Cuando escuchó esas palabras del ser que lo parió, comprendió y aceptó que estaba sólo en este mundo.
Con esas palabras la madre respondió cuándo el suplicó, que lo recibieran en su amplia casa.
Negándole la ayuda, su madre dio rienda suelta, al egoísmo del hermano menor; quién se negaba rotundamente, a que lo recibieran.
Suplica que les hizo el Cato, después de haber perdido todas las cosas materiales que poseía, y a raíz de la recesión económica que llevó a miles de personas como él, al fracaso monetario en diferentes países del mundo.
A su mente vinieron en esos segundos, los recuerdos de la infancia, cuando en la finca familiar y en medio de bromas entre los mayores, su padre le habló con los perros sentados a la izquierda y mientras juntos observaban la fresca noche de brisa y palmeras:

¡Mijó, la sangre, sólo sirve para hacer rellena y chorizos!
¡No crea, ni confíe en nadie!

En los momentos que recordaba estas palabras, su automóvil salía de la carretera y terminaba dando tres vueltas de campana estrellándose contra un pequeño arbusto de jojóba.
Al parar todo el movimiento, y sentirse con vida, se dijo:
--¡Vida hija de puta, ¡me salve!--.
Mirando borrosamente la hora del reloj de su viejo Mercedes, modelo 180, buscó otra vez la botella de whisky, y cogiéndola con alegría, se tomó un trago doble.
Aquel día, eran las 6 de la tarde, de un Diciembre 18 de 1995 y se encontraba en ese momento sentado aún dentro del automóvil y diez metros abajo y a veinte de la carretera por donde iba en dirección a Santa Marta.
Cato reaccionaba de los golpes, contusiones y de ¡la sorpresa de estar vivo!
Y despertándose del cansancio y el alcohol que lo hicieron quedar dormido cuando conducía el automóvil, volvió a escuchar el eco de aquéllas palabras de su Madre:
¡Aquí no venga ni a morirse, porque tampoco lo entierro!
En ese preciso instante, sintió agresivamente una mano invasora, peluda, sucia, e inmensa, repugnante y sin rastros de trabajo en ellas; entrar como una garra, por la ventanilla del auto y quitarle de un zarpazo; algunos devaluados pesos, los papeles de identidad nacional y dos cientos diez dólares, que llevaba en el bolsillo de la camisa, en billetes de un dólar y de a cinco dólares.

Cato al mirar esa mano sucia, repugnante y sin callos, entrar por la ventanilla del automóvil, trató de identificar la cara dueña de la mano que lo robaba y se encontró escapando la mezquindad de uno fríos ojos, de colores grises y azulados.
¡Ojos de asesino!.
En una cara con tipo eslava, labios deformes, con un único amarillento y podrido colmillo en sus deformes mandíbulas.
Reaccionando, en ese preciso instante y aferrándose a esa mano invasora, igual que una hambrienta fiera, escuchó esta vez y otra vez, con emoción profunda, las palabras de su padre.
Sin embargo, la mano invasora; se le fue, se le fue, escapándosele de sus manos, como el agua se le escapaba en los lejanos juegos de su feliz infancia.
Cato, sintiendo ira e intenso dolor, por su situación de impotencia al ver que el sucio agresor con la mano mezquina y sin rastro de trabajo en ellas, se le iba con los documentos nacionales, cómo, pudo semidormido y borracho, abrió la puerta de su viejo Mercedez Benz, y se decidió en medio de la muchedumbre en algarabía, y desesperada por coger la fantasía de los pocos dólares que en el aire y la brisa se perdían en el atardecer del mar Caribe, correr detrás del desdentado ladrón.
Corrió y corrió, ya lo alcanzaba, si,¡si! ya lo alcanzaba, pero el hijo de Puta ése, corría más y más. Cato corría con máximo esfuerzo, sintiendo los latidos del corazón listo a explotar, cuando ya llegando a los dos cientos metros de carrera y antes de entrar en los recovecos de esos palafítos y tugurios de Tasajera en el mar Caribe de Colombia, lo perdió totalmente de vista.

