1971 - 1977
[ prosa ]
Zu viele Wörter habe ich in meinem Buch. Ich atme den schwülen Frühling. Ich kann die Autos in die Hand nehmen, wie Spielzeug führe ich sie nach meinem Willen eine unbekannte Straße entlang. Ob in Polen der Mond genauso aussieht wie bei uns? Ich habe noch nie darauf geachtet. Ich möchte, dass sie sich erschlagen. Einfach nur, um zu wissen, ob ich auch dann noch so ruhig bliebe. Ich möchte jetzt einen furchtbaren Schmerz erleben. Ich möchte gequält werden. Krieg ich allmählich einen psychischen Knacks? Ach Quatsch, ich bin vollkommen normal. Alle sind normal, alle sind intakt, auch die psychisch Kranken, auch die Kaputten, auch die Fiesen, auch die Brutalen - a l l e. Ich weiß, dass ich fliegen kann. Nein, ich kann nicht fliegen. Ich klebe schrecklich. Mich ekelt davor. Überall bin ich gefesselt. Mich ekelt vor allem. Ihr kotzt mich an. Ich liebe euch. Ich kann sein wie ihr. Ich hasse das ewige Versuchen. Ich hasse die Unvollkommenheit. Ich liebe sie. Jegliche Form tötet. Tötet das Unbekannte, das nicht Greifbare, das, was wirklich ist. Ich will nicht töten. Ich will leben.
