Les chiens poussent et repoussent, dans les cages d'escalier, dans les jardinets et leurs aboiements sont comme la plainte de la ville. L'Arabe, quant � lui, attend son quatorzi�me chien qui lui sautera � la gorge, les gars ricaneront et une autre fourn�e de Kanterbra� d�nudera les visages fard�s d'ennui, ces visages-galeries align�s sur des corps bouffis. Leurs bouches s'ouvrent et retombent sur leurs propos comme autant de clapets. Leurs bouches s'ouvrent et crachent � terre, au ciel ce qu'ils restent d'ennui actif et de haine raval�e pour le voisin, la t�l�vision, le genre humain. Ils rentreront avec leurs chiens laissant l'Arabe sur le trottoir sans le saluer. Ils rentreront en se racontant des histoires de chiens et de femmes, en bouffant les mots et les phrases, en avalant une derni�re goutte au caf� et la nuit les prendra, descendue de son nid. Elle les prendra dans les bras obscurcis d'une lune qui ne pr�sage que le jour, leurs yeux se tourneront vers leurs chiens qui contents remueront du cul et des oreilles avant d'emporter dans leurs aboiements les klaxons et les portes des garages.
