Felices los normales, esos seres extraños
los que no tuvieron una madre loca, un padre
borracho, un hijo delincuente,
una casa en ninguna parte, una enfermedad
desconocida.
Los que no han sido calcinados por un amor
devorante,
los que vivieron los diecisiete retro de la sonrisa y
un poco más,
Los llenos de zapatos, los arcángeles con sombreros,
Los satisfechos, los gordos, los lindos.
Los rintintín y sus secuaces, los que cómo no, por aquí,
Los que ganan, los que son queridos hasta la
empuñadura,
Los flautistas acompañados por ratones,
Los vendedores y sus compradores,
Los caballeros ligeramente sobrehumanos,
Los hombres vestidos de truenos y las mujeres
de relámpagos,
Los delicados, los sensatos, los finos,
Los amables, los dulces, los comestibles y los
bebestibles,
Felices las aves, el estiércol, las piedras,
Pero que den paso a los que hacen los mundos y los
sueños,
Las ilusiones, las sinfonias, las palabras que nos
desbaratan,
Y nos construyen, los más locos que sus madres, los
más borrachos
Que sus padres y más delincuentes que sus hijos
Y más devorados por amores calcinantes.
Que les dejen su sitio en el infierno, y basta.
