... il est presque cinq heures. Nous sommes encore assis sur le banc de l�abribus. Il devait �tre pr�s de minuit lorsque nous sommes arriv�s. Nous n�attendons pas grand-chose. En r�alit�, rien. Ricardo �crase lentement avec l�avant de sa chaussure la derni�re cigarette du paquet. Nous venons de la partager. Il faut alors oublier le froid et l�humidit� de ce mois de novembre. Pour savourer un peu plus ce moment qui passe, la nuit qui d�file. Face � cette petite avenue o� de temps � autre d�boule une voiture, nous restons ensemble pour parler, pour discuter et parfois rire. Sans nous le dire, nous imaginons simplement que peut-�tre un jour, la vie passera aussi pour nous.
Et parce que.
Ce jour-l�, qu'il soit en automne, en hiver, au printemps, en �t�, quelques-uns d�entre nous auront disparu. Ce jour-l�, d�autres n�auront plus la force ou l�envie d�embarquer et resteront encore et encore enferm�s dans ces invisibles prisons que constituent la pauvret�, l�exclusion et la soumission � un ordre si bien �tabli, si bien rod�, si efficace. Nous, les autres, nous ne pourrons jamais oublier ce je ne sais quoi, qui conduit le cerveau a toujours �tre proche de l�incendie. Et puis m�me. Si nous le pouvions, nous ne le voudrions pas.
Parce que !
