SONETO DO GATO MORTO Um gato vivo é qualquer coisa linda  Nada existe com mais serenidade  Mesmo parado ele caminha ainda  As selvas sinuosas da saudade De ter sido feroz. À sua vinda  Altas correntes de eletricidade  Rompem do ar as lâminas em cinza  Numa silenciosa tempestade. Por isso ele está sempre a rir de cada  Um de nós, e ao morrer perde o veludo  Fica torpe, ao avesso, opaco, torto Acaba, é o antigato; porque nada  Nada parece mais com o fim de tudo  Que um gato morto.     Florença, Novembro de 1963  (Vinicius de Morais, Livro de Sonetos)