No sé, por cual rincón, por dónde o por cual lugar se desapareció. O en que sitio, se escondió el hijo de puta ese, con cara de asesino y gringo drogadicto.
Entonces, con el ladrón perdido de vista, y sin poder respirar, por el cansancio de la carrera, recordé con pánico, que el automóvil ¡estaba sólo!, con mis pocas pertenencias y rodeado de gente desconocida. ¡Vida malparida me robaron todo!-
Fue lo único que pense.
La música clásica en unos 300 CD, algunos libros, un pequeño televisor comprado de segunda, una bicicleta desarmada, que iba en la parte trasera del automóvil, el equipo de música y mi reloj que iba en la guantera del automóvil.
No sabía que hacer al correr acercándome al automóvil y verlo rodeado de esa gente. Hijos de puta!, ladrones de mierda! les gritaba como un loco enfurecido al irme acercándome dónde ellos.
Al llegar al Mercedez, encontré unos hombres negros y prematuramente viejos.
Unos ancianos, y bien ancianos por la cantidad de arrugas en sus cuerpos, iguales a los acordeones tocados nostálgicamente en las noches por los jóvenes y niños, cuando los padres salían a las faenas nocturnas de pesca.
Los encontré dentro del automóvil. Muy tranquilos, serenos y fumando gruesos tabacos y echando el humo como si fueran los antiguos trenes de la zona bananera.
Me llamaba la atención que todos eran mochos, que les faltaba la pierna izquierda o la derecha.
Sin pensar nada, lleno ira y respirando con dificultad por el esfuerzo de la carrera, me dirigí frente al auto dónde ya otros hombres, habían abierto la tapa donde va el motor, y estaban listos para llevarsen la batería.
Apartando la gente y gritándoles,--!hijos de puta ¡compañeros hijos de puta!-- ¿Porque en medio de esta miseria y después de un accidente, permiten que se me robe? … ¿Porque? preguntó Cato -Nadie contesto-
¿No saben ustedes, que lo único que tengo, es esta miérda de carro viejo, unos libros y poca música?
-- ¡Ayúdeme!-- a coger a ese caregringo hijo de puta que me acaba de robar:
¡Siete mil dólares!
¿O, es que no vieron, el sobre lleno de dólares que se llevó ese boquinche y malparido ojizárco?
Cato, no termino de decir cuantos dólares, se había llevado la porquería esa, y toda la gente alrededor salió corriendo desesperada detrás del ladrón.
Para recuperar los dólares, para pedir la participación en el robo, o el impuesto sobre el.
Después, quedándose sólo, frente al Mercedez Benz y con los cinco hombres negros, tres dentro del auto y dos sentados sobre la tapa del motor del coche, se quedó atónito observando la nueva situación.
Estaba mirando y tratando de comprender todo lo sucedido anteriormente, cuando vio asombrado, como el mas anciano de ellos y con sus huesudas manos, que salían por la ventanilla del auto, le entregaba el reloj con una sonrisa plena y mirada infantil, diciéndole con sonora carcajada: tranquilo, ¡Ya pasó Todo!
Poniéndome el reloj, y sin salir de la sorpresa, por el detalle del hombre negro, escucho que me están llamando por mi nombre desde lo alto de la carretera.
Observo con desconfianza y eran los hombres de la grúa y una ambulancia. Dándole las gracias al hombre negro, me contesto, diciéndome que no me preocupara, que ellos se encargarían de mi seguridad y mis cosas.
Sonrío con incredulidad al escuchar sus palabras y recuerdo las palabras sabias de mi Padre:
-- ¡ Mijo, la sangre, solo sirve para hacer rellena y chorizos!
No crea, ni confíe en nadie!
Mientras los hombres salían del automóvil, me puse a conversar con la gente de la grúa, la ambulancia y otra gente que me rodeaba, sorprendidos estaban que estuviera con vida después de este grave accidente. Trato de prender el Mercedez y lo logro hacer sin ningún esfuerzo, llevándolo hasta la carretera. Allí, y sin creerlo me doy cuenta finalmente, ¡que no tenía frenos! La tubería por donde se traslada el liquido se había roto.
Más calmado y observando incrédulo toda la distancia recorrida cuando me quede dormido debido al cansancio y al licor, vuelvo a escuchar ahora, aquellas palabras de mi Madre:
!Aquí no venga ni a morirse!, porque tampoco lo entierro!
Acto seguido, hablo con las personas de la grúa, y decidimos trasladar el automóvil a un espacio frente al reten, para dejar el auto resguardado esa noche.

