35 années, une modernité bien à lui qui l'avait conduit de la moissonneuse-batteuse au récurage des vide-ordures, et des vide-ordures à l'atelier climatisé.
Il avait eu le temps de croiser les légionnaires de l'ordre productif, les Portugais de Lleiria, les Espagnols d'Albacete et les Algériens de Constantine.
Il avait eu le temps de s'inventer quelques histoires d'amour minables entre l'entrée de la pilule et la sortie du modèle centenaire, mari-femme-maîtresse, son appendice des Trente Glorieuses, si vous voulez.
35 années où il avait crevé l'Hexagone à bord d'un camion, où il avait cru trouver l'aventure sur les routes et dans les hôtels, où il lisait des livres de seconde main écrits par des auteurs sans nom qui se demandaient avec anxiété si le fantastique contemporain ne se résumait pas à une réécriture permanente de l'histoire.
C'est ainsi qu'il se fit Inca, Templier, Egyptien, et enfin spationaute. Il était tous ces sans nom d'une histoire qu'il aimait bien se raconter en éteignant la lampe le soir avant de s’endormir. (>>>)
