio lasciarlo riposare.

Ormai la festa ha raggiunto il traguardo. Siamo già tutti troppo stanchi per poter continuare.

Raduno i miei due amici coi quali sono arrivato, saluto gli altri amici, ma pochi rispondono al saluto, perché la maggior parte dorme.

Saliamo in macchina in direzione delle nostre case.

È meglio dormirci sopra, e poi magari domani pomeriggio, dopo esserci svegliati e esserci messi in completo rilasso, ripensare alla festa e riflettere.

O forse è meglio non pensarci. È certamente più facile.

Anche per quest'anno è passata la festa di Halloween...

Finalmente sono morto!

M'hanno ammazzato, e presto verrò sotterrato!

M'hanno ammazzato, però non m'hanno martirizzato, e per questo non verrò santificato!

Ci vuol della pazienza, dovrò pazientare, e da là sottoterra, non mi potrò lamentare.

Là chiuso e all'umido dovrò riposare.

Da qui all'eternità, a sguazzare nell'umidità!

Riposo meritato, per uno scemo che hanno da poco ammazzato!

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