Que susto tan ¡hp! me repetía continuamente y en silencio. luego uno de los trabajadores del reten me insinúo amablemente que, el se encargaría, de arreglar el conducto por donde va el liquido de frenos.
Minutos más tarde, y después de estar en control de la situación, encuentro algunos devaluados pesos en uno de los bolsillos del pantalón.
Me despedí de la gente y caminé hasta el reten, para montarme en un vehículo que me trasladase a Santa Marta. Al caminar, iba charlando con el más anciano de los negros, aquel mismo que me entrego el reloj, y quien en esos momentos me repetia ¡Te salvaste de puro milagro! en cuanto a los dólares, no se preocupe señor Cato, que ya aparecerán por otro lado, ¡El señor proveerá!, haciendo énfasis de manera religiosa al decirme estas palabras.
El hombre mocho y viejo prematuramente, se despidió amablemente y con incredulidad por lo vivido ese día y regresó al caserío de Tasajera, buscando algo para comer y esperar la noche.
Cato, se quedó sentado en una banca, esperando un Camión, o un medio de transporte que lo llevaría a Santa Marta.
Al primero que pasó, le pusó la mano, lo recogieron, y saludando al conductor, le contó detalladamente el accidente durante el trayecto del viaje a Santa marta.
--¡El Alcohol, mi querido amigo, eso es todo, ¡es la peor droga que existe!-- Fue lo que respondió el hombre que conducía el camión.
Así, Cato logró llegar con la noche cayendo a casa. Donde lo esperaban sus tres fieles perros: La Thora, el Felix y el Fito.
Al llegar, los abrazo y lloró largo rato y desconsolado como un niño en medio de lamentos caninos y de haberse sentido a un paso y bien corto de la llamada: ¡Muerte!.
Se duchó y se fue directo a la cama. Los tres perros durmieron felices con el.
Al día siguiente cuándo desperté, sentía dolor insoportable en la cadera, la cabeza y un brazo.
Sin embargo, y sabiendo que tenía que ir por el coche, organicé la habitación, di alimentos a mis queridos canes y me fui a la estación donde abordaría un autobús con dirección a Tasajera, el lugar del accidente.

Ese día, hacía un calor de infierno, mismo, si esas noches de diciembre eran un poco más frescas por la brisa que venía del norte, a pesar de todo, no lograban, apaciguar el calor del medio día.
Al llegar al lugar donde estaba el automóvil, me bajé dos cuadras antes, para ir caminando por el borde de la carretera hasta un ranchotíenda de artículos para carro y donde compraría el líquido para los frenos.
Caminaba muy tranquilo, cuando desde el otro lado de la carretera, unos niños con unos burros cargando sal, me gritaron
entusiasmados:
¡Oye Cato, Cato, lo mataron!, lo mataron!
Escuché sus palabras y pensé que habían matado al Presidente de la República.
Me dije: un buen muerto ese malparido, ¡en buen día, su muerte!.
Al fin al cabo, era o había sido el más corrupto, de todos los presidentes, que habíamos tenido. Por lo mismo, sonriendo dije, mientras seguía caminando,-- ¡que lo entierren bien abajo, para que no se vaya a salir esa porquería!-

Seguí por el borde de la carretera para comprar el líquido de los frenos y entrando al rancho, escuché de nuevo las palabras aquellas de mi padre:
Mijo, la sangre solo sirve para hacer morcilla y chorizos! .
Reí, al recordar el tono de su voz, cuándo lo decía cariñosamente y yo era un niño.
Al entrar en el rancho, me gritan otra vez desde la carretera:
¡lo mataron!, ¡lo mataron! volví y me dije optimista, mataron ese hp corrupto!

¡Que descanse en paz Colombia!--
¡Mil gracias Sagrado corazón de Jesús!

Riéndome, salgo feliz y tranquilo del rancho tienda, con el líquido de frenos y por lo escuchado desde el otro lado de la carretera. En la distancia, a un lado de mi automóvil, alcancé a ver a los hombres negros, que les faltaba la pierna izquierda o la derecha.
Cosa rara pensé… .
Y, seguí caminando lo que me faltaba del rancho hasta el reten donde estaba estacionado el auto.
A lo lejos, a mano derecha, veía la incomparable belleza del mar Caribe con sus gigantescas olas, a la izquierda uno de los mayores desastres ecológicos de la tierra con la extinción total de los manglares, error de los llamados "Doctores e Ingenieros", quienes, al diseñar la carretera, taponaron ilógicamente las entradas naturales del agua salada, alterando y finalmente destruyendo totalmente el ecosistema de la ciénaga y originando la muerte de millares de hectáreas con toda su fauna y flora.
Sin encontrarse, hoy muchos años después, un responsable por este crimen ecológico.

