Oui, un surfer � Champigny, une esp�ce d�ermite en tenue de plong�e avec en permanence une planche sous le bras. Un esth�te muet toujours � la recherche de la vague magique. Une c�l�brit� locale de quarante-cinq kilos pour un m�tre quatre-vingt. Il n�a pas coup� ses cheveux pendant sept ans, jusqu�� ce que sa queue de cheval lui descende jusqu�aux fesses.
Tout le monde savait qu�il ne quittait jamais l�enfer. Oui, un damn� de plus � l�horizon, et un relent de malaise � qui avait le malheur de le croiser, de toucher son regard perdu depuis qu�il r�vait de mirer l�oc�an. Un �quinoxe s�rement trop violent l�avait frapp� � la t�te et depuis il ne voyait les lumi�res de la ville qu�avec un brin de d�solation. Il pensait que ses cheveux lui serviraient de protection en cas d�attaque de la houle.
Personne n�ignorait qu�en bas de la c�te demeurait notre petit bras de Marne, et qu�il ne charriait jamais de vague assez forte pour qu�il place sa planche sur la cr�te et qu�enfin il puisse commencer � voguer vers son futur.
La planche, tout au plus, lui �viterait de trop se mouiller, de trop ressentir que l�eau est froide et souvent sale.
Personne ne lui a dit que les cheveux ne sont pas une bonne protection et qu�un poids trop faible l�emp�cherait de flotter � la surface de nos eaux boueuses. Enfin un surfer � Champigny, �a fait sourire. Un homme l�ger et bi-fluor� ne peut attirer que la sympathie et un petit coin de l��il, moqueur.