¡Que vergüenza de… hombres!

Encuentro con alegría los cinco negros
que en el día de ayer, me salvaron lo poco que tengo, y me pregunto:
¿Seria posible que estos hombres, teniendo las dos piernas, hubieran hecho lo mismo que hicieron ayer?
Escucho de nuevo el grito contento de los niños con sus burros, ¡lo mataron!
¡Lo mataron!.
Caminando sólo y en silencio, observo la mansedumbre de los burros con su corto caminar. Mirando los harapos como vestimentas de sus niños, siento que me abraza el sonido armonioso y continuo de las olas del mar que se escuchan en la cercanía. Así llego al reten donde esta mi auto y me esperan los cinco hombres.
Los saludo cordialmente por su ayuda.
Ellos me preguntan, si dormí bien?
Respondí que si y les pregunte:
¿A quien habían matado en el caserío?
Se quedaron en silencio, y el más anciano respondió:
Al Nacho Gamez Markovich.
Un asesino reincidente y condenado varias veces por violación de menores, ratero de turistas, científicas alemanes y presunto pintor de brocha gorda.
Diciéndolo con cierto orgullo, aclaran todos, que este hombre no vivía en Tasajera.
Este hombre tenia su guarida a la entrada del Rodadero, a la derecha.
El hombre negro, el mas anciano, afirmaba sus palabras con alegría y mucha convicción, diciendo a todos los presentes:

----lo único, que nos falta, en esta mierda de caserío, ¡es que existan ladrones! Y ¡mucho menos, tolerar uno de afuera!---

Quedándonos todos en silencio y para romperlo, les pregunte:
¿cómo lo mataron ?
No hubo palabras de respuesta, tampoco miradas entre ellos, el silencio era profundo, solo se escuchaban los ya cansados pulmones, y la simple habitación del rancho en que estabamos se llenaba rápidamente del humo de los tabacos fumados por estos hombres. El calor me hacia sudar como no lo había hecho en años anteriores y mas en el caso mío que solo unos días antes, había llegado del Canadá.
Lleno de la curiosidad por saber mas del muerto y como lo mataron, y no sin antes pensar en el dolor de la madre y del padre al saber la tragedia del hombre ya lejos de este mundo y recordando a mi madre con sus palabras, hacia mi, pregunte luego, bueno, y ¿quien lo mató?
En medio del humo que seguía invadiendo la habitación, el mas anciano, me contesta después de un largo silencio mirándose el mocho de la pierna, mueve los ojos en forma rápida a sus compañeros, para finalmente decirme en forma directa y sin titubeo alguno.

Señor Cato:
No sabemos absolutamente nada del crimen.
Se especula en el caserío de dos versiones. Una, que después de los dos disparos que se escucharon, y entre los muchos que suenan en las noches y como cosa ya normal en este lugar y siendo aproximadamente las veinte y tres horas, encontraron al ladrón con dos tiros en el cuerpo.
Uno en la nuca y el otro en la mano derecha.
Mano con la cual, le robó sus documentos de identidad nacional, su dinero colombiano y los siete mil dólares, que usted denuncio a todos los presentes.
Se escucha un rumor entre los habitantes, y es que unos momentos después, de haber sonado los tiros, algunos vecinos vieron en medio de la oscuridad y en la escena del crimen, a una anciana vestida de blanco, que con mucha calma, guardó el arma justiciera y caminando muy calmada, se fue del lugar de los hechos en medio de la oscuridad, para finalmente entrar en las aguas de la ciénaga y desaparecer en ellas con la brisa y las sombras de la noche.
Son un centenar de personas que afirman, haber visto lo mismo.

la segunda versión del crimen, es mas extraña.

Que en venganza por la muerte de su padre y madre, muchos años antes, cuando los asesinos entraron tumbando la puerta de una humilde vivienda y llegando donde la familia se encontraba reunida comiendo y delante los tres infantes, hicieron acostar en el piso de la modesta vivienda al papa y la mama. No valieron los llantos infinitos de ella y el padre pidiendo clemencia por los hijos. Después de violar despiadadamente a la madre, descargaron sus malditos fusiles sobre los dos únicos maestros que tenia la escuela de Tasajera en aquel entonces.
Pero como cosas extrañas que tiene la vida, el niño mayor, nunca pudo olvidar los ojos grises azulados de uno de los asesinos, que en un momento de descuido de los hombres armados y, a pesar de que todos ellos iban cubiertos con pasamontañas, logro observar esos ojos y y guardarlos para siempre en su memoria.
Ayer, se cree, que ese niño de sólo once años, espero mucho tiempo en silencio para cometer el crimen del hombre que asesinó a sus padres.
Ese niño, pensamos todos, fue quien alegremente y sin compasión alguna, le pego los dos tiros al difunto y salió con risas y corriendo como un fantasma sin mirar atrás.
Cuentan quienes lo vieron, que logró alcanzar una anciana vestida con túnica blanca y juntos cogidos de la mano y cómo en un milagro, caminar sobre las aguas de la ciénaga, hasta desaparecer bien adentro con la oscuridad de la noche. Para aparecer en la lejanía, como una pequeña y brillante luz que sólo se extinguió al nacer del nuevo día.
Ya, se escucha el rumor, que en el futuro, los dos juntos serán un lucero que iluminará la ciénaga.

--Es muy extraño, señor Cato, pero hoy, la gente y los niños en el caserío, están tranquilos y muy contentos, es como si la selección de fútbol, hubiera ganado.
El hombre anciano, prendió un grueso tabaco.
Y segundos mas tarde continuo hablando, mientras todos alrededor, escuchábamos atónitos y llenos de sudor por el insoportable calor y bochorno de la habitación en las dos versiones del crimen. Con una pausa en la narración de los hechos, para aspirar con fuerza el tabaco, continuo hablando con cierto aire de autoridad, y diciendo:

De las tales y famosas huellas dactilares de los muertos, en este caso no existen.
En el arma que se encontró al lado del cadáver, no hay huella alguna.
Porque, en la corta distancia y en la oscuridad de la noche, dicen que se vio al pequeño niño limpiar bien y con un trapito tricolor, el arma del crimen y con toda su calma, y arrodillado como el día de su primera comunión ante el padre Ramón R., echarse la bendición dos veces, luego darle un beso al arma y colocarla cuidadosamente en la mano derecha del ladrón, luego mirando al cielo se dio la bendición por ultima y tercera vez, así arrancó a correr en pura hijueputa para perderse en la oscuridad de la noche.

Terminando el hombre negro su relato, y con gestos de ironía, rabia y frustración en la expresión de su cara, y al tocarse de nuevo el mocho de su pierna izquierda con la mano derecha dijo a los muchos allí presentes.
Es una lastima!, que nadie sabe, donde,donde y maldita sea, ese Hijo de Puta, pillo, drogadicto y ladrón y ahora conocido como: Nacho Gamez Marcovich, enterró los siete mil dólares.

Al escuchar esos dramáticos acontecimientos y de quien era el muerto, el Cato, se quedó estupefacto y sonrió en silencio.
El desdentado ojizarco aquel, y hoy cadáver, solo le había robado 210 dólares,
" los siete mil dólares" que Cato gritó, en el momento del robo y que supuestamente, se le había llevado el ladrón con madre extranjera, fue solo para alejar la muchedumbre, que se quería apropiar de sus cosas en el momento del accidente.

El relato del Hombre negro, sobre la identidad del ojizarco, llenó a Cato, de curiosidad por saber ¿que hacían estos hombres negros para sobrevivir en esa miseria de caserío?
Y ¿como era posible que todos hubieran perdido una de las piernas?
Recordó, que los pescadores de esa zona; pierden son las manos, cuando, hacen la peligrosa y prohibida pesca con dinamita, y no las piernas, como era el caso de ellos.
Sin pena, les pregunto:
Señores, ¿que hacen ustedes en este caserío, sin luz, acueducto, sin nada? y !sin futuro!

Todos los hombres, al mismo tiempo, en silencio y con las miradas llenas de ironía, se quedaron mirándose enmudecidos.
Nos mirábamos los unos a los otros con desconfianza en ése instante, con odio, como enemigos y quizás, con la terrible soledad, que siente el hombre íntegro, ante las instituciones hoy en día, en casi todos los países del mundo manejadas por hombres corruptos.
El más anciano, aquel, que nos había contado las versiones del crimen, pausadamente y después de unos segundos, me contesto:
Señor Cato, ¿sabe que estamos haciendo en este lugar?
Con un largo silencio y terminando una mirada inquisidora, habló, Señor Cato, le vamos a contar:

Estamos hace cuatro años, en Tasajera, esperando unas benditas prótesis de madera para nuestras piernas ---¡Con la ilusión de que algún día llegarán!-- aunque le podemos asegurar y apostar lo que quiera! y, a quien quiera también, que seguro llegaran bien comidas por el comején!

Nosotros somos:
Exagentes de la Policía Nacional de Colombia.

Perdimos nuestras piernas, igual que los miles y miles de niños campesinos y los indefensos civiles, con las minas quiebrapatas que venden "los Gringos" hijos de puta", sin escrúpulo alguno a todos los países del mundo y que entierran despiadadamente, La guerrilla, Ejercito y los paramilitares.

Usted, Señor Cato:
¡No nos debe nada!
Pero.... escriba, ¡por favor, escriba algún día!
Que aquí estaremos esperándolo hasta ese entonces, Igual que, a las inservibles prótesis de madera, para nuestras desaparecidas piernas.

Y, todos al mismo tiempo, haciendo felices en ese instante su saludo de exoficiales y exagentes de la Policía, se alejaron en silencio, sin decir una palabra más.

Cato, se iba tranquilo, y ellos regresaban con dirección a ese caserío pobre, con la miseria maquillada de colores y rodeada de las espontáneas risas en los juegos de sus niños.

Allá perdida en la total ignominia del Estado, en el Caribe de Colombia quedó: TASAJERA.
Prendí el viejo automóvil Mercedez Benz, sintiendo odio con el mundo, con el hombre, con sus sistemas, odiando la impotencia que siente el hombre común ante circunstancias, en las cuales, ¡somos nada! Nada, ante las instituciones de incontables países en el mundo, llenas hoy en día de hombres corruptos y ladrones.

Sintiendo verdadero odio, arranqué sin ser capaz de mirar atrás, de poder mirar y aceptar el abandono y la total miseria por parte del Estado, y también,
el sobrehúmano esfuerzo que estos hombres hacían para ¡caminar!.

Llorando de impotencia en el automóvil, Cato, recordó a Carolina Constabel Lemberg, y observando en la lejanía, al mirar por ultima vez este caserío, vio venir extasiado hacía los ancianos hombres, mochos y negros, una cantidad de niños huérfanos, mujeres viudas, y otras abandonadas, que con sus mansos burros, gallinas hambrientas, marranos flacos, enlodados y sus escuálidos y moribundos perros, corrían felices al encuentro de ellos.

Con lagrimas en los ojos, sin poder evitarlo, e igual que algunos turistas de los otros lujosos automóviles que observábamos en la distancia, vimos sin poder creer, para el resto de los otros ausentes de este mundo; cómo los niños y las
mujeres, corrían y corrían y corrían hacía ellos, si, si, si abrazándolos, en plena alegría.
¡Si, ¡si! los abrazaban, a estos mochos, como, sí ellos fueran en esos momentos y en este instante y precisos segundos, sus asesinados e injustamente desaparecidos sin rastro alguno y enterrados padres o esposos, todos ellos víctimas de la Maldita violencia, que llena de miles y miles de cruces y tumbas lejanas y perdidas en las diferentes veredas y pueblos de toda Colombia y Latinoamérica y muchos otras regiones del Mundo.

La humilde gente de Tasajera los estaban llenando de alegría y de vida.
Ese día, y por fin..., en el Caribe de Colombia, para esos seres infantiles y para las mujeres viudas, víctimas de la horrorosa e imparable violencia en el Mundo, habían unos lideres en la comunidad y unos hombres íntegros que servirán de
ejemplo para las futuras generaciones.

En un País, donde todo el mundo, le falló a todo el mundo.
En el País del Sagrado Corazón de Jesús.

Allá en la distancia, quedó Tasajera; con sus tristes gentes y unos Grandes Hombres que a pesar de sus mutilaciones, sin prótesis, sin Pensiones y soportando el abandono y la ignominia de las Instituciones del Estado, con máxima alegría y orgullo, aún dicen, que pertenecen a:

La Policía Nacional de Colombia

Para todos ellos, sus familiares y toda la gente de Palmira y Tasajera que me ayudaron sin límite e incondicionalmente.